Mentirse a sí mismo

"El individuo busca en las palabras de los otros, la explicación sobre si mismo. Pareciera tan complicado dejarse de mentir, que las versiones son la mejor manera de comprender el mundo, y en si mismo los humanos dentro de esa realidad. La verdad o es demasiado soportable o es el otro extremo, como para aceptarla y claro, antes de eso (o después), comprenderla.  La versión facilita, así sea una fantasía. La versión excusa y es aceptada, incluso por aquellos que saben la verdad. Pero, ¿que puede ir en contra de una versión si esta garantiza felicidad? O mas bien placer. Satisfacción, incluso cuando plenamente se sabe que es una vil mentira, o una excusa. Nunca una razón.  Dzhessika dejaba atrás la niebla y la aburrida ciudad. Ella ya, en su versión, había tomado la decisión hacia mucho tiempo, desde que se habia acostado con Gaipuriul y desde que mantenía, a pesar de sus promesas cualquier excusa de comunicación con él. No lo amaba, se amaba a ella misma y sentirse poderosa por su sexo y belleza, ante su ọrẹkunrin. Pero su orekunrin si la amaba. La deseaba y por eso la dejaba libre, la dejaba partir, así después, él fuera olvido. No como nunca lo fué Gaipuriul. Y después ella tendría otros amantes, y otros orenkurin, tantos que simplemente sus nombres se repetían. Pero para él, ella fué única y hubiera deseado que él, fuera el último. Pero en su versión, Dzhessika, lo dejaba por malo. Y esa versión era más que suficiente.

Mentirse, mentirse a si mismo. La redundancia idiomática se disculpa pues doblemente toma sentido cuando es la mejor excusa para aceptar la no-realidad ante incluso, las injusticias. Por eso no es raro que las palabras, los escritos (olvidados) se repitan, casi incluso con las mismas palabras. De ahí que es mejor con otras palabras, crear otras historias y de ahí que el individuo, parte lejos, para ver si dentro de ese olvido logra volver futiles las mismas palabras y enfrentarse a la comodidad de una nueva vida y la incomodidad de encontrarse en un verdadero olvido, en el que todo lo pasado, a nadie le importa. Solo al individuo. Ella no era pura. Y en su impureza, se entendió al fin porque ella le había prohibido decir su nombre. El, bueno, lo supo cuando al llegar de aquel viaje se alejo de él. Y luego recibió a aquel que en su mentira decía que era su amigo, pero en realidad era su amante. Pero era mejor mentir, mentirle a él, mentirse a si misma y logra que el el pudiera igual mentirse a si mismo, en la misma redundancia que a ella, la hacia pura, la mas pura en ese momento, como su segundo nombre. Pero ella era la innombrable, y tristemente lo abandonó. Lo que vino después, con sus otros amantes, mostró una verdad y era que su nombre no tenia nada que ver con la verdad: por eso era la innombrable. Solo que ella no lo sabía.

En gran parte, esos nuevos comienzos hacia el olvido es lo que motiva la expansión humana. La población de la Tierra y el partir para no volver, ni siquiera para contar su travesía en el fuego, en la cabeza de su legado, de lo que los mismos hombres llaman su familia. La mayoría, no les importa que su historia sea contada y recreada y si acaso admirada. Los otros, solo les importa la sobrevivencia y el presente en el que pueden disfrutar de lo acumulado, no de lo vivido (o aprendido). No aquello que es maravilloso y que se cataloga dentro de lo que el mismo humano dice que no es capaz de hacer. Ella había hecho por otros aquello que dijo que no era capaz de hacer o que no haría por alguien. El error de él, fue pedirlo. Sobre todo porque eso que él pidió, ya ella lo había hecho no una, sino varias veces. En todo caso, él ahora miraba con alegría y añoranza, todo aquello que él si hizo y descubrió que no solo había sido por ella, sino por el placer mismo de hacer algo que se pensaba que era imposible, y mas por amor o por deseo. O por terquedad. No es una cuestión de insistencia o perseverancia, sino de creencia para que de alguna manera, bueno, la alegría y la añoranza se viva con una lagrima y una copa de vino. 

Vivir. Pero vivir en una realidad, en una verdad y no en versiones o mentiras que se alimentan entre el ego y la presión de una sociedad. Pero, es el ego en el que para aquellos que estan entre la sobrevivencia y el privilegio, en lo que se denominaría la posibilidad, pesa mucho mas, pues es ahi donde la mentira a si mismo, el mentirse redundantemente garantiza no solo las excusas, sino también las razones. Y esas son las peores. La justficación, en un mundo de culpables e inocentes se impone sobre la pretensión, asi la versión la garantice. Treinta de diciembre. Un poco de vino, la música que nadie quiere escuchar pero él si. Un poco mas de vino y ahora el silencio. Afuera, la niebla, mas arriba, las estrellas y la nieve en las montañas en una noche que es maravillosa, como todas las noches del final de los tiempos. Alguien dice que fue Charles que dijo que era libertad y no soledad. ¿Acaso ambas no estan bien? Charles alguna vez (sino muchas veces) estuvo tan borracho que todos quieren estarlo. ¿Acaso la vida de adultos no es una lucha entr estar sobrio y ebrio constantemente? Aqui, ya lo habia escrito, era un extranjero, mientras alla, desorganizado por no tener esposa, hijos y una vida hipócrita de redes sociales, deudas y horarios, era extraño. A veces, ser extraño es agradable, sobre todo porque los otros aunque comprenden, detestan esta libertad. Pero igual es insoportable, sobre todo ante aquellos que dicen ser amigos y son unos traidores de primera. Un trago de mas, y me digo que bueno, ella no me amaba, pero igual la pasamos bien."