Write and Transcend

"It's admirable how those writers managed to write and to transcend. Time makes their words (which were sometimes not entirely their own, but are there, coined, written, reproduced) like omens of the past. Like lessons that only a few have understood, even though many encountered them at some point in their lives. But it's also incredible how, despite all of them and all those books and readings, often mandatory in many of the world's educational systems where stupidity and malice reign today, it wasn't understood. Nor is it understood what was based on all of that, to distinguish good from evil: only then does it seem that strength, power, and opportunity (if not opportunism) exist. Therefore, that common sense, that kindness, cannot be considered the majority view. In the end, only a few reasons and feelings are necessary for the force of that morality to save humanity itself. But for how long? How many times? It's no longer about hope.  He does not express a lay. He said that his preference for Marc de Bourgogne is exceptional, more than for Cognac, but he does not consider Armagnac to be less safe. It is also false to claim that logging a tragedy will always be more difficult simply because it involves a single victim, like him, or thousands of people (if not millions) in the rest of the named occidental civilization. He was merely more of an expatriate—an outsider, unlike others who find themselves in times when warriors tend to unite in strange ways. Although violent and bloody, such events are well known to be practically invisible. In essence, they are considered equally important as the sexual relationships of the rich and famous, televised realities, and sporting events that drive betting. Isn't all of that exceptional for the end times?  As the bombs fell and all that polluting dust reached them amidst their mountain walls, where everything was supposed to be alright, he was just one of those who could only write and try to transcend. - To write and to transcend, he said to himself, as the bombs fell and all that pollution dust reached them amidst their mountain walls, where everything was supposed to be alright, he was just one of those who could only write and try to transcend. Write and transcend, he told himself, taking a drink as Franz Liszt drifted through his small apartment, the scent of Marc accompanying him, in a winter that, while not nuclear (yet), was warm enough to be as disappointing as current human civilization. But for that, you need readers, and yes, critics and people who understand. Or those who try to do more than just obey. I remained silent. He took a drink, a little sadly. I waited a while, long enough for one of the songs to pause. He sighed and continued writing. 

It's unbelievable how the vassal's depravity defies explanation. Not even survival, greed, or ambition can be put into words. There's no way to find the right words to describe such stupidity. Those who try to justify the unjustifiable descend into idiocy, revealing their lack of dignity and, ultimately, highlighting their opportunism and selfishness. Their actions, their words, their fake smiles and manufactured tears, make one doubt how to face and confront them, especially when they no longer need hypocrisy, because the masks have already fallen. Nor is there any way that the force of intellect, of reason, can confront them. They are so weak that when defeated, they easily play the victim, easily take advantage of the brave but isolated and resourceful, and are also easily discarded. For when the masks fall, they are no longer needed, not even to justify the unjustifiable. So, how is it possible to confront the mean and stupid person?. Some call for the power of ideas. But perhaps it is the violence of reason that creates a contradiction.  Years later, I understood that I should keep quiet and not say everything I thought, even if I was right. And that's one of the most irrational things I've faced all these years, but then what to do? Write it down.  And for years, even while writing it, I thought everything was resolved, but... The reader? At twelve, I learned that it's a lie for a writer to say they write for themselves; no, one writes for someone. And yes, she's right when, upon reading my work, she told me I wrote for someone. But it's not just one person; it's always different people. Sometimes I aspire to write for everyone, sometimes only for one person. From the traitor to the unmentionable one. From the one I still love to the one from whom I learned that I shouldn't reveal everything. And from her, who now prefers not to know anything about me, because I make her suffer (according to her), and in that suffering, I tell myself, as the storm begins again, I didn't remain silent, because no kind of suffering is justified by desire. Not even by masochism.

Languages ​​will surely change, and much will be studied about what was written before and what is written now. While many things are uncertain, it's at least possible that the changes won't necessarily be the ones we need, although optimism would suggest otherwise, and that all of this will contribute to a better civilization. Is our current one the worst? I don't think so, precisely because of the confrontation and the possibility of rebellion, through words and reading itself, the creation of something from ideas, from words (again), and not from destruction, despite the violence. She spent the afternoon in a tranquility and stillness she hadn't felt in a long time, after days of crying so much. Finally, she stopped thinking about him without having to resort to some casual lover, as she had in the past. But he hadn't been cruel, and so, beyond desiring him (as she had the others), she loved him. And he knew it. In a way, he loved her too and accepted her as she was, but they weren't destined to be together; they had been part of the journey. Or at least that's how it seemed to be written in the songs of those lovers at the end of time. He was asleep. And although he had thought about her for years, he didn't regret the cruel truth. Even though he often thought that silence is a response that accompanies cruelty.

In any case, beyond writing and transcending, what's needed is communication. That same reading and interaction. It is not right (and for some it might be considered unfair) to remain silent and telepathically believe that ideas are being shared, when more than ever, faced with the noise of terror and stupidity, the fear and silence of the ignorant, the voices of those who can confront them need to be heard. Not necessarily as shouts, but even as songs. At that point, the focus shifts from impact to transcendence, and influence, especially that which is merely distraction, loses the power that has only fostered mediocrity and apathy, leading to exhaustion. Even if it sells. It's time, at this point, to move on to other things, to rebel as humanity. Sleep was already overtaking him, and he was grateful for it after sleepless nights and annoying mornings of waking. He had chosen silence after a noisy Friday, the previous one. It was a time of mixed feelings and emotions, but above all, a time to see what needed to be seen, to be sure that he preferred the mountains, the snow in the morning, to glide freely, to ride in freedom.  The latter was difficult to explain, and he didn't try. He simply lived it. And although he would have liked to share it, in reality, he embraced his solitude and selfishness in a world of traitors and pettiness. He soon fell asleep without thinking about it, only about the joy of being surrounded by the cold and snow the following morning." 

Les monstres ont au moins ôté leurs masques

"Dans l'histoire humaine, les méchants et les tyrans savent qu'ils peuvent toujours piétiner les bons, car, bien qu'ils soient eux-mêmes victimes, ils font appel à la raison, à la conscience et même à la compassion. Eux, bienfaisants, croient au pouvoir de la justice et de la bienveillance, même face aux besoins et aux traumatismes de ceux qui leur ont fait du mal. Les méchants misent sur la compassion, le sens de la justice et la raison d'autrui – leurs adversaires et leurs opprimés. Et bien sûr, ils comptent aussi sur l'apathie et le silence de ceux qui ne veulent pas que leurs privilèges soient menacés par des causes qui exigent de mettre fin à l'injustice. À moins, bien entendu, que cette cause même ne garantisse leurs privilèges ou qu'ils n'aient de véritables dirigeants courageux.  Tout était déjà en flammes, et il y avait moins de morts que prévu. Mais c'était triste de voir ces corps brûlés, certains démembrés, et d'autres qui, même les yeux ouverts, ne pouvaient pas croire à la trahison dont ils avaient été victimes par les "conquistadores". Caché dans les bois, il vit apparaître des humains comme eux, à cheval, qui n'étaient plus seulement des dragons et des monstres. Mieux armés, plus violents, et la cupidité pour un seul étendard. Tous l'avaient vu, et cela lui apporta au moins une certaine satisfaction, malgré la douleur de ses blessures et, bien sûr, la défaite.  Les monstres ont au moins ôté leurs masques. Et bien qu'ils n'eurent plus qu'à fuir vers les montagnes, il était déjà clair que ce qui allait se passer désormais ne dépendait ni d'aucun dieu, ni d'aucun démon, mais d'eux-mêmes.

De même, les méchants savent que s'ils finissent par perdre, ils seront jugés équitablement et leurs crimes et abus n'auront que peu d'importance. Ils auront droit à une défense, à quelqu'un pour plaider leur cause. Mais surtout, ils ont aussi le droit au mensonge et à la corruption, afin de rester impunis. À moins que la vengeance et la colère ne l'emportent sur la raison. Même alors, ils auront gagné. Et alors, la humanité? La justice? La vie? Comment parviendront-ils à triompher au-delà de l'histoire, qui a de toute façon tendance à être relativisée et oubliée ? S'agit-il d'un sacrifice de soi, d'une abnégation envers un destin et d'une foi en une justice divine inventée pour garantir l'impunité?  Certes, l'histoire nous montre comment la colère des uns a triomphé de la cupidité des autres, mais on pourrait soutenir que la raison a su canaliser cette colère jusqu'à contenir les tyrans. Or, l'histoire de quelques siècles seulement démontre que les choses ne se sont pas toujours passées ainsi, ou du moins pas entièrement. Les questions et les craintes persistent, car nous n'avons pas encore acquis la sagesse ni la force de canaliser la violence et de contenir la haine. La soif de vengeance et la justification de la tyrannie. C'est alors qu'une autre humanité est nécessaire ; on en parle beaucoup, mais il s'agit de se souvenir et de reconnaître que la survie et l'évolution de l'espèce, ce qui nous a permis de créer des civilisations, exigent la coopération, l'exploration et la construction mutuelle, et non la soumission. La soumission et l'exploitation de l'autre ne garantissent qu'un privilège localisé et éphémère, car la décadence est assurée par la discorde déjà semée, malgré leur puissance militaire. En réalité, l'obtention de leur licence de corsaire leur importait peu, puisqu'ils agissaient de toute façon à leur guise. Sur ces mers, point de loi, et il savait que dans les rues de Whitechapel, les lois n'avaient guère plus d'importance ; seule la loi du plus fort prévalait. Et pendant longtemps, dans certaines zones de chasse du royaume, seule la loi du pouvoir régnait. Il vit les galions en flammes, les corps d'officiers et de marins agonisant encore, se noyant dans la mer, et l'or, perdu à jamais, sombrant au fond, ce qui le déçut quelque peu. Ce fut un massacre, et il avait perdu. Il n'avait même pas réussi à se procurer d'esclaves à vendre, à recruter ou à affranchir, car l'odeur de chair brûlée des Noirs, désormais sans valeur en raison de la violence des combats, les avait transformés en bétail agonisant. Le seul point positif, peut-être, était la panique qu'il avait semée, et il n'obtiendrait aucune réponse de cet empire en déclin ni des autres royaumes. Pas même la sienne, qui, s'appuyant sur sa soif de pouvoir, lui permettait de faire tout ce qu'il voulait. Cette licence de Corso, lui serait bien utile un jour, se répétait-il sans cesse, et il se sentait un peu nausé à cause de son extrême violence. Et ce fut le cas, car même des siècles après sa mort, qui ne fut nullement violente, mais plutôt entourée de prostituées et d'ivrognes, se noyant dans son propre vomi, avec un titre de noblesse et sur ses terres de pirates, une statue fut érigée en son nom, avec le titre de Seigneur. Consacrant une fois de plus ce que ces terres étaient réellement : des terres de pirates.

Les monstres ont au moins ôté leurs masques. Et les autres, feignant l'indignation ou se contentant d'applaudir, se croient leurs serviteurs et esclaves protégés, mais en réalité, comme dans les contes de fées, ce monstre se nourrit d'eux. De leurs corps affamés, sous le regard terrifié des laquais qui, las d'éprouver de la peur, tentent de la remplacer par la rage et croient ainsi respirer le même air que le monstre. Mais non, le monstre ne leur fait sentir que ses propres flatulences et son haleine. Il rit d'eux, non avec eux, même s'ils reprennent ses rires en chœur, sans les ressentir. Ces laquais sont là, certes, mais ils ne sont pas nécessaires pour légitimer quoi que ce soit. Des laquais, oui.  Au moins, ils ne font plus semblant d'être hypocrites. Leurs paroles et leurs « mais » justifient les abus, et ils se reprochent de ne pas être parmi les monstres. Ce ne sont que des traîtres à la vie.  Il traversa la place des Nations Unies, observant les sculptures, après avoir jeté un dernier coup d'œil aux drapeaux. Un léger sourire aux lèvres, il se souvint de cette conversation avec l'ambassadeur devenu son ami, quelques mois avant que lui aussi, comme aujourd'hui, ne démissionne, désespéré. « Il faudrait une sculpture de derrick pétrolier ici. Mais quel artiste oserait la représenter telle qu'elle devrait être, extrayant non pas de l'or noir, mais du sang rouge?  Il s'arrêta. Il n'en pouvait plus, et c'est pourquoi, après avoir laissé sa lettre de démission là, après des mois sans retourner à New York, il ne se souciait même plus de son avenir. Trois ex-femmes, pas d'enfants. Tous les problèmes du monde lui pesaient sur l'esprit, ainsi que toutes les formules diplomatiques qu'il avait essayées, non seulement pour faire quelque chose, mais aussi pour conserver son poste. Et quand la décision fut prise, il comprit que le mieux était de partir. Fatigué, vieux, mais avec l'âge mûr d'un homme qui n'a pas encore pris sa retraite. Aucun envie de parler. Il soupira. Il observa les touristes prendre des photos. Il sortit son téléphone et prit un dernier selfie, forçant un sourire. Pourquoi part-il? Parce qu'il a perdu espoir, et ce poste ne requiert en réalité que cela: l'espoir. Il soupire et ne se retourne plus. Maintenant, avec les pas fermes, il se dirigea vers le lac en empruntant l'avenue de la Paix. Il faudrait vraiment une avenue de la Justice, se dit-il.

Dans le calme, pour ne pas se laisser submerger par la colère, certains gardent espoir en l'humanité. L'espoir et l'optimisme sont souvent la cible des voleurs, car c'est ce qui fait vivre. De garantir la valeur de la vie plutôt que la cotisation par rapport au profit.  Que faire alors lorsque les masques tomberont? Il est plus facile de se rebeller que de se contenter de résister. Il ne s'agit pas seulement de liberté ; il s'agit de la convergence de la fraternité, de l'égalité et de la justice. Non pas la justice divine, mais la justice humaine. De même que l'humanité a tué tant de dieux, elle peut assumer la responsabilité de les tuer à nouveau, car ils perpétuent la haine et le mal. L'humanité a besoin de paix et de justice. Ainsi, en éliminant les dieux, il ne reste plus qu'à affronter et neutraliser les monstres. Mais la vraie question est comment. Car le quand, c'est maintenant. En la lisant, il comprit son opportunisme et reconnut qu'il n'avait pas eu tort de déceler son arrogance, et surtout, le pouvoir que confère le privilège. Mais, bien sûr, comme tant d'autres qui le justifient sans vergogne, sans honte, en haussant le ton ou en recourant à de faux arguments, il se souvint de la raison des débâcles: à cause de gens comme elle. Pourtant, elle n'était pas la seule, et il ne s'agissait pas de la blâmer, mais de la tenir responsable. Ce n'est pas la liberté qui leur manque; ils ont besoin de se sentir à nouveau privilégiés. Ils ont besoin de pouvoir se croire supérieurs aux autres et de se faire passer pour leurs égaux. Être charitable sans jamais être solidaires. Son mari, qui nourrissait lui aussi ces contradictions, ne la soutenait que par intérêt personnel. Pourquoi? Par pur opportunisme, il avait compris qu'à quatre-vingts ans, après cinq divorces et plusieurs enfants, elle était la dernière femme à le supporter, pour lui nettoyer le cul et à lui servir sur son lit de mort. Il aurait été bien stupide de sa part de ne rien dire en sa faveur, même s'il n'était pas d'accord."