L'Essentiel

"Toujours, on se concentre plutôt sur l'urgent que sur l'important. Et pour être dans un système où le capital social et humain, à la fin, est mesurable en termes de capital financier (sinon, monétisable), la lutte entre la vie et la survie est toujours gagnée par la survie. Combien de fois les humains oublient que respirer est important, mais que la vraie respiration n'est ni le souffle coupé pour éviter la noyade ni le soupir au milieu de la mélancolie et de la frustration?. Et si exister dans l'urgence constante est très fatigant et, pour la majorité des gens, entre la fatigue et le désespoir assidu, la distraction suffit pour oublier de vivre. Ça, c'est vraiment l'essentiel. Il ne s'agissait que de quelques jours avant l'apocalypse, et il en était ainsi depuis des centaines d'années, des temps constants pour la fin de tout. En réalité, il ne s'agissait peut-être plus que de quelques minutes, voire de quelques heures. Il était étrange d'y penser ainsi, dans un monde aussi vaste et hyperconnecté, mais ce sont précisément ces liens qui, au lieu de renforcer l'humanité, l'ont affaiblie. Tant de médias et pourtant si peu de choses sont dites, constatent les observateurs; avant, du moins, il y avait les lettres, les conversations et les poèmes. Aujourd'hui, même les films et les séries télévisées restent muets. De même que beaucoup de chansons. Et les livres et les écrits deviennent fastidieux et s'accumulent. On ne les mentionne que pour indiquer qu'une page a été tournée. Peut-être un tableau ou deux. Mais pas l'image elle-même, qui est tout aussi provocatrice et artificielle de nos jours. L'intimité se perd déjà dans le désir instantané et les « j'aime ». ephimères.  Nous sommes tous occupés, mais c'est le « mais » qui fait la différence. L'essentiel.

Qu'est-ce qui est essentiel? La réponse se fonde toujours sur le strict minimum requis pour être considéré comme digne. Mais que se passerait-il si, en réalité, il ne s'agissait pas du strict minimum, mais de quelque chose de bien plus qui, sans tomber dans l'avidité, dépasse les besoins humains et se rapproche de l'espoir et du désir de bonheur? Ou juste bonheur, joie. Mais il s'agit de la joie partagée, pas de l'amour-propre égoïste et de la cupidité que donne la facilité avec laquelle on peut haïr et opprimer pour y parvenir, mais de la complexité d'aimer, car aimer n'est pas facile et, surtout, c'est très compliqué à faire lorsqu'il semble impossible d'aimer dans un monde où, même sans masques, l'existence est basée sur les privilèges d'uns et l'occupation plus que corporelle des autres, l'invasion de l'esprit d'une majorité monetisée. L'essentiel devient alors urgent, car l'ennui lui-même conduit à l'haîne.  Il ne pouvait rien faire, alors il décida de se déconnecter. Personne ne le remarquerait, dans un monde où l'hyperconnectivité nous rend conscients de tout et de rien. « Je suis occupé, je travaille, je ne suis pas dispo… » ​​étaient les réponses, et non de véritables conversations. Souvent, lorsqu'il était avec elle, même après avoir fait l'amour, il constatait qu'elle répondait très vite aux autres. Lui, eh bien… Il était lui-même. Patient, compréhensif. Trop, même. Mais c'était sa nature, et il n'aurait pas changé même si, dans un moment d'inattention, elle l'avait traité d'idiot. Elle l'avait même dit à ses autres amantes. Aux autres amantes potentielles, mais sa jalousie la poussait à croire qu'elle seule méritait d'être au centre de l'attention. Il le savait. Il le savait depuis l'instant où il avait réalisé qu'ils ne s'étaient ni parlé ni fait l'amour, ni eu d'interaction valable depuis l'année dernière. Et peut-être se sentait-il bien d'avoir désactivé les notifications, les réseaux sociaux, ses contacts (eux qui n'écrivaient jamais de toute façon), et bien que cela lui permette de se connecter davantage au monde qui l'entourait, en réalité, à personne. Ce n'était pas de la solitude, c'était de la liberté, écrivit un jour Charles. Et il avait raison, à condition d'être ivre comme lui pour le dire.

L'important, c'est d'être heureux. Et l'essentiel, c'est de vivre. Le problème majeur réside dans la manière dont tant d'êtres humains ont succombé à l'urgence et à l'impact immédiat, sans parler de ce qui se mesure en termes de productivité et d'utilité. À l'instar de l'amour lui-même, du sexe et de toute relation qui, au final, devient déterministe et transactionnelle. Non pas transcendante et profonde, car les mots pour la décrire sont oubliés, ou plutôt, on nous apprend à les oublier. Ainsi que les noms et visages correspondants, car ce qui importe, c'est le numéro qui vient après, ou même simplement un compte dans une série de numéros d'identification, des utilités (de capital humain), avec tout ce que cela implique. Donc, même si l'on reconnaît ce qui est important, essentiel et urgent, la manière d'y parvenir n'est pas si claire. La neige tombait dans la vallée et, malgré la grisaille de la ville, sur les sommets, il semblait que le soleil et le bleu seraient de retour dans l'après-midi. Celui qui portait un nom sacré préférait le Vercors pour voir Belledone, tandis que l'autre, qui n'avait qu'un nom quelconque, préférait Belledone pour tout voir – non seulement le Vercors, mais aussi la Chartrousse et même toute la vallée, ou du moins pour l'entrevoir, car en hiver un épais brouillard la recouvrait généralement, et au-dessus de ce brouillard, il se sentait libre. Au Vercors, il était difficile d'éprouver ce sentiment. J'irais encore au Vercors, pour admirer les paysages et, oui, pour être dans un autre pays. Car cela, pourrait-on dire, ferait toute la différence. D'autres histoires s'y déroulent.

La question du « comment » devient alors une urgence inavouée. Et la réponse n'est pas unique, car elle est différente et implique, dans tous les scénarios, un système post-courant, car même le  post-système actuel n'est pas le but, et ceux qui ont réfléchi non seulement à eux-mêmes, mais aussi aux autres et à la vie elle-même le savent. Cela implique aussi de se considérer parmi les autres, et non à propos des autres. Être avec est très différent d'être « pour » ou « par », ou d'être « vers ». Cette orientation repose sur une vision partagée de la diversité, sans les « peut-être » qui ont l'habitude de transformer ce qui est important en probabilité plutôt qu'en certitude. Alors l'essentiel commence à être reconnu et réapproprié, mais dangereusement, on le confond avec un système qui n'enseigne que l'oubli, le fait de tourner les pages et la monétisation.  J'aurais nettement préféré voir ces films en premier. Même si je ne sais pas si, dans ce cas précis, la connaissance de Bless aurait changé quoi que ce soit au sujet de cette chèvre sauvage et adorée. Cependant, cela ne l'empêcha pas, après les carillons dans le ciel de la scène finale et en quittant cette pièce froide, en traversant d'abord la place Saint-André, puis en remontant la grande rue, en voyant ces visages de misère, d'exclusion, et aussi d'étudiants ou de vies libres comme la sienne, en arrivant chez Victor Hugo, de ne pas laisser échapper un sourire constant. Il y avait tant de choses, mais oui, c'étaient ses mots. Son regard, sa sensualité, ses rires et même ses larmes et sa folie. Cette chèvre sauvage des montagnes, désormais oubliée, mérite pourtant ce sourire conciliant. C'était le même sourire qu'elle avait arboré en terminant la lecture de Cortázar, et les mêmes pensées l'animaient. Une fois dans le bus, après une attente sous la pluie et le froid hivernal, il  voyait les visages sombres et bruns des immigrés qui travaillaient sans relâche pour que d'autres puissent vivre, grâce à leur survie. Il observait, une à une, toutes les personnes, calmement, même cette femme assise qui, en d'autres temps, avait été désirée par beaucoup et qui, maintenant, toujours belle, vieillissait simplement, fatiguée, seule. Toujours souriant, il s'approcha de sa destination. Lorsqu'il descendit du bus et recommença à marcher sous la pluie, dans la rue Ponsard, ses pensées se concentrèrent alors sur l'essentiel, reléguant au second plan l'important et l'urgent. Penser à elle était devenu superflu, et bien que les expressions de Bless restent dans sa tête, le sourire demeurait, et il se sentait plus libre, comme si cette oppression oubliée qui pesait sur sa poitrine s'était enfin dissipée."

¿Y si no son tiempos de justicia, sino de venganza?

"En algunas de las tantas mitologías humanas, un hombre, un semidios o un dios asume todos los pecados de la humanidad, la culpabilidad, para que esta sea libre e inicie desde cero una era nueva, en la que se supone que la compasión, la bondad, la fraternidad y el bien reinarán. O al menos, ya será una cuestión de libre albedrío, de decisiones propias para seguir siendo ese pecador, y no de ningún pecado original. Sin embargo, para encontrar su inocencia ante la culpabilidad, el hombre inventa demonios y le echa la culpa al diablo, se desresponsabiliza y le dirige su culpa de aquella tentación por su avaricia a un ente imaginario, a esos demonios, llora y pide perdón de manera hipocrita por aquella maldad decidida. Pues quien peca y reza empata.  Entonces, las contradicciones y justificaciones hacen que la misma humanidad justifique lo injustificable, en un mundo donde muchos que razonan y no creen en esas mitologías esperan que el conocimiento, la empatía y la responsabilidad traigan la justicia. Pero ¿si no son tiempos de justicia, sino de venganza?. Los barcos estaban en llamas y la sangre se combinaba con el ollín de polvora. Ya no había más gritos. Ni de los esclavos que se ahogaban en las bodegas, ni de los soldados que en algún momento habían dejado de luchar por su señor, para simplemente luchar por sus vidas. No podían huir. ¿a donde? Y no entendían quién los atacaría, a ellos invencibles, en medio de una terrible tormenta. Ya solo quedaba la lluvia, una llovizna que luego traería la calma. Él mira su mano izquierda ensangrentada, mientras uno de los barcos sin bandera se acercaba silencioso hacia aquella masacre. Estaba muy malherido. En esa calma, había comenzado a sentir el dolor, pero se mantenía en pie. Ya sus compañeros lo habían visto desde aquel barco que se acercaba y lo recogerían. En la cubierta, ellos miraban con terror, igual en silencio. En cuanto a los que habían luchado con él en aquella masacre, también guardaban silencio y estaban desperdigados en algunos de los navíos.   No sabía cuántos habían sobrevivido con él, pero tampoco los buscaba ni se preocupaba por ellos, como tampoco lo hizo para salvar a los prisioneros y esclavos que morían aquella noche. No se escuchaban ni llantos ni quejas. Es el silencio de la muerte. Solo el crepitar de los restos de los navíos en fuego. Comenzó a sentir su respiración. Era extraño. Desde hacía ya varias batallas que no peleaba con la misma ira que lo llevó a la venganza. Entonces sabía que ya era tiempo de la justicia. Y él debería algún día llegar ante ella, pues de eso se trata la verdadera justicia y por eso él había decidido hacer lo que hace. No por alguna riqueza, sino por venganza. La justicia llegará a él,  pero no sería esta noche. 

Alguno tendrá que asumir las culpas de esa rabia ante la injusticia. Ese deberá tener esa fuerza para quitarles el poder a los opresores, permitiendo que aquellos que realmente resisten  contengan la maldad y que el terror causado por los tiranos se vea amenazado, y en esa amenaza, los que tienen miedo y guardan silencio cómplice vean algo de esperanza y decidan unirse para vencer el terror. Entonces, los crueles tendrán miedo, pues ellos, a pesar de lo que se muestra, son débiles y cobardes. Su poder se basa en el vasallaje y el miedo. Y en su miedo se inmovilizarán y traicionarán entre ellos, no por mucho tiempo. Es ahí que la justicia debe llegar antes de que ellos repliquen y contrataquen, porque la ira no es suficiente y su rabia, al sentirse perdidos, será peor. La humanidad entonces traerá la justicia e incluso esa justicia caerá sobre el vengador y él, que ya aceptó su responsabilidad y su culpa, recibirá su castigo. La humanidad, entonces, deberá recordar que no debe haber más tiempos de venganza. Y que no se trata de justicia divina, sino de vida, de humanidad. Esa humanidad que se crea con la compasión y la cooperación. No aquella basada en la codicia, pues sí, pueden haber ambiciones compartidas, la curiosidad y el juego, pero no aquella que conlleva la aniquilación. Tanto asesino en serie en ese país y ningún se había atrevido a matar por una razón válida, por los otros. Incluso para ser estudiado y pasar a una posteridad en la que, entre los videojuegos, los ritmos, el sexo y la hiperviolencia mediática, se encargarían incluso sin temor de usar su nombre. Entonces, ahí fue cuando se dio cuenta de que el humano, en medio de su violencia, solo lo es mientras se mantenga su conveniencia. No son tan locos. Solo son oportunistas. Pero ¿y si no son tiempos de justicia, sino de venganza? Es una pregunta válida ante la crueldad legalizada. Y verla en una pantalla no la hace más digerible, ni fingir que no pasa nada. Buscó entonces un trago de algo. Cualquiera. Sentía hastio y vergüenza. Él se había creído esa mentira por la misma conveniencia que le permitía, en su privilegio, pensar que son otros los que mueren y no sus vecinos o su familia. Aunque alguna tarde y no necesariamente en este invierno, llegará su hora y entonces la respuesta a aquella pregunta tendrá sentido. Aunque ya se sabe cuál es.

La humanidad que coopera y ayuda al débil, al herido, para perseverar y avanzar juntos es aquella que creó sociedad y, sí, civilización. La misma que se sorprende ante la diversidad y siente curiosidad por los otros. No odio. Es la misma humanidad que decide no destruir, sino construir. Juzgar y penalizar, mas no aniquilar. Sino incluso, en su razón, tratar de comprender con compasión a aquellos que van contra la vida misma. Hay muchos seres humanos que se niegan a creer que el hombre es malo por naturaleza, pues la vida es creación, evolución, percepción. La humanidad que entre pares no subordina, sino que coordina y colabora realmente, muchas veces por la idea simple de divertirse o por curiosidad. Por resistir, y no ante otros humanos siempre. Aunque llega el tiempo de hacerlo ante otros cuya codicia y mezquindad amenaza la vida misma. —¿Acaso no demostró ese amor tan grande, al lavar todos nuestros pecados con su sangre, liberándonos de ese pecado original? —gritaba con emoción el cura desde su púlpito, en ese sermón de domingo. Entretanto, él empuñaba su espada, pues fue por amor que había querido y logrado llegar a ser un caballero, por su Dios, por su rey y por su hogar. Pero solo había servido a preservar la codicia y la maldad. Solo había recibido la traición y por eso había huido, pero aun así no dejaba de ir a esas misas, en cada uno de los pueblos que recorría, huyendo cada vez más hacia el norte, sin entender por qué. ¿Por amor? Tal vez, pues, no quería ser aquel vengador, pues era tanto lo que podría salir de odio de sí mismo que el terror mismo generado por los generales de su rey quedaría minimizado. Él, solo un hombre. Un caballero que se decía que no volvería jamás, que tenía bajo su manta unas bolsas de oro y plata que le daban lo suficiente para su viaje y, claro, su espada. Alguien cuya rabia lo invadía ante la injusticia, pero después de aquel sermón, pensó en que su amor era más grande que su odio y que no se trataría de llevar la rabia al punto de la venganza, sino el viaje que había recorrido hacia la justicia, lejos de su rey, y de un lugar que ya no volvería a ser su hogar. Al salir de la iglesia, vio a unos niños jugando a algo que no era matarse. No comprendía el juego, pues siempre había visto niños con espadas de madera, el uno contra el otro, igual riendo. Los dos niños eran de diferente cuna; se notaba que uno era hijo de algún noble local y el otro, quizás un niño de la calle. Ambos reían, se divertían y no existía esa clasificación social. Los observó jugar hasta que se despidieron. El niño, hijo del noble, fue y le dijo algo a su padre, que no lo reprendió para nada y, sonriendo, le dio una bolsa con algo. El niño corrió hacia su amigo callejero y se lo entregó. Ambos rieron y se despidieron prometiéndose ver al día siguiente. Luego ambos desaparecieron, cada quien por su camino. El caballero entonces no pudo pensar en nada más. Sonrió igualmente. Llevaba mucho tiempo que no lo hacía.

La justicia debe ir más allá de la leguleyada. Aquella que, en norma escrita por los poderosos tiranos, aprovechándose igual de las frustraciones y de sus lacayos, inmoviliza a quienes razonan y ven la legalidad como honorabilidad y bondad. No de oportunidad, que es lo que se ha querido utilizar la norma para un contrato social que solo beneficia a unos y hace que los otros simplemente aguanten y se sometan ante la maldad legalizada.  Entonces, ¿acaso serán necesarios otras alegorías y otros mitos en los que un demonio decida aceptar todas las culpas? O un ángel. O un dios o un semidios. O un humano. O un grupo de ellos, sometiéndose al final a la justicia, para que no se olvide que ellos, como los tiranos, también hicieron mal, por venganza, ante la falta de justicia humana. Tomaba un poco de aquella bebida de monjes, convenciéndose de que la justicia divina no existe y que esta es un engaño para causar la impunidad de los poderosos, ante los idiotas, bajo la complicidad de los imbéciles. ¿Y mientras llega la justicia de los hombres? Da miedo pensar en la venganza, pero hay quienes asumen todas las culpas, ante el terror. Busco otro trago; al fondo estaba el desierto y uno de los caminos que seguro seguiría, pues ya estaba cansado de estar en el mismo lugar, con los mismos recuerdos, ante la impunidad, ante la deshonra y el engaño. El desierto —se dijo mientras recordaba a San Hugo y a San Bruno. ¿Coincidencia mientras tomaba aquel elixir verde? En todo caso, no intentaría quedarse a no hacer nada y a rezar a algo que no creía del todo, pero tampoco era lo suficientemente fuerte y suertudo. Aunque pensaba que tal vez podría inspirar si no a la justicia, sí a la venganza, y asumiría la misma culpa de los vengadores que compartirían con los tiranos. Le gustaba eso. Así que dejo salir una risotada antes de tomarse el segundo trago de aquel licor verde, tan humano como espiritual. "

Write and Transcend

"It's admirable how those writers managed to write and to transcend. Time makes their words (which were sometimes not entirely their own, but are there, coined, written, reproduced) like omens of the past. Like lessons that only a few have understood, even though many encountered them at some point in their lives. But it's also incredible how, despite all of them and all those books and readings, often mandatory in many of the world's educational systems where stupidity and malice reign today, it wasn't understood. Nor is it understood what was based on all of that, to distinguish good from evil: only then does it seem that strength, power, and opportunity (if not opportunism) exist. Therefore, that common sense, that kindness, cannot be considered the majority view. In the end, only a few reasons and feelings are necessary for the force of that morality to save humanity itself. But for how long? How many times? It's no longer about hope.  He does not express a lay. He said that his preference for Marc de Bourgogne is exceptional, more than for Cognac, but he does not consider Armagnac to be less safe. It is also false to claim that logging a tragedy will always be more difficult simply because it involves a single victim, like him, or thousands of people (if not millions) in the rest of the named occidental civilization. He was merely more of an expatriate—an outsider, unlike others who find themselves in times when warriors tend to unite in strange ways. Although violent and bloody, such events are well known to be practically invisible. In essence, they are considered equally important as the sexual relationships of the rich and famous, televised realities, and sporting events that drive betting. Isn't all of that exceptional for the end times?  As the bombs fell and all that polluting dust reached them amidst their mountain walls, where everything was supposed to be alright, he was just one of those who could only write and try to transcend. - To write and to transcend, he said to himself, as the bombs fell and all that pollution dust reached them amidst their mountain walls, where everything was supposed to be alright, he was just one of those who could only write and try to transcend. Write and transcend, he told himself, taking a drink as Franz Liszt drifted through his small apartment, the scent of Marc accompanying him, in a winter that, while not nuclear (yet), was warm enough to be as disappointing as current human civilization. But for that, you need readers, and yes, critics and people who understand. Or those who try to do more than just obey. I remained silent. He took a drink, a little sadly. I waited a while, long enough for one of the songs to pause. He sighed and continued writing. 

It's unbelievable how the vassal's depravity defies explanation. Not even survival, greed, or ambition can be put into words. There's no way to find the right words to describe such stupidity. Those who try to justify the unjustifiable descend into idiocy, revealing their lack of dignity and, ultimately, highlighting their opportunism and selfishness. Their actions, their words, their fake smiles and manufactured tears, make one doubt how to face and confront them, especially when they no longer need hypocrisy, because the masks have already fallen. Nor is there any way that the force of intellect, of reason, can confront them. They are so weak that when defeated, they easily play the victim, easily take advantage of the brave but isolated and resourceful, and are also easily discarded. For when the masks fall, they are no longer needed, not even to justify the unjustifiable. So, how is it possible to confront the mean and stupid person?. Some call for the power of ideas. But perhaps it is the violence of reason that creates a contradiction.  Years later, I understood that I should keep quiet and not say everything I thought, even if I was right. And that's one of the most irrational things I've faced all these years, but then what to do? Write it down.  And for years, even while writing it, I thought everything was resolved, but... The reader? At twelve, I learned that it's a lie for a writer to say they write for themselves; no, one writes for someone. And yes, she's right when, upon reading my work, she told me I wrote for someone. But it's not just one person; it's always different people. Sometimes I aspire to write for everyone, sometimes only for one person. From the traitor to the unmentionable one. From the one I still love to the one from whom I learned that I shouldn't reveal everything. And from her, who now prefers not to know anything about me, because I make her suffer (according to her), and in that suffering, I tell myself, as the storm begins again, I didn't remain silent, because no kind of suffering is justified by desire. Not even by masochism.

Languages ​​will surely change, and much will be studied about what was written before and what is written now. While many things are uncertain, it's at least possible that the changes won't necessarily be the ones we need, although optimism would suggest otherwise, and that all of this will contribute to a better civilization. Is our current one the worst? I don't think so, precisely because of the confrontation and the possibility of rebellion, through words and reading itself, the creation of something from ideas, from words (again), and not from destruction, despite the violence. She spent the afternoon in a tranquility and stillness she hadn't felt in a long time, after days of crying so much. Finally, she stopped thinking about him without having to resort to some casual lover, as she had in the past. But he hadn't been cruel, and so, beyond desiring him (as she had the others), she loved him. And he knew it. In a way, he loved her too and accepted her as she was, but they weren't destined to be together; they had been part of the journey. Or at least that's how it seemed to be written in the songs of those lovers at the end of time. He was asleep. And although he had thought about her for years, he didn't regret the cruel truth. Even though he often thought that silence is a response that accompanies cruelty.

In any case, beyond writing and transcending, what's needed is communication. That same reading and interaction. It is not right (and for some it might be considered unfair) to remain silent and telepathically believe that ideas are being shared, when more than ever, faced with the noise of terror and stupidity, the fear and silence of the ignorant, the voices of those who can confront them need to be heard. Not necessarily as shouts, but even as songs. At that point, the focus shifts from impact to transcendence, and influence, especially that which is merely distraction, loses the power that has only fostered mediocrity and apathy, leading to exhaustion. Even if it sells. It's time, at this point, to move on to other things, to rebel as humanity. Sleep was already overtaking him, and he was grateful for it after sleepless nights and annoying mornings of waking. He had chosen silence after a noisy Friday, the previous one. It was a time of mixed feelings and emotions, but above all, a time to see what needed to be seen, to be sure that he preferred the mountains, the snow in the morning, to glide freely, to ride in freedom.  The latter was difficult to explain, and he didn't try. He simply lived it. And although he would have liked to share it, in reality, he embraced his solitude and selfishness in a world of traitors and pettiness. He soon fell asleep without thinking about it, only about the joy of being surrounded by the cold and snow the following morning." 

Les monstres ont au moins ôté leurs masques

"Dans l'histoire humaine, les méchants et les tyrans savent qu'ils peuvent toujours piétiner les bons, car, bien qu'ils soient eux-mêmes victimes, ils font appel à la raison, à la conscience et même à la compassion. Eux, bienfaisants, croient au pouvoir de la justice et de la bienveillance, même face aux besoins et aux traumatismes de ceux qui leur ont fait du mal. Les méchants misent sur la compassion, le sens de la justice et la raison d'autrui – leurs adversaires et leurs opprimés. Et bien sûr, ils comptent aussi sur l'apathie et le silence de ceux qui ne veulent pas que leurs privilèges soient menacés par des causes qui exigent de mettre fin à l'injustice. À moins, bien entendu, que cette cause même ne garantisse leurs privilèges ou qu'ils n'aient de véritables dirigeants courageux.  Tout était déjà en flammes, et il y avait moins de morts que prévu. Mais c'était triste de voir ces corps brûlés, certains démembrés, et d'autres qui, même les yeux ouverts, ne pouvaient pas croire à la trahison dont ils avaient été victimes par les "conquistadores". Caché dans les bois, il vit apparaître des humains comme eux, à cheval, qui n'étaient plus seulement des dragons et des monstres. Mieux armés, plus violents, et la cupidité pour un seul étendard. Tous l'avaient vu, et cela lui apporta au moins une certaine satisfaction, malgré la douleur de ses blessures et, bien sûr, la défaite.  Les monstres ont au moins ôté leurs masques. Et bien qu'ils n'eurent plus qu'à fuir vers les montagnes, il était déjà clair que ce qui allait se passer désormais ne dépendait ni d'aucun dieu, ni d'aucun démon, mais d'eux-mêmes.

De même, les méchants savent que s'ils finissent par perdre, ils seront jugés équitablement et leurs crimes et abus n'auront que peu d'importance. Ils auront droit à une défense, à quelqu'un pour plaider leur cause. Mais surtout, ils ont aussi le droit au mensonge et à la corruption, afin de rester impunis. À moins que la vengeance et la colère ne l'emportent sur la raison. Même alors, ils auront gagné. Et alors, la humanité? La justice? La vie? Comment parviendront-ils à triompher au-delà de l'histoire, qui a de toute façon tendance à être relativisée et oubliée ? S'agit-il d'un sacrifice de soi, d'une abnégation envers un destin et d'une foi en une justice divine inventée pour garantir l'impunité?  Certes, l'histoire nous montre comment la colère des uns a triomphé de la cupidité des autres, mais on pourrait soutenir que la raison a su canaliser cette colère jusqu'à contenir les tyrans. Or, l'histoire de quelques siècles seulement démontre que les choses ne se sont pas toujours passées ainsi, ou du moins pas entièrement. Les questions et les craintes persistent, car nous n'avons pas encore acquis la sagesse ni la force de canaliser la violence et de contenir la haine. La soif de vengeance et la justification de la tyrannie. C'est alors qu'une autre humanité est nécessaire ; on en parle beaucoup, mais il s'agit de se souvenir et de reconnaître que la survie et l'évolution de l'espèce, ce qui nous a permis de créer des civilisations, exigent la coopération, l'exploration et la construction mutuelle, et non la soumission. La soumission et l'exploitation de l'autre ne garantissent qu'un privilège localisé et éphémère, car la décadence est assurée par la discorde déjà semée, malgré leur puissance militaire. En réalité, l'obtention de leur licence de corsaire leur importait peu, puisqu'ils agissaient de toute façon à leur guise. Sur ces mers, point de loi, et il savait que dans les rues de Whitechapel, les lois n'avaient guère plus d'importance ; seule la loi du plus fort prévalait. Et pendant longtemps, dans certaines zones de chasse du royaume, seule la loi du pouvoir régnait. Il vit les galions en flammes, les corps d'officiers et de marins agonisant encore, se noyant dans la mer, et l'or, perdu à jamais, sombrant au fond, ce qui le déçut quelque peu. Ce fut un massacre, et il avait perdu. Il n'avait même pas réussi à se procurer d'esclaves à vendre, à recruter ou à affranchir, car l'odeur de chair brûlée des Noirs, désormais sans valeur en raison de la violence des combats, les avait transformés en bétail agonisant. Le seul point positif, peut-être, était la panique qu'il avait semée, et il n'obtiendrait aucune réponse de cet empire en déclin ni des autres royaumes. Pas même la sienne, qui, s'appuyant sur sa soif de pouvoir, lui permettait de faire tout ce qu'il voulait. Cette licence de Corso, lui serait bien utile un jour, se répétait-il sans cesse, et il se sentait un peu nausé à cause de son extrême violence. Et ce fut le cas, car même des siècles après sa mort, qui ne fut nullement violente, mais plutôt entourée de prostituées et d'ivrognes, se noyant dans son propre vomi, avec un titre de noblesse et sur ses terres de pirates, une statue fut érigée en son nom, avec le titre de Seigneur. Consacrant une fois de plus ce que ces terres étaient réellement : des terres de pirates.

Les monstres ont au moins ôté leurs masques. Et les autres, feignant l'indignation ou se contentant d'applaudir, se croient leurs serviteurs et esclaves protégés, mais en réalité, comme dans les contes de fées, ce monstre se nourrit d'eux. De leurs corps affamés, sous le regard terrifié des laquais qui, las d'éprouver de la peur, tentent de la remplacer par la rage et croient ainsi respirer le même air que le monstre. Mais non, le monstre ne leur fait sentir que ses propres flatulences et son haleine. Il rit d'eux, non avec eux, même s'ils reprennent ses rires en chœur, sans les ressentir. Ces laquais sont là, certes, mais ils ne sont pas nécessaires pour légitimer quoi que ce soit. Des laquais, oui.  Au moins, ils ne font plus semblant d'être hypocrites. Leurs paroles et leurs « mais » justifient les abus, et ils se reprochent de ne pas être parmi les monstres. Ce ne sont que des traîtres à la vie.  Il traversa la place des Nations Unies, observant les sculptures, après avoir jeté un dernier coup d'œil aux drapeaux. Un léger sourire aux lèvres, il se souvint de cette conversation avec l'ambassadeur devenu son ami, quelques mois avant que lui aussi, comme aujourd'hui, ne démissionne, désespéré. « Il faudrait une sculpture de derrick pétrolier ici. Mais quel artiste oserait la représenter telle qu'elle devrait être, extrayant non pas de l'or noir, mais du sang rouge?  Il s'arrêta. Il n'en pouvait plus, et c'est pourquoi, après avoir laissé sa lettre de démission là, après des mois sans retourner à New York, il ne se souciait même plus de son avenir. Trois ex-femmes, pas d'enfants. Tous les problèmes du monde lui pesaient sur l'esprit, ainsi que toutes les formules diplomatiques qu'il avait essayées, non seulement pour faire quelque chose, mais aussi pour conserver son poste. Et quand la décision fut prise, il comprit que le mieux était de partir. Fatigué, vieux, mais avec l'âge mûr d'un homme qui n'a pas encore pris sa retraite. Aucun envie de parler. Il soupira. Il observa les touristes prendre des photos. Il sortit son téléphone et prit un dernier selfie, forçant un sourire. Pourquoi part-il? Parce qu'il a perdu espoir, et ce poste ne requiert en réalité que cela: l'espoir. Il soupire et ne se retourne plus. Maintenant, avec les pas fermes, il se dirigea vers le lac en empruntant l'avenue de la Paix. Il faudrait vraiment une avenue de la Justice, se dit-il.

Dans le calme, pour ne pas se laisser submerger par la colère, certains gardent espoir en l'humanité. L'espoir et l'optimisme sont souvent la cible des voleurs, car c'est ce qui fait vivre. De garantir la valeur de la vie plutôt que la cotisation par rapport au profit.  Que faire alors lorsque les masques tomberont? Il est plus facile de se rebeller que de se contenter de résister. Il ne s'agit pas seulement de liberté ; il s'agit de la convergence de la fraternité, de l'égalité et de la justice. Non pas la justice divine, mais la justice humaine. De même que l'humanité a tué tant de dieux, elle peut assumer la responsabilité de les tuer à nouveau, car ils perpétuent la haine et le mal. L'humanité a besoin de paix et de justice. Ainsi, en éliminant les dieux, il ne reste plus qu'à affronter et neutraliser les monstres. Mais la vraie question est comment. Car le quand, c'est maintenant. En la lisant, il comprit son opportunisme et reconnut qu'il n'avait pas eu tort de déceler son arrogance, et surtout, le pouvoir que confère le privilège. Mais, bien sûr, comme tant d'autres qui le justifient sans vergogne, sans honte, en haussant le ton ou en recourant à de faux arguments, il se souvint de la raison des débâcles: à cause de gens comme elle. Pourtant, elle n'était pas la seule, et il ne s'agissait pas de la blâmer, mais de la tenir responsable. Ce n'est pas la liberté qui leur manque; ils ont besoin de se sentir à nouveau privilégiés. Ils ont besoin de pouvoir se croire supérieurs aux autres et de se faire passer pour leurs égaux. Être charitable sans jamais être solidaires. Son mari, qui nourrissait lui aussi ces contradictions, ne la soutenait que par intérêt personnel. Pourquoi? Par pur opportunisme, il avait compris qu'à quatre-vingts ans, après cinq divorces et plusieurs enfants, elle était la dernière femme à le supporter, pour lui nettoyer le cul et à lui servir sur son lit de mort. Il aurait été bien stupide de sa part de ne rien dire en sa faveur, même s'il n'était pas d'accord."