Devoción

"Lo que pudo ser y lo que se fué y lo que se es. Deja de haber la oportunidad incluso del recuerdo o la esperanza del destino. ¿Por qué? Simplemente es la muerte y el silencio mismo a pesar de todos los ruidos y los sollozos y las risas y los suspiros. Ya termina y ninguna palabra o acción es la adecuada. A veces, solo tomarse de las manos y sentirlas con los ojos cerrados. Pensando en ese hubiera, pero algunos seres humanos, a pesar del amor profesado, no son capaces de tomar alguna acción estando en la realidad esa posibilidad de hacerlo. Y la situación se repite y se repite a pesar de la devoción profesada. Pero decirlo sólo hace que no se reconozca y se termine en abnegación. Mostrarlo da la absoluta y arrogante necesidad de mostrar que no es cierto, a pesar de las evidencias y el dolor. Solo se reconoce por ellos cuando ya no hay nada que hacer y es demasiado tarde. Y nosotros que tenemos la posibilidad de estar juntos, simplemente no lo estamos... - lo escribí alguna vez con lágrimas en mis ojos, las mismas lágrimas que compartimos en las últimas noches en esa camioneta y en esas noches. Ahora lo recuerdo, con este calor, con ese caballito de cuatrocientos conejos y Heartless cómo música en el fondo acompañando el escrito de hoy trece. ¿No hay lágrimas en mis ojos. hoy, de hecho me imagino forzando el olvido de tu parte, a pesar del sexo sin orgasmos abrazada por todo aquello que odias. O mas bien, que no amas. Si, mañana es catorce y preferiría como en otros tiempos, solo, congelarme en las montañas nevadas, disfrutando deslizarme en vida, uno con la Tierra y mi egoísmo. Lo prefiero en lugar de pensarlo, no por lo que significa para mi, sino para tí y lo que pudo ser para ambos ¿Y todo ese amor que decías sentir por mí y profesabas a los otros? Yo solo te lo dije a ti. Y aún así, no merecí lo único. ¿Y esa noche desnudos en Paris a pesar del frio? ¿Y tus labios en mi, antes que tomaras aquel avión, en aquella carretera?.  Si, tú, el amor de todas mis vidas.

Hay quienes piensan que es imposible cambiar el mundo y lo que hay es que cambiarse a sí mismo en la intimidad.  Otros, mas optimistas, piensan que la influencia sobre los otros comienza con el cambio íntimo, pero la verdad es que ambos al final terminan en la resignación y frustración. Entonces, se observa que la transformación es mutua e involucra el entender, deconstruir y luego esa construcción de ese espacio, desde lo que se es al interior como lo que se logra crear al exterior, inspirar. Y no huir de esa variedad y oportunidad de creación, de equivocación y luego nuevamente entender,  deconstruir y construir otra vez. Recordar, aprender y no olvidar, a pesar al derecho que se tiene a hacerlo. Ese olvido destruye la memoria (redundante apreciación), entendiendo la memoria como los hechos y acciones que permiten construir la simple verdad: con lo bueno y lo malo, concediendo la apreciación y valoración de una realidad y sus actos, por sobre las sensaciones que muchas veces se confunden con sentimientos y verdades. Llueve intensamente. El ruido suficiente para ocultar sus gemidos y palabras de satisfacción. Mañana, como lo viene haciendo desde hace años fingiría felicidad y no pensar en ese pasado. Aunque desde siempre, su implacable certeza era duda y en su intimidad, mirándose al espejo se decía antes de llorar en la ducha que había tomado la decisión correcta. Sin serlo.  Y no lo era porque lo sabía. Y así como su abuela le había ordenado no llorar, se ordenada fingir olvidar e ignorar. Bloquear hasta la muerte porque era lo que lograba emanciparle sobre los demás. Y sobre todo, sobre quién amaba y era lo mas alejado de la perfección. Y sufría cada noche en la que no estaban juntos pero sentía satisfacción de saber que esa persona seguía allí, esperando no su búsqueda, sino el reencuentro. El pensar en eso logró que llegará un orgasmo. Pero luego, en el silencio de la fatiga,  sintió  la desolación. ¿Esa noche, había muerto y no habría la oportunidad...? El olor del sexo de esa noche fue la excusa para las nauseas. Miraba la lluvia, quería estar bajo ella, limpiarse y ocultar sus lágrimas. Recordar, no ignorar, simplemente responder. 

A veces se descubre cuales fueron los maravillosos sueños y como se compartieron y se hicieron realidad. Otras veces, como se perdieron. Incluso, la insistencia que se creía que se tenía, se convirtió en una terquedad cuya motivación o inspiración, simplemente ya no se entiende. Ni vale la pena mantener. Entonces, otros sueños deben aparecer para mantener la vida sobre cualquier simple y cómoda sobrevivencia. Existencia. No es cuestión de lucha o veneración solitaria. No. Es otra cosa que simplemente se puede lograr en mutualidad y fraternidad. Entenderlo no es que sea difícil, pero si aceptarlo y mas rodeados de la soberbia disfrazada de dignidad y supuesto honor Esa aceptación es la que libera y crea verdaderos destinos, no profecías lanzadas para mantener la quietud de un mundo que permite la felicidad de muy  pocos, gracias a la abnegación de una mayoría. Cada noche se repetía pensando en ella que quería partir. Realmente ser el olvido y cambiar su devoción y esperanza por otra cosa que no sea la respuesta a la supuesta veneración de ella hacia él. Esta noche no sería la excepción, en su soledad. No se trataba de búsquedas - se decía - sino de encuentros. E igual para que fuera mágico y único no podría ser una búsqueda, ya lo había hecho. Tendría que ser un reencuentro o que ella lo buscara a él. Entendió entonces porque al final de la noche, después de todos esos pensamientos y palabras que se dibujaban en su cabeza, lo mejor era rezar hacia el destino con las mismas palabras: yo no quiero estar aquí. Yo no puedo más, quiero partir... 

¿A qué los humanos realmente le tienen devolución? Esa veneración que mas que el  rezo y la apariencia les permite reconocer las virtudes, principios y valor del otro, sobre lo que también reconoce que son las debilidades, miedos y errores de los otros. La virtud de no ser perfecto, pero se maravilloso y único, a pesar de los gritos, los odios y silencios igual. A pesar de quemar los libros, cuadernos, cuadros, pinturas y fotografías, para fingir que un nombre ha sido olvidado sin encontrar una razón,  pues el amor y la valentía frente a la vida, permite trascender mas allá  de todos los intentos de muerte, incluso cuando en realidad llega.  Y allí, aparece la tristeza profunda por quienes lo ignoraron  y la felicidad por quienes lo reconocieron y lo abrazaron. Duelo con recursos y duelo sin recursos - le decía mientras copiaba sus palabras en una servilleta que le pidió a la mesera. Una inmigrante de unos veinte y tantos que fingía amabilidad. Pero ya en estos  tiempos se descubre que es fingir, que es solidaridad y que es explotación disfrazada de caridad, que igual es insoportable. Si, él la amó - lo pensaba mientras que le dibujaba un panorama en el que su amigo que lo escuchaba atentamente, tuvo la culpa, por no ser como él: un millonario solitario que podría comprar cuerpos cuando quisiera. Y darse el lujo de no querer nada ni a nadie. Ella - se  decía mientras seguía con su discurso - lo quizo y hubiera podido liberarlo de todas sus tristezas, permitiéndole morir y renacer , pero sus necesidades y ambiciones se confundían con sus sentimientos y sensaciones. El también había tenido sexo con ella y era grandiosa,  pero se lo diría  a su amigo, aunque en el fondo, él sabía  que era evidente que ya lo supiera. Era la ventaja de ser quien tiene los recursos y su amigo, bueno, solo amor."