Del Verbo Podrir...

"Podría, del verbo podrir. Pero en realidad todo eso es igual que los hubieras. Y en esas cuestiones humanas, todo intento fallido a pesar de lo que se diga en el manual, es eso, una derrota. Una falla. Un aprendizaje igual, pero para no volverlo hacer, para no convertir la insistencia en terquedad o necedad, mientras al final todo termina en una risa (y un orgasmo). Y se podría, años después, entre el miedo y la frustración,  pensar en lo triste que era no gritar, ni decir nada, por miedo. Miedo de nuevas o de viejas palabras, miedo de la verdad. Entonces el silencio atrapa y moldea... el mismo silencio rompe cadenas y hace huir, lejos, hacia la verdadera libertad. Volando lejos donde realmente seremos olvido, y no importa. Porque nada peor que estar allí y ser simplemente el polvo que se desechó al cerrar las puertas del tiempo.

La danza de los cuerpos y los rezos esta allí. Efectivamente, para ellos que se acomodan a todos los seres y momentos, cualquiera es remplazable. Pero en el mismo tiempo, cuando las promesas son medidas y pesadas, se descubre que no es cierto, pero igual no importa si lo es o no lo es. Solo importa ese momento único en el que unos labios se encuentran con un cuerpo y una mirada con lo que los seres humanos llaman alma. ¿Qué es remplazable? Podría preguntarse si el cuerpo y el alma se abren de la misma manera para recibir la fluidez de la vida, con la misma pasión..., pero la verdad es que la misma pregunta, como la respuesta del mundo real, pudre.

¿Y qué si la noche llega cuando sea tiempo de despertar? Habrá que esperar a que llegue, entre tanto se descubren nuevas preguntas trascendentales y realmente importantes como para perder el tiempo en lo que no podrá ser explicado jamás. Los cuerpos están allí, desnudos, los labios entreabiertos, las manos entrecruzadas mientras entre lágrimas, un ente solitario reconoce que debe desplegar sus alas y se eleva por encima del tiempo y de aquí. Ya ha pasado una hora, podría pasar mas, mucho mas, pero en realidad, aunque vinieran siglos, aquel instante en el cual se es y no se imagina que se es, no es un sueño, sino una realidad.

 Los"hubieras" se borran, mientras se vuela para alejarse de lo inevitable. Reconocer que hay luchas que ni siquiera merecen ser nombradas. No hay preguntas, solo un vacío, un murmullo de rezo ante la imposibilidad de armar aunque fuera una carcajada. Lo irreversible se acepta mientras otro mundo se construye, no para remplazar. Simplemente otro, en el cual seguramente las cuestiones humanas se reflejaran otra vez en odio, miedo y frustración. "

Ouverture

"Et quoi des poèmes?. On pourra commencer avec des phrases d'amour et d'haine, mais on pourrai pas commencer parce que tout à été dit déjà. L'inspiration trouvé dans l'autre regard mais jamais dans notre propre réflexe nu au miroir de la simple existence. En tout cas, on dirai que nous arrivons jamais à dire rien à nouveau où pire, tout encore une fois dans une cycle répétitif infini. Sans avoir une autre réponse sauf la même cruel vérité, que fatigue, que fait de mal. Un simple boucle de souffrance. 

Pas de chansons ou des gloires. La belle française attends le moment de disparaitre entre les flammes et les suspires des hommes. Il n'existe pas une larme pour éteindre le feu de l'inévitable. On pourra essayer avec une suspire, mais avec lui, la souffle de la vie s'en va pour laisser juste une existence. Un passé à oublier vite, autant que son corps (d'elle, sans doute) s'ouvre aux autres passions et autres sexes. Pour quoi pas? On dirai machisme, mais la réalité est plus simple. Juste, elle continu autant que lui, il meurt dans son propre boucle. Malgré qu'il y a la simplicité pour arriver à être libre. 

Et quoi des mots...? D'amour ou de joie? D'haine? Promesses? Le temps qu'arrive est le temps que déjà n'existe plus. Comme l'aube d'aujourd'hui. Donc, si jamais tu me dis "je t'aime à jamais", je sais que l'éternité est juste un seconde. Après, il existe des prières et divinités pour se pardonner, sans avoir un pour quoi le faire, même si au faire l'amour (ou simplement avoir de sexe), elle voudrais être avec..., et lui?  On laisse la responsabilité au dieux. Même le remerciements.

On reconnais le miroir et en ferment les yeux, on écoute la souffle que fait échapper l'âme. Pas des poèmes, pas besoin des chansons ou des gloires, l'inspiration et l'amour sont des choses que ne peuvent pas mesurer en réalité, et comme l'air, on à pas besoin de le mesurer au moins que nous voulons juste survivre. L'air que manque, le regard que ne se reconnaître à jamais, même là où le monde se transforme en ombre.  Il n'y avait pas rien de nouveau à dire. Même pas avec le corps, avec le sexe."

Blue

"Same if the morning was complicated, it is easy to stay at the same down place. Relaxing when the hours starts a week is bizarre and for someone unjust. Actually, among the days each more time is difficult to define what is just. And when. Religious people find cruelty just in a collective belief. Why? Because is more easy to give the justice associated to a inhuman entity. The stick to be measured, conveniently. Then, a fresh morning without sun and some clouds, without sufficient time to be sad or happy, but a Monday to rest in blue. So, where is the down site?

Alone, thrown on the floor, looking at the sky remembering the sensation of a vision of the future. A moment when the time is over (always) and the dreams are the excuse to rest alive. Same if the morning was complicated, just in the moment down, just there, where it is possible to observe the sky (however the afternoon that will be worst) the lowest place where our body stretches on the soil, we observe the infinity... and in blue, the universe is open. The real one.

Suddenly it's ten o'clock at night. People survive and they attends the next day with the same boredom of the routine. There are not love words or kisses or a simple look in the mirror. In a coherent world, the emotion of the next day and the next trip would excite the humans after the dreams, at the moment and place to make real inspiration. But, it is not a question of coherence, it is just life. Human social life. A bizarre song can explain better the signification of. In any case it is not a question to describe or find the correct words to describe or explain: the new one word, something new that was never said. Yes. A song is better for many things.

Tomorrow is not a day is a place. We are time travellers between times dreamed and times lived. In blue, it is possible to tell the stories never lived accompanied by possibilities and decisions never taken. If I had..., humankind survives by the action and the change. Reaction to sensations (to survive), decisions after the mental models (wrongs or successful, generally after the bad idea, but an idea not change nothing different from ourselves), tears that dry themselves without attend any justice. Only accept and react to the awful and cruel truth."

Un Domingo Cualquiera

"No había mucha luz que entrara por la ventana y esa era la intención. Afuera, una suave llovizna, gris y fría mantiene a la gente fuera de las calles. Un domingo de febrero. Cualquiera. Hay domingos en los cuales se acostumbra a dormir la mayor parte del dia, ignorando lo que pasa afuera, aun más si son mañanas grises de invierno o tardes azules de extraordinaria calma entre las montañas. Dormir, mas que hacerlo por descansar, para muchos se convirtió en escapar. Y entre sueño y sueño, hay momentos de extraña lucidez en la que las conversaciones, momentos, miradas del pasado y modelos mentales acerca del futuro aparecen, dándole respuestas a muchas preguntas, o mejor aún, planteando las cuestiones correctas. Pero no duran lo suficiente para poder concretarse en algún lado o en lunes o martes posterior.

Adentro, solo se observa el techo. Liso. Sin relieve esta vez. Años después, en el futuro, sería otro techo, la televisión, y el recuerdo de una conversación que podría haberse llevado a cabo algún domingo de letargo entre dos cuerpos y sexos que se encuentran o por teléfono. El resultado es el mismo. Las palabras, al final en ese momento de lucidez se retoman y se desdibujan: "eres un buen partido". Y si. Los hechos lo han dicho, pero esos hechos no son suficientes y es preciso por eso que las vicisitudes humanas comienzan con frustración. No importa en realidad lo bueno que se sea. Quizás si lo malo. Y por eso se duerme mejor en algún momento, para escapar a ese peso de ser "el buen partido", y simplemente caer en desesperanza. En un mundo que se vive a cuarenta y dos horas por semana facturadas, no hay tiempo para la depresión. Por eso, aquella somnolencia de domingo es realmente importante. Se escapa.

No importa al final si todas las noches se abrazo su cuerpo para proteger sus sueños, eso no garantiza que llegara aquel domingo juntos, pues los seres humanos somos temporales y lo único trascendente realmente fue aquella conversación, aquella noche, siempre algún dia, de alguna manera termina. A pesar de las palabras que se llaman de amor, a pesar de las miradas, lágrimas, risas, orgasmos, sueños dados en medio de su frivolidad. Si se piensa en algo sensato en ese momento de lucidez que pueda durar lo suficiente hasta el martes es que si, el amor muere. Y como un muerto debe pensarse en el otro para dejar de amarlo y aprender que la misma temporalidad humana nos llevará a otros domingos, y tal vez otros amores, pero con la sabiduría que de aquello de ser "el buen partido" no garantiza nada. Los humanos para ciertas cosas no aprenden mayoritariamente, si lo hicieran... ¿Donde estaría el riesgo y la emoción?. Afortunadamente siempre hay quienes siguen siendo románticos y soñadores, a pesar de ser desechados.

Ese, podría decirse que es el precio que se paga por inspirar. No es una cuestión de finales felices, de regresos, perdones y segundas partes irreales. Se aprende (eso sí) a no esperar nada pero tampoco a quedarse en letargo. Solo, simplemente se llega a ser libre realmente, único, con el egoísmo preciso para no caer en la tristeza y sobrellevar la existencia para avanzar hacia el lunes, hacia el martes, hacia años después en los que otra vez es otro domingo de febrero. Y justo ahí, aquellas palabras claras que solo resisten un párrafo se desvanecen en momentos de somnolencia para simplemente terminar el domingo, escapando. Durmiendo otra vez. Puede que no haya más palabras de amor, pero cuando aparecen las preguntas adecuadas, otra vez, se escapa."