Relecture

"Combien de fois se relit-on ce qui est écrit? Regarder les mots qui deviennent incompréhensibles avec le temps, même s'ils sont le fruit profond des réflexions qui, finalement, ont réussi à se matérialiser pour les autres, se lâchent d'être une idée, quelque chose d'intime pour naître, pour devenir partie de l’existence, même s'ils finissent dans le feu ou sont oubliés dans une étagère qui sera vidée le jour où ils seront utilisés pour l’oubli d’un autre être humain. Alors, ce sera mieux le silence et faire semblant de ne pas avoir la nécessité d’écrire quelque chose ou de lire avec quelque jalousie, ça que d’autres ont réussi à faire, pas partie d’une existence, sinon de la vie même humaine. Maintenant, des questions profondes comme celle-ci sont devenues banales, et on voudra aussi nous dire qu’il y a des intérêts plus profonds et humains que le pouvoir du moment, l’acquisition et le plaisir grâce à la mort des autres qui soutiennent le système de pouvoir, pas un système de bonheur, et pas mal d’humains se demandent si c’est une civilisation à protéger, à transcender. Il n'existe pas de réponse unique, car ceux qui posent la question restent rationnels et ne conçoivent aucune solution sans violence. Parmi eux, certains pensent qu'il s'agit de construire plutôt que de détruire. Ils n'ont pas tort, car les ruines ne seront d'aucune utilité dans un monde véritablement nouveau, sauf s'il s'agit d'une reconstruction du système existant. Combien d'années s'étaient écoulées depuis son adoubement? Trente? Quarante? Peu lui importait; l'essentiel était que rien de ce qui était censé être son destin, dont il n'avait d'ailleurs pas une vision très claire, ne se réalisait pas pleinement. Il était nu, savourant encore le vin, s'éveillant presque à midi par un de ces froids samedis matin, entre l'hiver et l'été. Il se réveilla seul, comme c'était le cas depuis longtemps. Une auberge, une chambre rien que pour lui. Il l'avait ainsi depuis longtemps. Sur la table, son épée et son bouclier, dans un coin, son armure. Il se sentait mieux ; ce n'était pas une de ces nuits de toux et de sang coulant du nez, ni l'une de ces autres fois où il s'était réveillé nu auprès d'une belle femme, et où ses batailles, tandis que le monde s'effondrait, étaient si solitaires ; et pourtant, il tenait toujours sa promesse aux opprimés. Ses rois étaient éphémères, mais il n'était pas parti en guerre pour eux depuis des années, ni après les trahisons, ni après la tromperie. Bien que, malgré toute la trahison et la tromperie, il lui arrive de s'endormir auprès d'une femme qui aurait très bien pu lui trancher la gorge pendant son sommeil ivre, après une soirée de plaisir merveilleuse. - Existe-t-il une meilleure, une plus authentique façon de mourir? Ces morts sur le champ de bataille, dans des guerres absurdes, n'ont rien d'honorables, se dit-il en fixant le plafond. –D'autant plus que ceux qui ordonnent la mort finissent par se marier entre eux, et que l'Église les accueille à bras ouverts en échange d'une somme modique. Ses pensées furent interrompues par l'odeur de la nourriture. Il remarqua que la logeuse avait laissé du pain chaud et du bouillon près de son épée. Il ne toussait pas. Il pleuvait, et la seule odeur était celle du bois que la logeuse avait elle-même mis dans le poêle de la chambre – la meilleure d'entre elles, certes, mais finalement une simple chambre dans une auberge de montagne, au bord d'une route qui mène partout et ne mène nulle part.

Pour certains, il est un peu décevant de se contenter d'exister, mais il semble que le système s'en charge. Ils ne sont pas suffisamment impliqués dans les jeux de pouvoir et d'oppression, et bien sûr, on ne leur permet pas de réfléchir suffisamment pour agir, car les révolutions ne sont pas vraiment souhaitées. Bien sûr, le manque de talents remarquables contribue à cet anonymat. Cet impact minimal, conjugué à la persévérance et à la discipline, permet d'être un excellent membre d'un système, mais pas d'en faire partie intégrante, surtout si on le remet en question. Et bien sûr, il n'y a absolument aucun pouvoir. Il est donc inutile de penser qu'une quelconque influence ou transcendance soit possible, et c'est quelque peu triste, mais c'est la réalité qui place une population significative dans un paysage, sans en être le centre. Si elle venait à disparaître, cela ne signifierait pas qu'elle deviendrait inutile, car un vide subsisterait, mais il a été démontré que ce vide peut être comblé, ou remplacé par quelque chose qui ne perturbe en rien ce paysage déjà établi, accepté.  L’acceptation est donc plus utile que le déni de soi face aux esprits brillants, notamment parce qu’elle ne permet pas de discerner, à aucun moment, qu’une solution puisse être trouvée dans la lutte contre l’absurde, et qu’il y ait toujours le succès de la diversion, de la distraction. Donc, il est un achèvement du système, de faire sentir l’impuissance individuelle et l’incapacité de se retrouver avec les autres face à des injustices généralisées, tout en se préoccupant de la résolution de luttes absurdes, inextricablement liées au besoin de manger, de respirer, d'avoir un toit, et oui, d’être. Mais c'est un être qui ne se résume pas à la simple existence, mais à vivre, comme verbe. Elle se contenta de recevoir de temps en temps des informations, bien que le temps réel et l’omniprésence rendent impossible tout oubli inconscient. Elle était suffisamment loin pour ne s'inquiéter que de ses proches, de sa famille, et non d'elle-même, ni du monde ni des autres, qu'ils soient des victimes innocentes ou méritent d’être écrasés pour des raisons erronées, mais pour ses actes terribles. Mais elle était aussi suffisamment proche pour ne pas se sentir coupable ou responsable de son impuissance, et pour considérer leurs morts comme des dommages collatéraux nécessaires à sa vision de la liberté. La dignité était une notion qu'elle remettait déjà en question depuis sa fuite en Europe et son maintien sur place. Quant à la mémoire historique, elle pensait qu'il valait mieux ne conserver que celle proposée par les films à la mode. Cela aurait pu être pire : fuir aux États-Unis, en Amérique latine, dans la Caraïbe ou en Asie. Mais elle n'aurait pas eu le même sentiment de perte de dignité. L'Amérique? Terre de pirates, mais parmi les pirates, on est ivre, et dans l'ivresse, on s'amuse, et la culpabilité, la conscience, ou quel que soit le nom qu'on lui donne, ne serait qu'une conséquence de la gueule de bois. Elle pensait, en tout cas, que grâce à ce régime, elle avait quitté son pays et découvert le monde. Autrement, peut-être ne l'aurait-elle pas fait, même avec cette liberté, par simple commodité. Les ironies de l'existence humaine – se disait-elle en observant les requins nager paisiblement à ses côtés. Oui, elle était belle, sourit-elle, mais son sourire était rarement sincère. Au loin, son mentor et amant l'observait. Il l'aimait, mais plus que l'aimer, il la désirait. Elle l'aimait, mais ne le désirait pas. Elle aimait la sécurité qu'il lui offrait, et même si elle voulait croire qu'elle pouvait partir (il ne s'y opposerait pas), la vérité était que sa nationalité pesait plus lourd que toutes ses compétences. Son accent. Elle quitta la plage et, marchant lentement sur le sable, alla chercher un cocktail caribéen sur cette plage du Pacifique asiatique. De la musique reggae résonnait; des hommes blancs, la plupart âgés, étaient accompagnés de femmes magnifiques et exotiques du monde entier, mais aucune femme blanche,  et les serveurs locaux arboraient des sourires encore plus faux que le sien. Elle avait envie de s'enivrer.

Il ne faut pas perdre l'optimisme, malgré ce qu'il représente souvent, et l'espoir peut être considéré comme une stupidité et, de fait, se reconnaître souvent lui-même comme tel. Mais l'optimisme envers l'humanité, venant de l'individu, découle de la réflexion et de l'action individuelles, de cette réalité intérieure qui devient ensuite une possibilité avec les autres, par la communication et la capacité de coopérer. Il est injustifiable et indéfendable d'opprimer et de tuer un grand nombre de personnes pour garantir la richesse de quelques-uns et le prétendu emploi de ceux qui dépendent d'eux. L'ignorance délibérée est injustifiable, tout comme l'antipathie et la conviction selon laquelle les mots ne peuvent être détournés pour contribuer à la propagation de la haine. Mais il n'est pas non plus justifiable, dans cette usurpation, de blâmer ceux qui, avec courage, décident d'affronter les imbéciles et les oppresseurs qui les envoient en masse pour garantir, dans leur privilège, une vie que leurs vassaux ne peuvent qu'envier, alors que nous vivons une époque où l'humanité est en jeu, et non les entreprises. Les leçons du passé et la nécessité, au moins, de saisir, dans la réalité, par les mots, même inexacts et pesants, ce qui peut permettre aux humains de s'organiser et de construire, au-delà des dimensions établies, voire de découvrir non seulement de nouvelles dimensions, mais aussi comment les transformer pour que la destruction ne soit plus qu'un abandon. Romantiquement, dans une perspective de déconstruction? La relecture permet alors cette confrontation nécessaire, mais aussi la reconnaissance de ce qui est essentiel, souvent oublié en raison de ce qui est urgent et important. Cette vision multidimensionnelle permet de reconnaître le système à ses échelles et à ses niveaux réels, sans y ajouter ni en retrancher quoi que ce soit, et nous permet de trouver ces compromis qui ne peuvent se réduire à un simple équilibre nécessaire ou souhaité, mais à d'autres choses que les mots écrits et lus peuvent aider à définir.  Il pleut. Je n'ai pas assez faim, et je n'ai pas envie de rien manger. Un samedi gris, rien à voir avec la semaine où le printemps semblait être arrivé en avance. Et si le printemps y a été, ce n'était que les dernières neiges de cet hiver en montagne, et ces jours où rien de ce que je désirais ne se réalisait, rien de ce que j'aurais souhaité. Une petite faiblesse persiste, qui me gêne davantage lors des actions importantes que lors des réflexions. Ces choses n'étaient pas censées arriver, tout comme ce qui m'a conduit à utiliser des ressources jusqu'à l'absurde et à rester dans une impasse, me persuadant qu'il s'agissait de persévérance et non d'entêtement. Mais cela fait partie de ces paradoxes humains que certains n'ont pas, car ils acceptent le scénario qu'on leur impose. Le problème survient lorsqu'on refuse le destin et qu'on ne joue pas avec les probabilités, mais avec les possibilités réelles, et qu'on découvre des états qui évoluent peu ou pas du tout par le biais de décisions individuelles. Dans la relecture que permet la convalescence, il ne s'agit pas de voir ce qui se serait passé si une autre décision avait été prise, mais plutôt d'accepter et de comprendre que la décision et l'action découlaient d'une compréhension aujourd'hui acquise. La différence réside dans le fait de la partager ou non. Et aussi dans l'opportunité de le faire. Je me dirais que oui, car cela m'occupe l'esprit et, d'une certaine manière, le libère pour de nouvelles décisions demain, quand la situation s'améliorera. C'est cela, l'optimisme face à l'immédiat.

Parfois, l'humanité, lorsqu'elle relit quelqu'un, se transforme lorsque ce qui était auparavant stocké se change en conversation, puis en nouveaux mots. Les mots s’organisent et se terminent par des commandes d’action et des phrases qui vont au-delà de la simple réflexion. Le danger réside dans l'inaction et dans laisser l'apathie, l'habitude ou le désespoir devenir la seule voie possible, lorsque l'absurdité et la mesquinerie minimisent non seulement ce qui est criminel dans toutes les cultures, mais aussi ce qui est inacceptable dans la vie elle-même. Dans cette relecture, et dans la conversation, on reconnaît ce qui est malveillant et aussi comment ces êtres humains qui osent lire, converser et transformer les mots en cris et les actions en une force qui immobilise même ceux qui monopolisent la violence (et qui inspire davantage de crainte aux tyrans et à leurs vassaux), car dans leur individualisme, l'être humain comprend que la cupidité n'est pas bonne pour la survivance et que les appels à la raison ne peuvent être ignorés, sans même se justifier par le fanatisme de leurs créations divines.  Il serait plus facile d'être avec elle dans un lieu paradisiaque, perdu entre la jungle et la mer, ou au cœur même des montagnes, ou même avec quelqu'un d'autre, en acceptant simplement un rôle subalterne, en justifiant le fait de subvenir aux besoins d'enfants (même s'ils ne sont pas les miens), mais je ne suis pas du genre à choisir la facilité — il disait en sirotant son whisky des Neiges, en attendant un train qui le ramènerait quelque part, où, comme cela s'était produit durant ses dernières années, il serait seul pendant un certain temps. Ces dernières semaines l'avaient vieilli, comme tant d'autres l'avaient dans la civilisation occidentale. Dans son cas, il s'agissait de gérer l'urgence plutôt que de s'atteler à résoudre les problèmes fondamentaux de la civilisation, ce qui contribue à leur désespoir et à leur vieillissement. C'est le problème de refuser toute forme de subordination et, précisément, dans sa liberté, de prouver qu'il est plus utile que les esclaves ou les serfs, je l’ai pensé avec admiration envers lui. Au final, ils sont égaux ; peut-être que les seconds sont pires, puisque les premiers sont là contre leur gré. Il ne disait rien de plus. Je l'ai vu boire son verre. Je n'en ai pris qu'un peu, trop fort pour moi, mais je le finirai après, sûrement, son départ, et j'aurai mangé un morceau de quelque chose avant de prendre la voiture. Malgré l'heure, tôt pour prendre un repas ou pour être contrôlé, entre la faim et la peur d'une amende, j'avais assez de temps pour retourner à ce bureau où il était plus tôt, avec moi. Réunis, libres, comme j'aspire à l'être, mais je ne le serai plus jamais. Même avec son avenir incertain. Son train fut annoncé. Nous nous sommes dit au revoir. Il sourit en me faisant un signe de la main, me tapotant doucement le haut du dos et me disant de ne pas l'oublier, que le pire des destins est celui qu'on accepte. Je l'avais lu quelque part et relu ce matin à son hôtel. Il savait que nous ne nous reverrions plus dans cette ville, car il ne pouvait plus rien y faire, et j'y étais habitué, précisément à être occupé par des choses banales. Il continuerait son chemin à travers le monde, vivant sa vie, et je resterais ici, vieillissant. Un servant avec cravate, épouse, fils, dettes et une voiture. Une liberté confortable".

Memoria

"¿Por qué esa dualidad de buenos y malos cuando, en realidad, más allá de los grises, hay muchos colores? Y por otro lado, es fácil ubicarse en el bando de la conveniencia, a pesar de que históricamente se reconozca que ha sido el lado mezquino; igual, como no se niega al aprendizaje y la información es reemplazada por propaganda, pareciera que no importa. Y en ese importaculismo, es muy difícil construir un argumento, una idea, algo que pudiera provocar ese cambio de mentalidad que haría que los humanos, para algo, la sobrevivencia de todos, se organizaran y actuaran contra el terror y el miedo. Pero el terror y el miedo, ejercidos por el poder, la comodidad y la sobrevivencia, pareciera que triunfaran masivamente.  Entonces, ¿quiénes son, en realidad, los buenos? Sin duda no son los que siguen sin ser realmente oprimidos por los malos, pues no es momento de reconocerse como víctimas. Esas, las verdaderas víctimas, han muerto ya, incluso en su infancia, no sin saberlo. No fue instantáneo. La humanidad lo vio primero en escala de grises y luego en color.  Y es tan fácil justificar la apatía a miles de kilómetros de distancia, mientras que otros que estan al lado garantizan la sangre, los cuerpos mutilados, las lägrimas, el lodo, la mierda, el fuego y las piedras mientras esperan su cena, sin importar en realidad como su codicia garantiza su acumulación de mas allá de lo que pueden consumir. Es su codicia la que les da poder. Nada justifica la muerte de cientos, ni siquiera nombrarlos mártires para lavar la culpabilidad ante la responsabilidad que, en teoría, otorga la memoria. Lo bueno de enfermarse de vez en cuando, de nada tan grave, es que da tiempo para la lucidez, ya sea durante la convalescencia o entre la lucha que genera un poco de fiebre o malestar. Esa situación de malestar da por hecho que la rutina y las metas convierten ese tiempo en ocupaciones y que, al final, a muy pocos les afectan y les importan; y, si se piensa, entonces hay egoísmo. Eso lo tenía claro cuando, entre ver los rostros de otros heridos y pobres que habian logrado tomar ese barco para simplemente huir, y ahora, ya en tierra en el silencio, lejos de ese puerto de miserableza, encontró que  en el silencio y el malestar sus idas le hacian ver que su excesivo raciocinio y bondad, él aceptaba, entendía, pensaba, pero también, le generaban la idea de que él era el culpable, por no ser suficiente o por no haber sido apreciado, incluso por los otros, los mezquinos. ¿Acaso él era el culpable de la traición, solo por el placer de quienes había amado y respetado, como sus mujeres y amigos en esos tiempos? Todas ellas, algunos de ellos —se decía no con rabia sino con cierto cinismo—. ¿Acaso él era el culpable de haber sido no solo despreciado, sino también herido, para mantener a los demás? Ellos fácilmente siguen porque, gracias a él y a sus promesas de caballero andante, con una espada atada con un lazo, un botín que no lo tiene él, sino algún cómplice de los mezquinos que en algun momento pensó que eran sus compañeros, y un caballo moribundo que seguro moriría antes de llegar a algún destino. Sí, él tenía un poco de fiebre y hasta su caballo lo notaba. Su herida en la pierna no era grave, en realidad, pero le dolía y por eso decidió acostarse un poco en aquel árbol, lejos del camino, lo suficientemente frondoso como para protegerlo del sol y para estar desapercibido en un mundo en guerra de unos contra todos.  Mientras sus ojos se cerraban, entendía lo tonto que había sido, pues es muy diferente ser honorable que ser simplemente un idiota útil. 

Por eso se busca eliminar la memoria, el recuerdo y escribir una versión y no la historia. Las versiones se pueden teatralizar, llevar a un espectaculo, pero ya ni siquiera eso hace falta, solo cinco minutos de una interpretación mas no del hecho, una nueva creación para que el individuo y asi de suma en suma, simplemente no se cuestione y acepte la provocación o el slogan. Sino es asi, podría ser considerado un ignorante, insultado de paso y por supuesto si es posible, violentado, pues ya ni siquiera se le deja de lado o se aisla, pues mayoritariamente a quien cuestiona se le penaliza o se le elimina. Es el lenguaje y la acción ante la memoria inconveniente. Pues incluso, pedir perdón es incómodo, a menos que se haga con hipocresía y ante una ganancia posible. Igual, la versión, no la verdad, garantizan que jamás haya una disculpa. Nunca realmente había dejado de sentir sus orgasmos. Era fogosa, y todos los que habían vivido esa sexualidad con ella lo reconocían. ¿Habría amado? Y entonces mientras miraba el tren llegar en aquella tarde de marzo, se decía que no importaba, pero aún así pensaba en ella. Y no debería. ¿Por qué hacerlo? Eso la llenaría de orgullo, aunque ella nunca grito que estaba prohibido decir su nombre. Esa parte le corresponde a otra historía. Sin embargo, la memoría le traía ese recuerdo, pero no por lo que había vivido con ella. Sino por lo que le había contado uno de los amantes posteriores que ella tuvo. P. Lopéz. Y el enorgullecía de serlo, pues la compraba. Los otros al menos no, o por lo menos no lo sabía. En todo caso, mientras caminaba hacia el vagón que le correspondia de su tren de las 16:42, no entendía ese juego de la memoría, recordanole no a ella y sus orgasmos en realidad, sino como el uno y el otro, con orgullo, no por haber estado con ella, sino porque sabía que él la había amado y deseado, sufría al escuchar acerca de su fogosidad. P. Lopez lo sabía. ¿Y ella? A ella no creo que le importe pues en realidad, no solo tiene sus orgasmos, sino su patrocinio. Y eso es lo importante en esas tierras, no solo para sobrevivir, sino incluso para ir un poco más allá. Igual, le quedan un par de años para seguir atrayendo al uno y al otro. 

Pero, ¿cómo igual ser libre sin recordar? Para muchos, el recuerdo vuelve esclavos a los hombres, pero en realidad, permite aprender realmente cuando más allá de la versión, sobre la cual otras veces se ha escrito por tantos, se miran los hechos y cómo están siendo observados para entender y actuar en consecuencia. Incluso la opinión misma. Y sin duda, en el momento correcto, sin esperar más ni creer en una esperanza falseada por la interpretación de supuestas buenas intenciones, cuando en realidad es solo la buena presentación de algo que se cree que pasará, pero que no será así, pues no es memoria, es fábula. Y en ella sí están los buenos y los malos, las víctimas y a veces uno que otro héroe, por lo que facilita ubicarse en alguno de los bandos claramente. En la memoria misma, si es basada en esa verdad, el lado posible es el lado de la humanidad y de la vida, si es que hay que escoger en realidad uno. La primavera caía de repente y ya la semana entrante sería verano. Esos eran los tiempos de ahora, desde hace una década y, a pesar de la evidencia, a muy pocos en realidad les importaba. Y a los que sí, tomaban las decisiones equivocadas, pues lo importante era verse bien en su individualismo y egoísmo, superiormente moral a los otros. O simplemente superior a todos aquellos que no pagan bio, su bicicleta y no frecuentan los bares en la montaña, no hablan su idioma y, por supuesto, toman un avión cada vez que lo necesitan, no como ellos, que es cada vez que quieren (a escondidas) para disminuir su huella de carbono, mientras el planeta se convierte en una tierra de desconocidos, ese mundo. Sí, aquel que no vale la pena recordar. Uno sin memoria, solo con la premisa de pasar las páginas más rápido posible, pues no hay por qué detenerse a pensar. "

Sophistry

"There are those who passionately seek to carry out projects for unity, and, through their very humanity, despite mistrust, undertake others, intertwining them. When do humans who think holistically, like all of humanity, with all its dimensions and scales, ever finish? Never. And perhaps that is why there is neither serenity nor calm, and why we dwell on absurd things, because of those who, out of simple jealousy, hate the freedom and conscience of those who allow them the will to be petty. They even feel obliged to be subordinate to them and to always save them, even from their own stupidities. And if, for one reason or another, they are not rescued, they possess the power of the absurd, thanks to their rage, their impudence, and their ignorance. They have an entire system that supports them, and they have the Sophistry, their little truths. They had lunch and talked about trivial things, only occasionally about important matters, sometimes about essential matters, and, of course, urgent matters. He loved her accent, her smile, her body. And it was difficult to know if she truly saw him with the same emotion he felt for her. But she did, except that over the years, her distrust, not so much of others, but of him and how she perceived provocation, wouldn't lead him any further if she didn't make a move. As they said goodbye that sunny afternoon, there was a moment of silence. She understood that she needed to know what his lips tasted like and how she would react to a kiss. He wouldn't take that initiative anymore. Not out of insecurity, but because, in his Sophistry, he had learned to postpone so that nothing would ever happen and he would find an excuse, a reason. Or perhaps, after all these years, he simply didn't care about any of them.

These are not times for vengeance, but for justice. A time to uphold reason above any hope or belief, in times when the truth is spoken brazenly because lies are unnecessary. This cruel and wicked truth is embraced by those who, hopeless, no longer even yearn for power, but want everyone else annihilated and oppressed along with them. And therein lies their hope.  A hope that ironically bathes in the fallacy of pessimism for everyone is not a contradiction; it is the ambiguity of ill will and all the confusion it generates, the confusion to deceive and tire. He'd lied to himself, saying he wouldn't drink any liquor all week, but one thing led to another, and he ended up having a little white wine with dinner. Well, a couple of glasses, even one while watching a Roberto Rossellini film, thinking about how some men think about history, others about turning the page and taking advantage of every line that wasn't even written by them. He was listening now, unable to sleep (and perhaps that's why he'd have another drink), to a bit of Chopin. It felt like spring, but it was still February. What if he sought silence? It would be worse.

However, this is not a time for isolation to triumph, while one nation is destroyed by the greed of another and the confusion of the vast majority, but rather for apathy. This is not a time for fear and falling into the power of fallacy and shamelessness, when only a few enslave everyone else. Have the times of humanity's subservience passed? No. They are being reinvented and ownership, having is now a subscription, just as appreciation is monetization and recognition, a reaction, a like (or the complete opposite, to ban). So, in that power of apathy that silence gives, it also grants nothingness. Since the beginning of the year, every morning, he had managed to write a page or two. It wasn't perseverance, it was desperation. And the longing to see the sunrise with a pencil and paper and coffee and all its aroma, remembering how beautiful a sunrise is, and seeing her asleep, still naked, with the pleasure and security of feeling loved and beside him. However, in his solitude, he realized that his handwriting was getting worse and worse, and his thoughts were as repetitive as his negations: no. No. No. Then, he would distract himself by watching the white traces of winter on the mountains and, of course, how the canvas of the sky at that hour shifted through all the violets, blues, and grays, flecked with pinks and yellows. When morning arrived, whether rainy or clear, he was not only already engaged in his routine but had already finished the page. Although that memory of the woman lingered in his mind a little longer.

There are those who, beyond unity, think of shared freedom. Unity is one thing, uniqueness another, and monolithic yet another. How many men truly think about humanity? How many people are both reasonable and empathetic enough to believe in the possibility of life rather than simply resisting for survival? It might seem that the number is not important, but rather that there is at least one, but the truth is that, in the collective consciousness of humanity, and in the democracy of a majority system, it is necessary to know how many, despite all the possible diversity. Collective and shared passion is therefore necessary to guarantee transcendence and influence something beyond the present. However, it is so easy for fatigue to set in and turn into boredom. So, beyond the question, an answer must be guaranteed that allows not resistance, but mobilization, impact.  When she returned from the bathroom, he was already asleep. She hadn't expected him to wait up for her. They'd had such wonderful sex that, if it weren't for the urge to urinate, she would still be there, lying on the disheveled, sweaty bed, surrounded by his scent, tears, saliva, and all his fluids, asleep in his arms.She watched him. Years later, she would miss watching him sleep, she would miss all those orgasms, their shared laughter, and his manly words. She didn't understand why she had left him, or rather, she did. But it was too late. It hadn't been pride, but arrogance. And she could excuse herself with her age, but the saddest thing for her was not knowing anything about him, even though he had always wanted to know about her, not to come back. No. That made him strange. And now, precisely, she missed him terribly. He was still alive, of course, but even courtesy and compassion no longer deserved her. She had never imagined that would happen, in her arrogance."

Épuisement

"On pourra dire qu'en réalité, l'individualisme, dit egoïsme, gagne face à la fraternité et à la communauté. De façon accidentale ou non, la vérité est que, même si le besoin des autres est évident, la même nécessité permet des abus et garantit l'isolement, car il n'y a pas d'opportunité de rencontre, d'organisation et de mobilisation.  Pas tous les humains, mais si les citoyennes, celles qui imposent leur style de vie au reste, ou obligent les autres à s'adapter à la civilisation, même aux autres espèces.  Il est très difficile de penser autrement, et il est un peu triste que la concurrence se manifeste entre les mots de coopération, de collaboration et d'amitié, car les humains, comme les autres espèces proches, sont normalement regroupés en groupes de survie et de vie.  Alors, on se demande : qu'en effet, tous les humains sont-ils occupés, mais? Cela fait 983 heures qu'elle l'a dit: "Bon… on se reparlera plus tard, alors". Puisqu'ils avaient été amants, on pensait qu'ils étaient avant tout des amis, malgré leurs convictions respectives et les aléas du monde. En réalité, être occupé est l'une des excuses pour s'isoler, s'éloigner des autres, mais aussi pour les jeter dans les coins de la mémoire et, accessoirement, pour oublier facilement. Surtout chez les femmes de ce pays-là.  Il n'éprouvait ni remords ni compassion. Il savait qu'à un moment donné, lorsqu'elle se sentirait coupable (à cause de sa religion), ou seule (à cause de ses choix), ou qu'elle aurait envie de quelque chose de sa part, ou tout simplement lorsqu'elle aurait besoin d'avoir des nouvelles de lui, elle lui écrirait. Ce qu'il ignorait, c'était que, cette fois, il répondrait, car il était las d'être toujours celui qui prenait l'initiative et attendait une réponse. Il ne ressentait ni colère ni ressentiment envers elle, mais depuis des années il se sent fatigué. Peut-être était-ce envers lui-même un sentiment de malheur et de culpabilité; il en avait toujours été ainsi. Il semblait que ses parents avaient réussi à l'élever de sorte qu'il se sentait toujours responsable.

La civilisation humaine et le système en place exigent l'autonomie, mais essaient d'imposer la dépendance, alors qu'en réalité il faut la réduire, parce qu'il n'y a pas de confiance et l'objectif est d'obtenir des privilèges grâce à l'oppression des autres, de survivre seuls, alors que tout le monde est en danger, et de garantir l'accumulation malgré la famine du reste. Et sur une autre échelle? Non seulement pour survivre, mais aussi pour vivre, il faut accepter la solitude et l'autonomie, même si cela crée une contradiction avec le besoin de connaître l'altérité, de reconnaître la différence et d'agir de manière coopérative. Les luttes individuelles, souvent absurdes, sont aussi importantes que le besoin même de liberté et de la transcendance pour au moins exister. Toute sa vie, il avait connu la frustration, justifiée ou non, surtout injustifiée, il faut l'accepter. Bien qu'il n'éprouvât aucune colère envers autrui, il était las de comprendre, de faire preuve de compassion et d'empathie, et, comme lui, il estimait ne même plus avoir le droit d'être en rage, seulement l'haine silencieuse et un sourire forcé qu'elle oubliait parfois d'afficher.  À présent, dans la solitude de sa maison, il riait, repensant à sa tête après cette merveilleuse journée passée à flâner sur Jean Perrot, lorsqu'un Témoin de Jéhovah l'avait abordé pour lui annoncer la bonne nouvelle ou quelque chose de tel, du ton de son visage triste. Il l'avait simplement regardé avec surprise, avait refusé à plusieurs reprises, puis avait repris son sourire forcé pendant quelques instants en marchant plus vite, puis un sourire vrai.

L'isolement, il faut le gérer, comme la grande gestion de toutes les frustrations humaines. Il est facile de transformer le renoncement à soi en acceptation, mais il est tout aussi vrai que toute autre tentative, alors que, pendant des siècles, le groupe se trahit pour un seul individu, ne peut mener qu'à l'épuisement. Et dans cette fatigue, la compréhension et la compassion l'emportent sur tout droit à la colère, voire à la fuite, même si certains ont réussi à s'échapper (physiquement) sans parvenir à une véritable évasion mentale. Alors la solitude triomphe, et, déguisées en liberté, les vieilles chansons sur la fraternité et l'unité sont entendues avec méfiance. Cependant, l'humanité sait qu'elle ne peut se laisser vaincre par la lassitude des citoyens ; ceux-ci ne sont qu'une partie de la vie, condamnés à exister dans ce système, et la vie est bien plus que cela.  J'aurais vraiment préféré être oubliée - il le disait au barman, qui l’écoutait attentivement depuis une heure et demie, partagé entre fascination, agacement et réflexion, comme il ne l’avait jamais ressenti depuis l’apparition des bars modernes dans ces villes.  Des endroits de civilisation des ciyotennes qui n'existent que la nuit, offrant une after-work à ceux qui produisent pour les autres qui vivent grâce à l'existence du capital humain. Rien de plus. En fait - il continua après avoir bu un peu de sa bière noire - l'oubli, je le préférais maintenant, sans chercher à comprendre comment, dans sa folie, elle avait pu se venger de toutes ses frustrations, alors que la seule personne qui l'avait véritablement aidée aux moments clés de sa vie, c'était moi. Même face à l'humiliation, à la pitié et à l'épuisement qu'elle m'a fait ressentir. Elle m'a trompé non pas une, mais deux fois. Comme Ulysse, je m'imaginais une Pénélope, et puis, comme souvent, je me suis retrouvé face à une étrangère, là où je l'avais imaginée pour nous deux. Malgré tout, face à son indifférence, à mon propre désir et à mes illusions – car j'avais idéalisé une femme (et même le désir que nous pouvions éprouver) –, je l'ai aidée à devenir indépendante, et puis, après une profonde inspiration, j'ai fini par accepter. Non, sans mal. De temps à autre, elle me réclame un service. À chaque fois, c'est pire. Le pire, c'est que la dernière fois, quand j'ai exercé mon droit d'exprimer ma frustration, elle, qui n'est certainement pas heureuse dans sa folie, a décidé de m'agresser. Le barman s'absenta un instant pour s'occuper d'un autre client et éprouva un peu de pitié pour lui. Ce client inhabituel, qui ne buvait que de la bière brune, remarqua qu'il n'avait bu qu'une pinte et demie. Lorsqu'elle retourna auprès de ce client, il souriait et discutait avec une belle femme noire. Ils riaient tous les deux et je ne comprenais pas vraiment de quoi ils parlaient ; c'était peut-être de l'anglais, mais ce n'était ni français ni espagnol. Elle ne l'interrompit pas ; elle avait envie de lui demander ce que signifiait exercer son droit à exprimer sa frustration, sinon envoyer quelqu'un aller se faire foutre.  Il le ferait après, peut-être plus tard ou après qu'il reviendra une autre nuit. Maintenant, lui, comme barman, pensait qu'après tous ces efforts, cet homme avait bien le droit de rire.

Ainsi, l'individu entre en contradiction avec l'humanité elle-même : la survie est courante, mais la vie semble l'obliger à être seul, non pas simplement à exister, mais à vivre véritablement. Et sans aucun doute, cette réalité ambiguë lasse ceux qui, dans les villes, sont entourés de milliers, voire de millions de personnes. Tous sont préoccupés par leurs propres frustrations, face aux ambitions d'autres qui se trouvent ailleurs, souvent pas nécessairement dans ces villes. Et parmi eux, la jalousie, les besoins et les ambitions inassouvies, le manque de communication et le besoin extrême de paraître fort face à la fatigue, cet épuisement qui fait des mythes le souffle et non les paroles de vérité des autres, qui, comme eux, sont abîmés mais préfèrent un mensonge créé de toutes pièces à la vérité de l'expérience humaine. Il était déjà certain que le Marc de Bourgogne lui convenait mieux que n'importe quel Armagnac ou Cognac, notamment parce que cela avait été la première fois qu'il l'avait goûté à Chalon-sur-Saône.  J'étais déjà fatiguée parce que c'était dimanche, pas physiquement, mais c'était cette fatigue, cette haine qui persiste quand le monde semble être un chaos, et que tout ce qui se situe entre l'absurde et ce qui doit être compris se conjugue et exige de la rationalité. Le lever du soleil avait été magnifique, et voici maintenant un coucher de soleil où le ciel, entre le gris et le bleu, laissait entrevoir des nuances de rose et d'orange. Les sommets enneigés lui rappelaient combien il aimait les dévaler, autant qu'il aimait glisser sur les corps nus de ses femmes amantes, à travers toutes ses vies. Extase, calme, et une autre forme de lassitude – se dit-il en portant son verre à ses lèvres et en savourant l'élixir qui, un jour, serait maudit par d'autres, bien plus las de tout que lui. Épuissés."

Lo absurdo

"¿Cuántas veces se ha tenido que batallar contra lo absurdo, invirtiendo recursos (para usar el lenguaje claramente aceptado) y no asumirlo, no por la soberbia de aceptar una derrota, sino por el peligro que en realidad representa? Invirtiendo, no, despilfarrando y gastándolo, en un mundo limitado. En un tiempo en el que, en realidad, necesitan aquellos que valientemente luchan de frente contra la maldad o construyen nuevas vidas. Lo peor es que la absurdidad, cuando se batalla y se persiste en esa lucha, simplemente desgasta, y eso es un triunfo para el desestabilizador, el idiota que, en su delirio e incoherencia, ve en ganar un gran poder a aquellos que, por fatiga, dejan de contenerlo. No por debilidad. Lo peor es que la insensatez y la demencial actividad de ese personaje se usan como un escudo ante su maldad y mezquindad y, por supuesto, logra abusar del sistema victimizándose y, incluso si es contenido y derrotado, para esa persona es igual un triunfo, pues logró la atención y la importancia en su propio imaginario. Ya habían pasado 9 años desde que ella, abusando de la buena fe de un sistema, pero con la ayuda de su propia locura, que no es excusa para disfrazar su simple estupidez y maldad, seguía insistiendo en lo que, en su cabeza, era el problema de todas sus tristezas. Claro, podría decirse que eso pasó hace mucho tiempo, veinte años antes del inicio de un proceso que ya va por nueve años, pero el supuesto olvido y la confusión no logran justificar lo absurdo.  Él ya había muerto y ella aún lo creía vivo. Por eso insistía. Y, seguro, cuando se enterara de su muerte, iría en contra de su memoria. Él había sido infeliz un par de años a causa de ella, no solo cuando, siendo ella el amor de su vida, lo engañó y lo traicionó, sino también porque, en esa vida, no solo él la salvó muchas veces, sino que justificó su incoherencia, su actuar demencial, incluso cuando inició ese proceso de desprestigio y actitud demencial que la llevó a simplemente aprovecharse del sistema. Y contribuir a inundarlo con estupideces, mientras que otros que lo requieren mueren asesinados o son oprimidos por la injusticia, ya que ella hace parte de quienes aprovechan la leguleyada para ocupar. Él pensaba: lo único malo que hice fue amarla. Y unos años antes de su muerte, cuando ella, al perder su segundo proceso contra él, se encontraba en una tercera instancia, sintió una profunda tristeza y vergüenza por simplemente haber cumplido sus promesas.  Cuando terminó esa pérdida y ella escaló a un cuarto, aquellos folios y folios de incoherencias ni siquiera se leían; algún día, para igual negarle nuevamente, ella, en su vejez, simplemente culpabilizaba el hecho de haber recibido y de haber sido amada, a quien le dio y la amó. Él ya no estaba. Murió de una manera que más adelante se tomaría como una buena muerte. Había tenido muchas vidas en esta existencia y, en cada una, había sido feliz. Coherente. 

Es quizás esa imaginación la que hace que los humanos sean humanos. Y en esa creación, lo ilógico tiene su espacio, no necesariamente para ocupar un vacío que llama a la destrucción, sino para inundar sin sentido alguno y, por supuesto, justificando la imbécil, la estupidez y enalteciendo la ignorancia, sino promoviéndola. Claro, el absurdo es aprovechado por el perverso y, como si fuera una enfermedad, lo difunde, lo contagia. La contaminación por sí sola ya existe. ¿Y? Una pregunta sin respuesta, pues cada respuesta lleva a la minucia y el absurdo en su presencia persiste. Entonces hay quienes, en su triste realidad, envejecen y pierden el tiempo y sus ideas al resistir al absurdo cuando podrían contribuir a responder las verdaderas y grandes preguntas del mundo. O incluso simplemente a vivir. Aquel que promueve la irracionalidad, debe tener una miserable vida y detesta que haya otros que vivan. Esa persona debe ser triste y miserable, cuya única motivación en la vida es simplemente no vivir y esperar que los demás hagan lo mismo, sobre todo aquellos que, a pesar de la maldad que les han causado, viven. Sonrien. Combaten las grandes y difíciles batallas de la humanidad, en las que lo absurdo, contribuye a la derrota de la humanidad misma. Él es un abogado atrapado en el cuerpo de un ingeniero, y de ahí que su miserable actuar estuviera tan absurdamente documentado que los que tenían poder lo ignoraban y los otros que no, tristemente, enfermaban. Él era experto en hacer que se olvidara de lo importante por lo urgente, para responderle a él. Si no se hacía, su ira venía con la violencia de la leguleyada. ¿El resto, sus aportes en realidad eran tan minimos e insignificantes, que alguien como él no merece ni perdón, y ni siquiera el olvido, sino el recuerdo de la persona miserable que es, cuando alguna vez su nombre aparecia en una conversación para referirse entre risas y rabia a quien su codicia ante lo absurdo y su imbecibilidad, pueden tomarse como ejemplo sobre lo que no debe llegar a ser un ser humano. Al fin de cuentas, en su existencia (no tiene realmente una vida más allá de su avaricia) solo busca llamar la atención, pues su autoridad es vacía.

Sin embargo, la humanidad, atrapada entre el miedo y la comodidad, saturada por el llegar al fin de semana o al fin de mes, escoge la irracionalidad y, en su arrogancia, no es capaz de renegar de esa escogencia ni mucho menos revertirla, aunque podría. Y no solo porque es fácil; no es fácil hacerlo, sino porque reconocer las equivocaciones tiene un costo que la humanidad misma, el individuo, a pesar de tanto desarrollo, no ha aprendido a aceptar. No ha aceptado la importancia de aprender, aunque lo expresa, en realidad. Pero una cosa es lo que se dice y otra lo que en realidad se asume. No era una persona perfecta, pero fue leal. Y tenía una extraña y envidiable actitud ante el raciocinio, de ahí que creyó entender cuando Azrael se acostó con Iscah, su sirena. Y en realidad terminó culpándose él mismo y no a Azrael ni a ella, pues siempre encontraba una conclusión racional y en todo caso, el sabía quién era Iscah. Quién es. En lo incoherente, él fue quien permitió que Azrael llegara allí y, de hecho, lo introdujo en varios mundos, que al final, como buen equivocado interlocutor, no aportaron a nada. Lo volvió útil y trascendente, pero Azrael es utilitario y cómodo. Así que Azrael, más allá de haberlo traicionado, buscaba perjudicarlo todo el tiempo, a pesar del perdón. Quizás, como venganza, su esposa descubrió que, años después de eso, continuará buscando a Iscah y que él, al final, nuevamente comprendió, pero cambió.  Fue entonces cuando decidió comenzar a desvanecerse, y quedó claro ante todo el mundo que Azrael, existía y era valioso gracias a él. 

¿Hay justicia ante lo absurdo? Las normas humanas demuestran que la justicia existe más allá de la coherencia y de ese marco legal: la empatía. Pero en un mundo en el que pareciera llamarse la justicia solo para reírse de ella y se motiva la venganza, pareciera que hablar de valores humanos o simplemente de sentido común es la ofensa más grande ante la incoherencia, ante la insensatez. Entonces, la civilización misma se pregunta no cómo defenderse de lo absurdo y atacar la estupidez y lo imbécil, sino si servirá de algo hacerlo. En el optimismo, podrían encontrarse respuestas y motivaciones para hacerlo, pero en el análisis crítico, igualmente, el bloqueo aparece.  Y entonces lo absurdo pareciera haber ganado. ¿Hasta cuándo? De todo lo que su mente se había tenido que usar para enfrentar la estupidez, lo había dejado agotado. Pero lo peor no era ese desgaste, que al final no le daba nada de satisfactorio, sino el tiempo dedicado a responder lo absurdo, cuando los problemas fundamentales que son realmente urgentes están allí. En su cabeza comenzó a dibujarse una espiral, y entendió que ellos se habían salido con la suya y que no había por qué más resistir, ni tampoco quedarse en una tierra que no vibra ni se levanta. Las viejas historias, los poemas y todo aquello que podría llamar a la gloria solo alimentaban la incoherencia."

Merit

"Somehow, merit is expected to be enough in the face of justice, fate, and the actions of others. The right to feel and react is expected not to become something someone can exploit for personal gain, whether out of ambition or frustration. But the truth is, whether due to fate, chance, or a series of interconnected decisions, things don't always turn out as they should for some people. And that is what makes one question the value of justice, whether human, divine, or natural, and what generates fears and hatreds. And that even the goodness of it is questioned.  All I did was love her. Desire her. Love her. Even though she betrayed me, and it was a series of decisions driven by my longings more than dreams, I always felt that anger toward myself. That resentment toward what happened, toward not being enough. Not being able to make her choose me (and then others) over the one she betrayed me with. Also, in that excess of compassion for her, I thought about perseverance and, yes, helping her. I managed to help her, but then the best thing that could have happened, despite the pain of lost time, never to be recovered, was that she left, and I did too. He finished with that phrase. He talked to himself, trying to understand as the storm subsided. He was very sad about something that had happened twenty years before, and about how today it was unfairly resurfacing. He didn't feel hatred for her for ruining his life this time, again. His compassion and the peace he had made with himself led him to think calmly. Despite the storm.

In the chain of events and the network through which human beings interact, anything can happen. Positive encounters are generally expected to elicit positive reactions, as are positive environments. But anomalies and senseless events occur. Then, the expected merit, the majority probability, is undermined. And then injustice can prevail, and merit becomes irrelevant. So what then? It's a question with many answers. And any of them is just as strange as the situation itself, because the person must react, if they have the resources, to the anomaly. There is always a reaction, but what is perhaps dramatic is that this use of resources is exhausting and, since it is an anomaly, there is no guarantee that, unless the appropriate resources are used (and there is a way to pay for them), a happy ending will be reached. And even more so in times of abuse of power, abuse of the law, and even abuse of good intentions. I wonder what I did to deserve this? And merit has nothing to do with the decisions made for various reasons. Not even the one about perseverance and how, even despite the achievements, it seems that many things want to sink and crush me, now, at this age that I don't want to think is half of my life. I want to do things right, and I do them well. I am loyal and persistent. I love. I don't hold grudges against others, and I consciously follow the laws, even as I worry about unconsciously breaking them. It seems that people like me are weak and have no place in a world of competition and violence. Merit? Not even in anonymity, far from everything I was happy in, where I am happy, do I have that right. And the stories of betrayal, abandonment, and acceptance after a process of discourse, tell the tale, and that is where this loneliness comes from... With that sentence, he finished. He took a sip of water because what had happened had upset his stomach, and his friend just listened. He, Bobby, had always seemed like an idiot with women, and hearing him and seeing that he could only drink water, a whiskey connoisseur, confirmed it. However, he felt sadness because, in reality, his kindness had led him to become the victim of the love of one of his lives, who had come to him in this one.

However, despite this lack of merit, this abuse of legality (legalistic trickery), and all the inconsistencies that make humans question their decisions, their compassion, their weaknesses, and even their optimism, it is precisely because of this last point that humanity must persevere and believe in justice, in the possibility of reconciliation, and in the fact that perhaps we shouldn't just cling to the good memories, but rather to the whole of them, in order to forget and be forgotten. With joy. But how difficult it is. Then it becomes clear why the person, in their kindness, without feeling entitled to merit, maintains their hope, their optimism. Hence the belief in gods, for in the face of the improbable, the miraculous, and the extraordinary. She was the only person, apart from her family, who, forced to accept her and show her affection and understanding, had loved her, as a woman, or as a longing, and despite everything, had held onto the good. And she had changed that, not out of hatred, but out of compassion. Out of pity, and perhaps it is true what the old writers say: that what ends love is not anger, but doubt. And yes, doubt had settled in him, and it was sad because then everything he had done, lost, and said for love of her, in his fanciful romanticism, had been completely in vain. She didn't deserve it. She never had that merit. And even though he told himself that it was he who hadn't had it, he hadn't. Betrayed and wounded again, but that's how the devil repays those who serve him well, his grandmother would say once before she died.

In the prevailing system, it is said that those who deserve oppression and injustice are so because they are weak and stupid. In the prevailing system, those who deserve oppression and injustice are said to be weak and stupid. They are destined to be the losers and the laughingstock because they are poor by choice, and their kindness or moral superiority yields absolutely no monetary value. In the world of abuse, it seems that only retaliatory violence, far stronger than the attack itself, commands respect. But, despite the perception that this is a time for revenge, because it's not just about revenge, it's more a time for justice, merit is human, not superhuman. But we must maintain hope that it should be this way. And defend ourselves, confront injustice. This is the merit of those who, despite everything, are strong and can demonstrate that this kind of strength prevails. In that life, he believed she was the love of his life. But that life ended, and others came, in fits and starts. In that life, which sometimes tries to make itself felt in this one, she not only betrayed him, but, beyond deserving pity, she managed to inflict so much damage that, although he cannot forget, the only memory is pity. And to think that in the next life, the one immediately after that one, he, who remembered and wrote in stories all that he felt, and wrote that she had been the love of his life, for she was a longing, and that life had died, the love of his other life, the demon of the jungle whose name cannot be mentioned, discarded and forgot him, wounded in her pride. Even though that demon of the jungle, whose name cannot be mentioned, had told the rivers, the trees, the animals of the jungle, and the other demons that she loved him above all things. But pride, like so many other things, kills stories. How many lives, then, allow them to live? And to sustain themselves? The other lives, since then, have been shorter and less intense, so much so that they allow the ghosts of past lives to try to steal their time. But they don't succeed; they only wear themselves down and begin to fade into oblivion."

L'Essentiel

"Toujours, on se concentre plutôt sur l'urgent que sur l'important. Et pour être dans un système où le capital social et humain, à la fin, est mesurable en termes de capital financier (sinon, monétisable), la lutte entre la vie et la survie est toujours gagnée par la survie. Combien de fois les humains oublient que respirer est important, mais que la vraie respiration n'est ni le souffle coupé pour éviter la noyade ni le soupir au milieu de la mélancolie et de la frustration?. Et si exister dans l'urgence constante est très fatigant et, pour la majorité des gens, entre la fatigue et le désespoir assidu, la distraction suffit pour oublier de vivre. Ça, c'est vraiment l'essentiel. Il ne s'agissait que de quelques jours avant l'apocalypse, et il en était ainsi depuis des centaines d'années, des temps constants pour la fin de tout. En réalité, il ne s'agissait peut-être plus que de quelques minutes, voire de quelques heures. Il était étrange d'y penser ainsi, dans un monde aussi vaste et hyperconnecté, mais ce sont précisément ces liens qui, au lieu de renforcer l'humanité, l'ont affaiblie. Tant de médias et pourtant si peu de choses sont dites, constatent les observateurs; avant, du moins, il y avait les lettres, les conversations et les poèmes. Aujourd'hui, même les films et les séries télévisées restent muets. De même que beaucoup de chansons. Et les livres et les écrits deviennent fastidieux et s'accumulent. On ne les mentionne que pour indiquer qu'une page a été tournée. Peut-être un tableau ou deux. Mais pas l'image elle-même, qui est tout aussi provocatrice et artificielle de nos jours. L'intimité se perd déjà dans le désir instantané et les « j'aime ». ephimères.  Nous sommes tous occupés, mais c'est le « mais » qui fait la différence. L'essentiel.

Qu'est-ce qui est essentiel? La réponse se fonde toujours sur le strict minimum requis pour être considéré comme digne. Mais que se passerait-il si, en réalité, il ne s'agissait pas du strict minimum, mais de quelque chose de bien plus qui, sans tomber dans l'avidité, dépasse les besoins humains et se rapproche de l'espoir et du désir de bonheur? Ou juste bonheur, joie. Mais il s'agit de la joie partagée, pas de l'amour-propre égoïste et de la cupidité que donne la facilité avec laquelle on peut haïr et opprimer pour y parvenir, mais de la complexité d'aimer, car aimer n'est pas facile et, surtout, c'est très compliqué à faire lorsqu'il semble impossible d'aimer dans un monde où, même sans masques, l'existence est basée sur les privilèges d'uns et l'occupation plus que corporelle des autres, l'invasion de l'esprit d'une majorité monetisée. L'essentiel devient alors urgent, car l'ennui lui-même conduit à l'haîne.  Il ne pouvait rien faire, alors il décida de se déconnecter. Personne ne le remarquerait, dans un monde où l'hyperconnectivité nous rend conscients de tout et de rien. « Je suis occupé, je travaille, je ne suis pas dispo… » ​​étaient les réponses, et non de véritables conversations. Souvent, lorsqu'il était avec elle, même après avoir fait l'amour, il constatait qu'elle répondait très vite aux autres. Lui, eh bien… Il était lui-même. Patient, compréhensif. Trop, même. Mais c'était sa nature, et il n'aurait pas changé même si, dans un moment d'inattention, elle l'avait traité d'idiot. Elle l'avait même dit à ses autres amantes. Aux autres amantes potentielles, mais sa jalousie la poussait à croire qu'elle seule méritait d'être au centre de l'attention. Il le savait. Il le savait depuis l'instant où il avait réalisé qu'ils ne s'étaient ni parlé ni fait l'amour, ni eu d'interaction valable depuis l'année dernière. Et peut-être se sentait-il bien d'avoir désactivé les notifications, les réseaux sociaux, ses contacts (eux qui n'écrivaient jamais de toute façon), et bien que cela lui permette de se connecter davantage au monde qui l'entourait, en réalité, à personne. Ce n'était pas de la solitude, c'était de la liberté, écrivit un jour Charles. Et il avait raison, à condition d'être ivre comme lui pour le dire.

L'important, c'est d'être heureux. Et l'essentiel, c'est de vivre. Le problème majeur réside dans la manière dont tant d'êtres humains ont succombé à l'urgence et à l'impact immédiat, sans parler de ce qui se mesure en termes de productivité et d'utilité. À l'instar de l'amour lui-même, du sexe et de toute relation qui, au final, devient déterministe et transactionnelle. Non pas transcendante et profonde, car les mots pour la décrire sont oubliés, ou plutôt, on nous apprend à les oublier. Ainsi que les noms et visages correspondants, car ce qui importe, c'est le numéro qui vient après, ou même simplement un compte dans une série de numéros d'identification, des utilités (de capital humain), avec tout ce que cela implique. Donc, même si l'on reconnaît ce qui est important, essentiel et urgent, la manière d'y parvenir n'est pas si claire. La neige tombait dans la vallée et, malgré la grisaille de la ville, sur les sommets, il semblait que le soleil et le bleu seraient de retour dans l'après-midi. Celui qui portait un nom sacré préférait le Vercors pour voir Belledone, tandis que l'autre, qui n'avait qu'un nom quelconque, préférait Belledone pour tout voir – non seulement le Vercors, mais aussi la Chartrousse et même toute la vallée, ou du moins pour l'entrevoir, car en hiver un épais brouillard la recouvrait généralement, et au-dessus de ce brouillard, il se sentait libre. Au Vercors, il était difficile d'éprouver ce sentiment. J'irais encore au Vercors, pour admirer les paysages et, oui, pour être dans un autre pays. Car cela, pourrait-on dire, ferait toute la différence. D'autres histoires s'y déroulent.

La question du « comment » devient alors une urgence inavouée. Et la réponse n'est pas unique, car elle est différente et implique, dans tous les scénarios, un système post-courant, car même le  post-système actuel n'est pas le but, et ceux qui ont réfléchi non seulement à eux-mêmes, mais aussi aux autres et à la vie elle-même le savent. Cela implique aussi de se considérer parmi les autres, et non à propos des autres. Être avec est très différent d'être « pour » ou « par », ou d'être « vers ». Cette orientation repose sur une vision partagée de la diversité, sans les « peut-être » qui ont l'habitude de transformer ce qui est important en probabilité plutôt qu'en certitude. Alors l'essentiel commence à être reconnu et réapproprié, mais dangereusement, on le confond avec un système qui n'enseigne que l'oubli, le fait de tourner les pages et la monétisation.  J'aurais nettement préféré voir ces films en premier. Même si je ne sais pas si, dans ce cas précis, la connaissance de Bless aurait changé quoi que ce soit au sujet de cette chèvre sauvage et adorée. Cependant, cela ne l'empêcha pas, après les carillons dans le ciel de la scène finale et en quittant cette pièce froide, en traversant d'abord la place Saint-André, puis en remontant la grande rue, en voyant ces visages de misère, d'exclusion, et aussi d'étudiants ou de vies libres comme la sienne, en arrivant chez Victor Hugo, de ne pas laisser échapper un sourire constant. Il y avait tant de choses, mais oui, c'étaient ses mots. Son regard, sa sensualité, ses rires et même ses larmes et sa folie. Cette chèvre sauvage des montagnes, désormais oubliée, mérite pourtant ce sourire conciliant. C'était le même sourire qu'elle avait arboré en terminant la lecture de Cortázar, et les mêmes pensées l'animaient. Une fois dans le bus, après une attente sous la pluie et le froid hivernal, il  voyait les visages sombres et bruns des immigrés qui travaillaient sans relâche pour que d'autres puissent vivre, grâce à leur survie. Il observait, une à une, toutes les personnes, calmement, même cette femme assise qui, en d'autres temps, avait été désirée par beaucoup et qui, maintenant, toujours belle, vieillissait simplement, fatiguée, seule. Toujours souriant, il s'approcha de sa destination. Lorsqu'il descendit du bus et recommença à marcher sous la pluie, dans la rue Ponsard, ses pensées se concentrèrent alors sur l'essentiel, reléguant au second plan l'important et l'urgent. Penser à elle était devenu superflu, et bien que les expressions de Bless restent dans sa tête, le sourire demeurait, et il se sentait plus libre, comme si cette oppression oubliée qui pesait sur sa poitrine s'était enfin dissipée."