Mentirse a sí mismo

"El individuo busca en las palabras de los otros, la explicación sobre si mismo. Pareciera tan complicado dejarse de mentir, que las versiones son la mejor manera de comprender el mundo, y en si mismo los humanos dentro de esa realidad. La verdad o es demasiado soportable o es el otro extremo, como para aceptarla y claro, antes de eso (o después), comprenderla.  La versión facilita, así sea una fantasía. La versión excusa y es aceptada, incluso por aquellos que saben la verdad. Pero, ¿que puede ir en contra de una versión si esta garantiza felicidad? O mas bien placer. Satisfacción, incluso cuando plenamente se sabe que es una vil mentira, o una excusa. Nunca una razón.  Dzhessika dejaba atrás la niebla y la aburrida ciudad. Ella ya, en su versión, había tomado la decisión hacia mucho tiempo, desde que se habia acostado con Gaipuriul y desde que mantenía, a pesar de sus promesas cualquier excusa de comunicación con él. No lo amaba, se amaba a ella misma y sentirse poderosa por su sexo y belleza, ante su ọrẹkunrin. Pero su orekunrin si la amaba. La deseaba y por eso la dejaba libre, la dejaba partir, así después, él fuera olvido. No como nunca lo fué Gaipuriul. Y después ella tendría otros amantes, y otros orenkurin, tantos que simplemente sus nombres se repetían. Pero para él, ella fué única y hubiera deseado que él, fuera el último. Pero en su versión, Dzhessika, lo dejaba por malo. Y esa versión era más que suficiente.

Mentirse, mentirse a si mismo. La redundancia idiomática se disculpa pues doblemente toma sentido cuando es la mejor excusa para aceptar la no-realidad ante incluso, las injusticias. Por eso no es raro que las palabras, los escritos (olvidados) se repitan, casi incluso con las mismas palabras. De ahí que es mejor con otras palabras, crear otras historias y de ahí que el individuo, parte lejos, para ver si dentro de ese olvido logra volver futiles las mismas palabras y enfrentarse a la comodidad de una nueva vida y la incomodidad de encontrarse en un verdadero olvido, en el que todo lo pasado, a nadie le importa. Solo al individuo. Ella no era pura. Y en su impureza, se entendió al fin porque ella le había prohibido decir su nombre. El, bueno, lo supo cuando al llegar de aquel viaje se alejo de él. Y luego recibió a aquel que en su mentira decía que era su amigo, pero en realidad era su amante. Pero era mejor mentir, mentirle a él, mentirse a si misma y logra que el el pudiera igual mentirse a si mismo, en la misma redundancia que a ella, la hacia pura, la mas pura en ese momento, como su segundo nombre. Pero ella era la innombrable, y tristemente lo abandonó. Lo que vino después, con sus otros amantes, mostró una verdad y era que su nombre no tenia nada que ver con la verdad: por eso era la innombrable. Solo que ella no lo sabía.

En gran parte, esos nuevos comienzos hacia el olvido es lo que motiva la expansión humana. La población de la Tierra y el partir para no volver, ni siquiera para contar su travesía en el fuego, en la cabeza de su legado, de lo que los mismos hombres llaman su familia. La mayoría, no les importa que su historia sea contada y recreada y si acaso admirada. Los otros, solo les importa la sobrevivencia y el presente en el que pueden disfrutar de lo acumulado, no de lo vivido (o aprendido). No aquello que es maravilloso y que se cataloga dentro de lo que el mismo humano dice que no es capaz de hacer. Ella había hecho por otros aquello que dijo que no era capaz de hacer o que no haría por alguien. El error de él, fue pedirlo. Sobre todo porque eso que él pidió, ya ella lo había hecho no una, sino varias veces. En todo caso, él ahora miraba con alegría y añoranza, todo aquello que él si hizo y descubrió que no solo había sido por ella, sino por el placer mismo de hacer algo que se pensaba que era imposible, y mas por amor o por deseo. O por terquedad. No es una cuestión de insistencia o perseverancia, sino de creencia para que de alguna manera, bueno, la alegría y la añoranza se viva con una lagrima y una copa de vino. 

Vivir. Pero vivir en una realidad, en una verdad y no en versiones o mentiras que se alimentan entre el ego y la presión de una sociedad. Pero, es el ego en el que para aquellos que estan entre la sobrevivencia y el privilegio, en lo que se denominaría la posibilidad, pesa mucho mas, pues es ahi donde la mentira a si mismo, el mentirse redundantemente garantiza no solo las excusas, sino también las razones. Y esas son las peores. La justficación, en un mundo de culpables e inocentes se impone sobre la pretensión, asi la versión la garantice. Treinta de diciembre. Un poco de vino, la música que nadie quiere escuchar pero él si. Un poco mas de vino y ahora el silencio. Afuera, la niebla, mas arriba, las estrellas y la nieve en las montañas en una noche que es maravillosa, como todas las noches del final de los tiempos. Alguien dice que fue Charles que dijo que era libertad y no soledad. ¿Acaso ambas no estan bien? Charles alguna vez (sino muchas veces) estuvo tan borracho que todos quieren estarlo. ¿Acaso la vida de adultos no es una lucha entr estar sobrio y ebrio constantemente? Aqui, ya lo habia escrito, era un extranjero, mientras alla, desorganizado por no tener esposa, hijos y una vida hipócrita de redes sociales, deudas y horarios, era extraño. A veces, ser extraño es agradable, sobre todo porque los otros aunque comprenden, detestan esta libertad. Pero igual es insoportable, sobre todo ante aquellos que dicen ser amigos y son unos traidores de primera. Un trago de mas, y me digo que bueno, ella no me amaba, pero igual la pasamos bien." 

L'obligation d'un rêve

"Pour les hommes, il est facile de se perdre entre ce que l’on veut et ce dont on se souvient avoir désiré. Avoir des rêves qu'on pense que jamais seront périmés, mais la réalité est que les hommes changent et aussi ils ont une date d"expiration. De fois inconnue, autres fois, très visible, donc les rêves et les désirs ne sont pas éternels, ni durent le suffisant comme pour dire que toujours a été le rêve de quelqu'in. Le toujours, comme l'hasard reste une erreur, une sophisme que les hommes aiment, comme l'illusion de l'amour sexuel perpétuel. Vingt heures dix-sept. Le marché de Noël est vide et même pas il n'est possible de voir les agents de sécurité. Juste la lumière, les pas des visiteurs que jusqu'à dix neuf heures ont reste avant partir pour ld dîner de la veille, même les pas chrétiens. En tout cas il a eu dans la rue, comme moi, des gens en marchent, dans les rues, tout seules. Des autres dans le tram en regardent eux qui comme moi, marchent par les rues d'un vingt quatre pas très froid, pas blanche, plutôt lumineux autant que demain pourra être une autre fin du monde. Mais en réalité, ce soir, même aux solitaires, comme moi, importe très peu. Il est plus important le souvenir des autres Noël ailleurs, avec le désir de partir. 

Lorsque les hommes découvrent que ces rêves du passé n'ont plus d'importance, deux choses se produisent normalement: avec angoisse ils cherchent des autres, en suivant les phrases de coaching et des normes pour être vivant selon la société, et la deuxième chose possible est qu'avec tristesse et colère l'homme nie que ce n'est plus le cas. Et aussi, Il garde en lui ce rêve impossible et ce désir fatiguant. Mais à la fin, le deux cas arrivent à une calme absolu et soulagement de pas avoir l'obligation d'un rêve. Juste il faut de pas communiquer aux autres la situation. La craie des Alpes et du temps avait atteint l'objectif de laisser la colère parmi ses frustrations passées, suffisamment pour ne pas être offensante. Il sourit et tout ce qu'il avait pensé à écrire et à dire se terminait par des mots issus d'un jeu de proverbes : dis-moi qui te suit et je te dirai qui tu es, Sirène. Aucun d'entre eux n'était intéressé par sa voix, seulement par ses gémissements et ils ne voulaient même pas que ses lèvres soient occupées par son sexe ou ses lèvres. pas même son regard, car il ne s'intéresse qu'à la posséder, à l'avoir par derrière (et oui, elle aime ça quand même, elle est fougueuse, l'un de ses amants l'a dit). Et lui? Lui plus que son corps, Son regard, son sourire, sa voix lui manque et la voir à l'aube, à côté de lui. Mais quand il voyait le Vercors, il souriait et se sentait heureux de ne pas avoir l'obligation d'un rêve, Sirène.

On suppose qu’un homme sans rêves est un homme qui perd le sens de la vie. De même, leurs rêves sont implantés par une civilisation de fausses ruptures et de mensonges traditionnels. Ces mêmes traditions qui disent qu’elles construisent la société, mais laquelle? ce qui est mis en œuvre, qui se déploie pour garantir qu'on croit au destin et au destin est en réalité un discours donné pour faire croire qu'il y a la liberté et le choix. On dit donc qu'il y a le choix de ne pas faire un choix. Mais dans le monde des décisions, ne pas les prendre est en soi un choix négligé. Et utile. Il avait découvert Léo Ferré le 26 décembre, en hiver. et de la manière la plus étrange, en lisant Verlaine. Léo Ferré a écrit le prologue d'une soixantième édition des poèmes saturniens et contrairement à ce à quoi on s'attendait, il n'a pas eu envie de boire un peu de vin en lisant les centaines de pages d'affilée. Quoi de mieux qu'un poète moderne... c'était dit sans finir la phrase, mais l'idée était là. Il prit une craie et réfléchit avec une certaine tranquillité et joie, lorsqu'il eut fini de lire tout le livre, à la fortune que lui avaient apporté le sentiment, l'écoute et la lecture. Être libre malgré tout ce qu'eux, là-bas, étaient chargés de faire, pour qu'il ne revienne pas.

Rêver peut être considéré comme utile lorsque le rêve n’est plus intime. Que faire quand il est rempli ? Est-il nécessaire d’en créer d’autres ?le besoin en fin de compte est de maintenir la vie et de la vivre. Ne pas rêver une vie pour oublier de profiter de la réalité, et exister constamment entre survie et déception. La civilisation met des mots pour décrire ce qui peut être rêvé et ce qui le restera toujours, comme un rêve. Alors peut-être que changer ces rêves pour autre chose, ou les construire avec d’autres mots (avec de l’art ?) ou des non-rêves peut être considéré comme un acte de révolution. et la révolution, pour les révolutionnaires, n’est pas un rêve. Ce n’est pas une utopie (ou une dystopie selon qui écrit), mais un objectif. Et le but est très différent du rêve. Elle voulait lui faire l'amour, mais pas rester avec lui. Elle le savait. Elle adorait lui parler, elle rêvait que ses lèvres parcouraient son corps et qu'ensemble ils se taisaient en regardant le calme de la Méditerranée à midi, mais elle ne pouvait pas se projeter avec lui. Yano l'a fait et ne risquerait pas ses années d'abondance commode. En plus, elle avait aussi aimé son mari. Mais, il s'est donné le plaisir de rêver avec lui de manière lucide. Et parfois, si elle avait de la chance, elle le faisait pendant son sommeil et en profitait. Trop."

Optimism

"How much has been written? How much is repeated and rarely really understood? Repetition does not necessarily guarantee understanding. In fact, in repetition, as has been written many times, confusion is promoted. And in repetition, one becomes accustomed to lying to oneself, like someone who prays and prays and ends up believing in the power of the same prayer. Of course, not necessarily by believing in something; just repeating it is enough to be true. That may be why, in order not to contaminate the world with the same ideas, some decide not to write anything. After stalking their networks many times, the past wouldn't return. They were both different people. A lot, actually, and although many times the ideas of parallel universes in which they were both together came to his mind, it was something annoyingly repetitive. An idea that didn't allow him to move towards reality. It was annoying a lot. She was the one who had blocked him. She was the one who had slept with "his best friend," and she was the one who still played the victim. Why did he think of her? Maybe it was because of his passion or because, amid everything, she loved him.

On the other hand, there is also hope. In a joke, one could say that hope is the human opium and not optimism. But in reality, hope is very different from faith. Faith, in the end, is a belief. Something imposed in some way, even by the past itself. And hope? Unfortunately, it is destiny. And how is it possible that this future, based on the imagination and creation of the present, is something prophesied? That is why believing humans do not allow faith and hope to be separated. So, it is better to laugh with optimism. After telling her about her adventure in Atacama, she wanted to meet him and speak more in Spanish and French. Although he couldn't stop thinking about her, he simply saw her as one of his continuous frustrations. It was a cloudy and cold midday, and he was surprised to see her. He couldn't help but smile when they met. She did, too. Years later, they would remember that smile together while she held his hand in Atacama again. It was not a question of faith, hope, or destiny. That cold midday, they simply called for optimism.

However, optimism can be a doctrine, and nothing good comes from it. However, it is possible in realism to understand that uncomfortable situations can be taken as what they are, while those that can be considered good are constructed. But it is complicated for a human being to be a solitary optimist because, in reality, nothing can be better in solitude. Perhaps freedom, but this also seeks to be shared. And in any case, the doctrines are conveyed. Maybe that is why it is considered an opium of the people. That night, she decided to be who she wanted to be, beyond any desire. It was a hot night, normal for a December in which, already forty years old and after having gone from religiosity to promiscuity, a couple of weeks were enough for her to understand that it was about herself and not about her with others. In her apparent loneliness, she understood that it was not loneliness. It was boredom. And then, she could simply be free. Really. So it didn't surprise her that she fell in love with him and fell in love with him herself just a few months later. What she did do was understand love. She was very wrong about it.

A human being in his time says that his times are the end of all times. The worst. And it is not about being pessimistic, nor optimistic in the full sense of the word, but about understanding that in that realism, in adversity and dystopia (perhaps those times are the end of times), it is possible to create and deconstruct without destroying.  Destruction is easier and noisier, and it gives pleasure quickly, but construction gives happiness. And it lasts. There is optimism. It remains despite the difficulty of facts, which are only sometimes what could be considered best. He would take a little Ray de Saint Louis or something like that. Pleasantly surprised, he would repeat before going to sleep that the mountains were calling him. And it was true. And he was happy to be so close to them.  Pleasantly surprised, he took a second sip, savored it, and it was true... it had that orange flavor. One more time, with surprise, he took a third sip and savored it, and it was true also... it had that robustness. The two degrees of temperature and the moon that gave that brightness to the mountains complemented the moment and the landscape. An optimistic moment - he told himself. And he smiled." 

El sentido Común

"No se trata de encontrar las palabras nuevas para decir, pues muchas veces se trata de algo que se ha dicho tantas veces, escrito de tantas maneras, expresado tan repetitivamente que no es una cuestión de claridad, sino de entendimiento. O de querer realmente asumir, pues sin duda ya ha sido visto, escuchado, leído, sentido. ¿Pero acaso, a partir de ahí, razonado?. Y si, si, seguramente no se ha realizado una acción correspondiente, pues la decisión fue no hacer nada. Esa aceptación enseñada que deja a los otros, al destino, a pesar de conocer lo que significa hacerlo, garantiza la inmovilidad. ¿Pero como no asumirla si pareciera que cualquier acción, es contradictoria? ¿Y mas si es fruto de un profundo entendimiento?. Pareciera que entonces la inteligencia o mas bien, aquella percepción no tuviera nada que ver con las consecuencias razonables. Sino con las convenientes, para los otros mas que para si mismos. Si, era libertad y su único temor, era perderla. No lograr la tranquilidad necesaria para obtener lo que buscaba, cuando salió de aquella tierra de acumuladores y avaros. ¿Como compartir valores con ellos, a pesar de la riqueza? Por eso era feliz lejos, bien lejos. Tan lejos que ninguna carta podría llegar, aunque siempre estaba ese temor que llegara pidiendo que regresara. Afortunadamente, aquella angustía desapareció casi al instante de verla a ella entrar por aquel corredor. Desde ese momento supo que no volvería jamás.

Pero al dejar de decir aquellas cosas repetitivamente y dejar ese destino, abandonar, dejar que la decisión sea ajean aunque el dejarlo ya es una decisión en si misma. Entonces los humanos encuentran la oportunidad del escape y de encontrar en otras posibildiades, en otras historias, nuevas libertad. O mas bien aquella, en la que a veces la nostalgia de lo que se creía que fué o de lo que debería haber pasado (¿Un anhelo?) se añora. Cerraba los ojos para descansar, a pesar que no queria hacerlo, mientras el auto seguia hacia la estación. Disfrutaba cada calle, algunas de ellas las habia recorrido en un pasado. Ya veinte años. Ya diez años. Y queria sin duda seguir haciendolo, pero con menos inervalo de tiempo entre pasadas. Y no solo esa, sino otras tantas que conocería en el mundo. Pero su libertad genera molestía. A pesar que no fuera el único, su visiblidad era un mal ejemplo para los que hay que mantener sumisos y encerrados y ocupados. Sobre todo, porque él, era alguien que no esta destinado para ser libre. 

Tampoco se trata de volver sobre lo inicial, aunque lo fundamental, como el sentido común podría ser muy util ante los temores y ante la costumbre. El sentido común podría ser  arma ante la falacia generada por las opresiones que a partir de obligaciones, dan la sensación de responsabilidades e incluso de metas. El disfrazar el abuso no es que lo haga soportable, pues no deja de serlo, pero contribuye a la hipocresia misma que hace que lo insoportable se muestre como lo que debe hacerse para contribuir a una supuesta felicidad común. Pero en el sentido mas simple, es una cuestión de apariencia. Necesitaba mostrar su culo de vez en cuando para lograr monetizar y atraer. Atraer y monetizar. Nunca sus palabras lograrian mas de dos mil oyentes, pero si un poco de su cuerpo. De su sensualidad. Y eso no esta mal, ni bien. O mas bien estaria mal si no ganara nada con ello. Tenia mucho por decir, pero se habia acostumbrado al destino de obtener lo que queria por lo que al final, era lo que la rodeaba le daba y funcionaba. Y habia aprendido desde hacia muchos años a no juzgarse por eso. Desde que tuvo sus primeras experiencias con hombres casados. Hoy era mas facill todo, pues era virtuaL. Y estan los filtros y esta aquella soledad de aquellos hombres que no quieren en la vida real a alguien como ella. Sino de manera remota y virtual. Es sentido común.

El sentido común resulta no ser tan común. Es mas aun la estupidez misma por mantener una apariencia común. No es muy dificil encontrar ejemplos al respecto, y en realidad en ese razonamiento y en la repetición, se encuentra que la apatia y la costumbre simplemente se implantan facilmente garantizando que ninguna palabra pueda ser nueva y que al final, se olvide lo reperitiva y tediosa que puede ser una realidad constante, en la que simplemente una quietud se garantiza, o una espiral en la que ni siquiera el fin de algo es visible. Llevaba varios dias viendo aquel lienzo blanco. En las mañanas despetaba teniendo una supuesta idea de que iniciar con ese trazo magico. Pero entre el cafe y abrir la ventana, nuevamente su mirada quedaba en aquel lienzo hasta la hora del almuerzo. Asi, las horas se convirtieron en dias de una manera tan rápida, que comenzó a deseperarse, hasta anoche, que decidido a quemar el lienzo, recordó que era tiempo de mirar los colores de las pinturas y los pinceles. Entonces, descubrió asi que lo fundamental esta allí. Y no es ese lienzo blanco."