Faltan Palabras

"Hay mas escritos que entendimientos sobre esas palabras y por supuesto las acciones relacionadas. Mas las suposiciones y rezos, que argumentos y claro, conclusiones. Al leer algún libro que escapó a la hoguera (y en los tiempos autodenominados modernos hay quienes aún se sienten orgullosos de eso), es frustrante para algunos valerosos lectores, encontrar que en siglos las mismas preocupaciones y decepciones existen en las tierras que por un lado, permitió que la civilización se transformara hacia otra cosa y resistiera la humanidad un poco mas, pero por el otro, hoy en dia, evita ese desarrollo, manteniéndose no ya como siervos, sino como esclavos. Un lastre triste en el que cada individuo sufre pero se alegra de no hacerlo solo. Y teme al ver que alguno para de sufrir pues la rabia lo consume mas que cualquier dolor, solo que no logra motivar a los suficientes para simplemente, disminuir aquella brecha. Algunas veces, logra escapar y partir, estar al otro lado, olvidándose de los oprimidos y aburridos. No es cierto que dependa de cada uno esa tristeza en realidad. Llueve y la sangre de las calles no logra aun desmanchar el asfalto. Aunque si lo hace muy bien con los grafitis en los muros y las lágrimas en algunos rostros. Ya no hay siquiera noticias, pues el terror nuevamente volvió a ser normal. Entre tanto, en la mesa de al lado, escucho una conversación típica de las colonias. Tomó un poco de agua, pues ya ni siquiera el viejo ron sirve para algo. No es cierto que haya dependido de mi, me digo con amargura, a menos que hubiera querido simplemente volverme insensible o fingir, como muchos hacen para estar en la norma. Descubro, como han hecho otros, que las palabras son insuficientes a pesar de todas las lecturas. Y por eso, hay quienes simplemente terminan transformando su discurso en una retahíla insoportable que al final no dice nada. Esa es su supuesta resiliencia. 

Faltan palabras. Y ahí los trazos y la música entre otras tantas cosas ayudan a los humanos a su expresión. Podría escribirse del sexo y otros lenguajes sin símbolos. Pero estos también son limitados para volverlos peligrosos y despreciados. Lo interesante es que al llegar a ser considerados prohibidos, atraen a una minoría que algunas veces cambia aquel destino, aquella prevista consecuencia por un establecimiento que al sentir y ver las expresiones siente más terror que él que siembran. Es curioso que las personas de alguna manera en lo mas profundo de sus mentes, piensan que se consume precisamente lo que antes ha sido cosechado y sembrado. Y asi debería ser y muchos quisieran creer que es cierto. Por justicia. Dormía solo tomándole la mano. Bueno, intentaba dormir pero ella si estaba durmiendo así como hacia años no lo hacía, en tranquilidad. No era que no pudiera desearla, pero no era esa noche para ello. No. La conversación con ella y el miedo de salir a buscar el peligro los llevó a las 3:00 a.m. Afuera, una noche de silencio. En algún rincón aun estaban quienes susurraban la contra-conspiración sobre algo que simplemente era evidente que pasaría y no era ningún tipo de confabulación. Ella dormía y él no podría hacerlo. Solo tomar su mano y observarla. Recordar todas las veces que vió dormir a sus amantes y al amor de todas sus vidas, pero sobre todo aquella última vez, antes que lo abandonarán. Todas.

Pero, ¿Qué es la justicia humana en un territorio donde la equidad es al final una palabra prohibida y se espera es una retaliación se trata de oportunidad y venganza? Un castigo, mas no un entender para aprender en el cual, la imparcialidad ni siquiera existe en la justicia divina: pecadores e inocentes. Y claro, todo lo que se sabe que es responsabilidad y dignidad. Pero ambas son compradas entre el Atlántico y el Pacífico, con la misma dificultad que ha tenido sacar el oro (y todo lo que vino después) y transportar esclavos (con todo lo que igual, se mezcló después). De ahí que pensar en todo eso que da vueltas por siglos en las mentes de los hijos de los esclavos y de los siervos es peligroso. Es la tranquilidad y la culpa del sobreviviente -lo escuchaba mientras pensaba en todos aquellos que habían muerto antes que él. No pensaba en que ellos merecieran vivir más o menos, no. Pero todos estos meses de soledad y de darle el espacio en su mente a todas las batallas, sobre todo a las perdidas, lo llevaban simplemente a aceptar, resignarse y eso si lo hacia sentir mal. No le importaban las viudas, ni los huérfanos. Y en realidad no albergaba en su corazón, algún deseo de venganza. ¿Por qué? En esa terapia post-traumática ni siquiera pensaba en la respuesta. Solo estuvo allí como se le había recomendado para pasar como alguien dentro de la norma. Recordó sin embargo, años atrás que había logrado crear un paso para alcanzar un ideal. Si - se decía - mientras en el atrio continuaba un supuesto discurso que debería ser solemne y sonrió. Al hacerlo, descubrió que el orador lo miraba entre perplejo e indignado. Ni siquiera intentó ocultar la sonrisa, le devolvió la mirada y el orador, entre intimidado y perplejo, continuo balbuceando su discurso, pero sin perder el hilo. Para él, tenía las palabras suficientes.

Peligroso o no hay que decirlo, promulgarlo y dejar, con las pocas palabras, la evidencia de ese ciclo que aunque muchos creen que no es posible finalizar, si, es posible y la manera de hacerlo es mas simple de lo que se cree. Pero los seres humanos, en su complejidad y pereza, temen la transformación y los cambios de energía. El problema es que ya sea la naturaleza o sus propios errores de civilización, llevan a la especie al cambio, aíi se quiera volver a la supuesta tranquilidad de ese pasado. Y cada vez mas, es difícil mantener el privilegio y por supuesto, alcanzar a ser parte de esos privilegiados en decadencia. La palabra esperanzadora que es inevitable así intente posponerse. Pero la diferencia es saber si se quiere ser parte de esa evolución o quedarse creyendo que en realidad se trata de una deformación. Ya había obtenido lo que necesitaba y era momento de simplemente agotar. Bueno, ella pensaba eso. El, ya lo sabía. Pero aun así, como quien extraña lo que nunca paso, pero si lo que hubiera debido ser, y a sabiendas que en realidad aquellas insistencias no deben ser jamas por las personas, sino por ideales mas espectaculares, seguía incomodando con su presencia lejana. Alguna noche, cuando ella en su soledad mire las estrellas, suspirará una segunda vez y así, simplemente podré dejarme al olvido - se decía. La verdad es que ella no solo ya había suspirado, sino llorado. Mucho y él no lo sabría aunque eso hubiera podido cambiar la historía entre ellos. Pero las cosas no podrían ser de otra manera - se decía ella. Suspiraba y se daba cuenta que le faltan palabras.

Quietud no es calma. Sosiego tampoco es tranquilidad así rodee la vida el silencio. Hay quienes envejecen en tumulto pero en realidad están solos. Su voz, jamás fue escuchada y su cuerpo nunca sintió lo que es estremecerse ni por la lluvia o por unos labios. Su felicidad o tristeza ni siquiera es recordada aunque sus anhelos fueron compartidos por muchos, que murmullaron un poco, a veces con él. Otras contra él. Pero su murmullo, que debió ser alguna vez una voz identificable, jamás aspiró a un grito. Son una cifra pero no un nombre, esos quienes. Afortunadamente hay quienes gritan, escriben, trazan... a pesar que muchas veces con su sangre en las calles. Antes eran manchas invisibles pues todo ocurría en la selva y en los campos. Desconocer, no es que no pase nada. Todo lo contrario. Era simple y se sabía - lo decía mientras viendo el mar en calma, pensaba en ella. Es su naturaleza - continuaba - y de ahí que es muy fácil desearla pero muy difícil amarla y que ella me amara. No había ninguna luz en la bahía, y la selva cercana solo daba el ruido de algunos grillos, pero no de los monos o una que otra ave. Los jaguares habían huido hacia ya muchos años más adentro y alto en la sierra. Y mientras tomaba algo caliente que no recordó al día siguiente que era, sabía que esta historia, la de él con ella, se repetiría mil y un veces con él, con ella, con otros, por siglos después que ya ni siquiera el polvo de su cuerpo haga parte del suelo (o de la espuma de mar), así como pasó muchas veces antes: aquella naturaleza que a pesar que se mueve, muestra todo en una supuesta calma."