30/11

"Se destapa un libro empacado en papel regalo navideño hace trescientos y pico de dias, mientras se espera entre todos los ruidos de las seis de la tarde que alguna canción comience desesperadamente a romper las horas y el gris de una tarde de lunes, que anuncia el final de un año. Si, es treinta de un mes desesperante y extraño, tan extraño como todo lo que pasa para acabar lo rutinario de las historias, o incluso lo mágico. Es el final, antes del final, ya todo lo que viene es llano y ganas de alcanzar lo que en 11 meses no se obtuvo. Como aquel libro que se destapa para arrancar milagrosamente una lectura de cuatrocientas y algo de páginas en unos dias, unas horas, ni siquiera alcanzarían las semanas. Todo creyendo que se puede realizar sin descubrir mas alla que el titulo y un autor como siempre desconocido. 

Como intentar amar sin soñar. Esperando que todo lo que se piensa eso es y olvidando que a veces irresponsablemente se siente, pero es allí, cuando las grandes historias - trágicas o no - comienzan a escribirse. Definitivamente no se es posible ser realmente quien se atrapa en esperas, o peor aun, atándose voluntariamente para ser libre. ¿Es cierto? Si lo es, pero esta vez, es incierto. Tan incierto como la primera vez. Tan fugaz por otras después. Tan doloroso, como todas, en las cuales la libertad hizo de las suyas  y permitió que se inspirara lo suficiente, como para partir, con un lento y alegre adios. Ya a estas alturas, no hay hasta pronto que realmente se crea. Ni tampoco se espera ya.

Y asi, solo un lunes podría ser como el de hoy. Comienzo y fin. ¿De que? No se sabe en realidad salvo la sensación de ansiedad y de tristeza. Nostalgia y ojos curiosos que intentan atravesar la obscuridad de la selva o incluso las sombras sobre el pavimento mojado después de lagrimas de lluvia.   Treinta once. Es tiempo de empezar a recorrer el libro, ya se ha recorrido mucho sobre nuestra mente. Y nada es totalmente falso, pero tampoco es cierto."

Comprehension

"Understanding. Sorrows and needs of the others. Calls and messages are answered, tears drying on my shoulders while expected in the time beyond what is necessary. Satisfactions continue in the dark, more than the soul and the lips can resist. What about the own desires? No shouts or calls, only sobs and tears in the dark. Tears that finally end on a pillow, alone. 

However, Who fight for us, the fragile wars for love?  Does not matter. At night, all reasons must be understanding and if not, we are marked as unconscious, the kind of detestable people with the impossibility to see more that their own needs. If at the night, does no matter? Same, we are disinterested,  people with the impossibility to engage in love. Egoist.

Who understand us? What about me? Social educations of the new world teaches about understand the others, but in the deep little things, comprehension is for the others, always, and sometimes we need a look in the night when the sadness arrives. Where are the answers of my silence? The lips in our skin and the words more than an "I'm sorry". May be the complement to the silence. Only the sufficient to be important one second. A night.

Sometimes I think in the hope of the battles for me. Where are the battlefields for us? Why, the questions are to demands our action, but never, the revelation of the others for us? In any case, does not matter. Nothing is the sufficient important to exige the understanding of the others about us, and more, in the deep little things. "

¿Y Ahora?

"Es fácil quedarse en el dolor del pasado y la frustración-hastío que envenena todas las palabras del presente. Seguir buscando las lagrimas en las noches, para secar finalmente los ojos y pensar que sin sentir y sin creer en que las cosas realmente son simples y buenas, somos fuertes. Sin romanticismo, sin pasión, solo con lo que se puede medir, contar y recordar llanamente, sin tener la posibilidad de olvidar o pensar que fue un sueño. Y aunque son tantas cosas, es fácil porque pareciera que eso lo que el mundo espera de cada uno de nosotros.  Buscando perdón por lo que no se ha hecho y por lo que se presume, odiando y esperando venganza por todos, para al final sentir la satisfacción del vacío, listo para ser llenado con nuevos odios. Diferentes pero creados bajo las mismas circunstancias. 

Es un poco menos fácil, sostener el miedo, la rabia y la ansiedad. Sostenerlos implica creer en que todo sera peor. Puede que se reconozca nuestra fragilidad, pero no nuestra posibilidad de encontrar la fortaleza en todo aquello que nos hace sentir. Y que por mas que sea, lo que puede pasar, tal vez no lo haga nunca, por lo que todo ese afán que no es de vida, sino de tristeza se convierte en segundos inútiles. Podría decirse que nada sera suficiente. Y que todo agobia, ataca y asfixia hasta que nuestra vida se convierta solo en restos de una existencia, pero la verdad, es que el miedo es tan humano, como la posibilidad de vencerlo. Y la rabia es tan momentánea, como la posibilidad de recordar un nombre y una mirada un segundo. Para luego olvidarla en el transcurso de los segundos de un dia. El resto podría ser ficción o poesía.

Mañana. El después que muchos quisieran pensar y otros ignorar. Podría pensarse en todas las tristezas y sentir toda la miserableza del mundo lo suficiente como para mantener las lágrimas en rostros resecos por mucho tiempo. Tanto que el ahora sería suficiente como para finalizar cualquier tipo de vida. Para mantener el odio en todo aquello que se conoce como "corazón" e ignorar que existen otros momentos, para poder buscar la felicidad, a pesar de todo. ¿Y ahora? Asi como hubo un tiempo de llorar, también lo hará para simplemente callar, pensar y seguir. A veces recomenzando otras simplemente olvidando y dejando de lado para construir otro mundo en el cual, el dolor del pasado se recuerde y se aprenda, pero no se quede en uno mismo. Y que los labios que hablaban de hastío terminen dando un beso, o una palabra de esperanza. Cualquiera."

Deux Contre Le Monde

"Fragilité. Le matin tout seul, entre le réveil de le rayonnement solaire que traverse le rideau et le dernière pensé avant s'endormir.  L'esprit vierge (peut être) mais le coeur plein de tout ça que pourront faire échapper une larme au lie d'un suspire.  Rempli des sentiments que vont évoquer les pensés qu'on pense qu'on a laisse dans le coin plus oublié de notre existence, dans le passé, même pas dans l'endroit où les peurs dorment. 

Alors, C'est qui va à nous dire les mots d'amour, juste pour se lever et continuer? Dans notre histoire, il existe des noms temporelles, de visages et beaucoup d'incertitude. Le mystère de demain soir, juste quand on arrive à écouter les gémissements avant les mensonges que sont placés stratégiquement dans les paroles que pourront être des promises. Deux contre le monde, tout seuls est une histoire de chacun mais pas de couple. A la fin, sont des promises d'une après midi, entre l'initiation et l'orgasme. Autant qu'on peux croire les mots pour résister des défaillances, simples où importants, mais la vérité est que l'orgasme ne reste assez d'un façon important comme se rappeler dans le moment décisif tout ça qu'on a dit. Même si nous avons pas trouvé la raison pour pas juger et continuer. Rire de mort à partir le moment que le jugement nous fait meilleurs que l'autre, le sufficientemente bon comme pour pas être satisfait où répondre avec la méfiance et le mépris. Simple. Un fleur blanche dans les cheveux au même temps que les (deux) corps restent nus. Mais la phrase n'est pas longtemps sur les lèvres comme pour le donner un sens.

Nous sommes alors quoi? Rien. Juste le passé. Des orgasmes dans une nuit et le silence maintenant parce que il n'existe plus de nouveauté. L'ombre qui fait sortir des larmes..., l'ombre qu'est mis a rebut, même si on crois dans les mots. La fleur blanche reste dans les cheveux au même temps que des doigts cherchent le sexe et les lèvres disent "oubliez moi, j'ai l'haine pour toi." La fragilité arrive sur l'existence pour finalement arriver au profondeur. Deux contre le monde? Le quelle? Le même où tout va bien, mais jamais pour lutter contre le vent. Jamais en réalité pour être réel. Juste des mots et le rideau que s'ouvre au soleil. Nous sommes alors de cendre qu'est dissout dans une pluie des larmes. 'Je ne t'aime plus, même si t'arrives à me faire avoir un orgasme", alors, nous sommes contre qui? contre le temps."

"