Jeudi

"Il y a des hommes qui se demandent, à quel moment les sentiments et la fascination devient jetables, oubliables. On dira alors que les mots d'amour prononcés étaient des expressions de excitation  et désir, mais pas en réalité, sans culpabiliser, inspirées et trascendentes. La question se pose quand dans la solitude, après les conséquences des décisions des autres, donne le temps et l'espace pour réfléchir et creer des paroles jusqu'à traces. On reste sans laisser tomber et finalement comprendre comme la volonté arrive à être plus fort que l'inspiration. Donc, les hommes se souviennent et de fois attendent et et nourrissent la nostalgie en vieillissant, mais heureusement la majorité trouvent dans l'art la possibilité de matérialiser et partager. Le partage aide plus que le remplacement aux hommes qu'aiment en réalité. Les mots de insistance ont fatigué et désespéré. Quelle persévérance lorsque est maintenant d'obstination? Huit décembre et juste j'envoie de messages d'anniversaire que jamais seront lus, moi, un fantôme de quelqu'un qu'à été utilisé et que regarde les flacon des neige tomber dehors d'un château perdu entre les Alpes. Les Alpes, son excitation l'a amenée à envoyer ces six vingt minutes, soi-disant pour moi, par amour.. le même que excitation et désir que l'emporte plus tard dans d'autres corps et d'autres bras, mais ce n'est pas mal. La volonté est plus forte que l'inspiration. Il est jeudi, son anniversaire et aujourd'hui je pense en elle. Elle, l'innommable. Moi, l'oubliable. 

Ecrire est art? Ou l'écriture comme besoin et pas comme création inspirée est une tache humaine pour laisser la confusion aux autres plus que clarifier. Mais quoi? Les jours humaines en séquence, un jour, comme le jeudi, aura un signification important si juste un humaine le donne un peu d'intrigue et laisse un peu de son inspiration, mais bas la nécessité absolue de remplir une feuille blanc pour montrer que quelque chose est fait. Combien de chansons, de poèmes, de romans et d'histoires utilisent-ils jeudi? Au moins pour donner quelque chose different. Peut être les traces et mélodies trouvent un jeudi vraiment inspirateur. Le temps passe très lentement. Un après midi paresseux et long. Pas de chaleur, pas de froid mais le café s'il a refroidi rapidement. Elle le regarde nu. Il fixe le plafond sans sommeil, ne se souciant pas qu'elle le regarde. Elle aime sa nudité et la façon dont il la regarde, il la désire et l'aime. Mais elle, femme entre mer et montagne, a appris à ne pas le montrer et surtout à mentir. Elle préfère le silence au mensonge.  A pleurer seule et être arrogante, même si  la tristesse la dévorait de l'intérieur. Et lui? Il est habitué à perdre et sentir. A aimer, s'inspirer et se fasciner et donner l'importance à chaque vie. L'amour est inspiration et passion avec complicité - se disait en regardent le plafond comme confirmation que lui, il l'aimait. Aujourd'hui tout seul, il  regarde le plafond et elle reste nue avec un homme, un autre être que n'aime pas, mais malgré leurs larmes intérieures, elle reste orgueilleuse, imbattable et désiré pendant quelques années en plus. 

Les mots s'accumulent et il est frustrant pas arriver toujours à trouver la façon des utiliser pour inspirer d'une façon intemporelle. Donc, après des années et des années de la possibilité de collectionner les récits et les romans, les essais et les phrases de cinq-vingt huit caractères, l'homme commence à se convaincre vraiment que la plus part de fois, on écrit pour lui-même. Mais de fois, il existe la chance sur eux que ne sont pas capables d'écrire, qui trouvent ses mots perdues dans les phrases des autres.  Suspire. Tout était écrit et c'est ce qui la fatiguait. Mais aussi le temps et le besoin d'autres choses. Des autres odeurs, des autres fluides, des autres blagues et d'autre regard.  Des années plus tard, elle pensait qu'elle l'aimait vraiment et l'aimait toujours, et elle lui l'a cherché. Comme? Pour quoi? Quand elle a remarqué que depuis des années, dans sa boite des indésirables jusqu'à l'année dernière n'avait pas un message de lui. Aucun. Est ce que lui finalement est mort? Elle a ressenti un peu de peur et de tristesse, donc à cherche dans les réseaux sociaux son nom. Aucun trace. Après elle a vu tous les messages, pendant des heures que lui l'a écrit. Elle a commencé à pleurer, surtout parce maintenant, lui, il est juste un rêve.

Les traces comme les images peuvent se collectionner sans fatiguer. Toujours aura le regard et la vision périphérique que ne demande pas aucun concentration ou de temps. Aussi le trace est échangeable et l'image archivée jusqu'à qu'autres ou eux mêmes trouvent l'occasion de la faire sortir une fois en plus. Mais, les mots, es phrases sont dans une autre malheureuse réalité.  Une tragédie que finis dans l'oubli en attendant qu'une histoire différent ou inclus la même mais raconté avec une autre typographie ou langue, la rendre nouvelle ou intéressant. C'est pour ça qu'est plus facile de brûler des livres et des feuilles que des toiles ou photographies. S'il y a une réponse aujourd'hui, je serai heureux, simplement. Je n'imaginerai plus mais si arriverai à m'endormir et passer de l'angoisse à la tranquillité. Je dirai, oui, ça a été vrai quand elle m'a dit je t'aime et je voudrais avoir des orgasmes infinis avec toi. Mais, les choses ont passé dans une autre histoire, alors mes désirs et mon amour a resté dans le temps, dans une autre vie. Donc, même si tu n'est pas l'amour des mes vies, t'a été l'amour innombrable d'une vie extraordinaire. Et, ensemble, nous sourirons après la réponse. "