30/11

"Se destapa un libro empacado en papel regalo navideño hace trescientos y pico de dias, mientras se espera entre todos los ruidos de las seis de la tarde que alguna canción comience desesperadamente a romper las horas y el gris de una tarde de lunes, que anuncia el final de un año. Si, es treinta de un mes desesperante y extraño, tan extraño como todo lo que pasa para acabar lo rutinario de las historias, o incluso lo mágico. Es el final, antes del final, ya todo lo que viene es llano y ganas de alcanzar lo que en 11 meses no se obtuvo. Como aquel libro que se destapa para arrancar milagrosamente una lectura de cuatrocientas y algo de páginas en unos dias, unas horas, ni siquiera alcanzarían las semanas. Todo creyendo que se puede realizar sin descubrir mas alla que el titulo y un autor como siempre desconocido. 

Como intentar amar sin soñar. Esperando que todo lo que se piensa eso es y olvidando que a veces irresponsablemente se siente, pero es allí, cuando las grandes historias - trágicas o no - comienzan a escribirse. Definitivamente no se es posible ser realmente quien se atrapa en esperas, o peor aun, atándose voluntariamente para ser libre. ¿Es cierto? Si lo es, pero esta vez, es incierto. Tan incierto como la primera vez. Tan fugaz por otras después. Tan doloroso, como todas, en las cuales la libertad hizo de las suyas  y permitió que se inspirara lo suficiente, como para partir, con un lento y alegre adios. Ya a estas alturas, no hay hasta pronto que realmente se crea. Ni tampoco se espera ya.

Y asi, solo un lunes podría ser como el de hoy. Comienzo y fin. ¿De que? No se sabe en realidad salvo la sensación de ansiedad y de tristeza. Nostalgia y ojos curiosos que intentan atravesar la obscuridad de la selva o incluso las sombras sobre el pavimento mojado después de lagrimas de lluvia.   Treinta once. Es tiempo de empezar a recorrer el libro, ya se ha recorrido mucho sobre nuestra mente. Y nada es totalmente falso, pero tampoco es cierto."