Cuando las noches se convierten en años

"Es sorprendente como el beneficio temporal y muy particular, logra que la humanidad en masa, pero individualmente, relativice su bienestar e incluso su vida. La sorpresa, no es de admiración, sino de tristeza e incomprensión. La tristeza, ante los desenlaces dramáticos y la soberbia que impide asumir responsabilidad y mas bien, victimizar y victimizarse. Y como muchos han escrito, la excusa sobre cualquier justificación.  Ella lo amó. Aún era así y aunque él nunca lo sabría, de hecho, pensaba que en realidad ella lo utilizó y simplemente lo desecho, ella sollozaba en sus momentos de soledad en el baño, después de haber hecho el amor con su nuevo amante. ¿Cómo dejar al lado el orgullo que le había dado su belleza y la posibilidad simplemente de no hacer nada, sino de recibir por solo ser hermosa, dar placer y guardar silencio? El, el hombre a quien intentó odiar, le encantaba escucharla. Alimentar sus palabras con libros, canciones, vivencias y hasta otras conversaciones que no pensó que podía tener. Un par de sollozos, cada vez menos, pues las noches se habían convertido en años y su soberbia le impedía incluso volver a decir su nombre.  

Es difícil ir mas allá del silencio. Pues las palabras, en ningún idioma posible, logran expresar algo ligeramente razonable. ¿Qué podría decirse ante la injusticia, si esta igualmente se relativiza, para que la legalidad de una sociedad se superponga sobre la vida misma? ¿O acerca del poder sobre el mismo principio de bienestar humano, que incluso sigue siendo egoísta ante el resto del planeta viviente?.  Calló. La miraba y se decía que no todo podría ser su amor y deseo hacia ella, sin recibir nada. El amor no puede ser así - se lo repetía- y el deseo no puede justificarlo todo. Lo había aprendido con sus experiencias pasadas, incluso con aquella que años mas tarde, a pesar que buscaba lo optimista de todo, el aprendizaje de los errores, había reconocido que fue el peor de ellos, pues fueron ocho años y un poco más en los que endeudado, moribundo y traicionado, se negaba a aceptar la derrota y la equivocación. Ella fue un anhelo, una mentira la cual, debí dejar - se decía. Al final, mucho tiempo después, lo hizo. De la peor manera, pues ella obtuvo mucho y él quedó sin nada y acompañada su vida futura de la peor de las versiones dicha por ella. Tanto, que incluso al escucharla, él llegaba a odiarse a sí mismo. Pero la verdad era otra. Y a pesar que no la aceptara ella o los otros que la rodeaban, era la verdad y eso jodía mas a los otros.

Cualquier hombre del pasado, pensaría en un futuro, incluso en el distópico, diferente. Oprimidos por un gran dictador o un monstruo, ajeno a la humanidad, pero no a la opresión de la misma humanidad ante la materialidad, olvidando la posible trascendencia y emancipación. El dia a dia y no el legado, el placer y no la tranquilidad. Y así podrían enumerarse todo aquello que contradictoriamente pareciera ser mas importante que la vida misma. Incluso el conocimiento se deja de lado, por la superstición misma, alimentando no una soberbia, sino una plena estupidez. Habían hecho el amor aquella mañana, por última vez. Ninguno lo sabía, incluso, ella quien había tomado la decisión de abandonarlo y él, que simplemente lo intuía cada vez que estaban juntos y lograba los orgasmos de ella. Las noches se habían convertido en años. Y el logró simplemente dejar de lado (no tan fácil) todo aquello que lo llevaba al recuerdo de ella. Tomo tiempo, mucho. Para ella no. Pero no era una competencia. Tampoco una cuestión de justicia, solo de oportunidades y realidades: Ella, hermosa, en un país de postores y beneficiarias afortunadas. El, con todo el raciocinio, ese conocimiento acumulado de viajes, lecturas y estudios, pero sobre todo de experiencias, sin poder o dinero, sin la posibilidad de ser un buen postor. Solo, sin otra mujer, simplemente logro no recordarla con dolor. Y poner otras vivencias sobre las que tuvo con ella maravillosamente. 

Pero,  aunque en el mundo utópico, el futuro es otro, el presente en pequeñas escalas y comunidades da una esperanza diferente. No en aquellos que danzan en la playa, entre la marihuana el sudor del cuerpo, sino en otros que a veces conversan en un café en una ciudad donde los cafés no son importantes, ni siquiera llamativos. En la lectura del pasado, en la que otros quienes han sentido esa desesperanza, igual han encontrado palabras de optimismo, de una realidad distinta. Una, que en una corta escala pareciera existir e influir en el resto del mundo, con una velocidad y consecuencias diferentes. No es la confianza que dan los amantes en la intimidad, pero si en aquellos que caminan tomados de la mano. Llevaba ya mas de dos años sin bailar. Enero no tuvo su momento mágico, ni hubo notas para mezclar. Febrero quizás tampoco, y pronto el trimestre llegaría a su fin. No tenía a alguien quien recordar, ni en un nombre en que pensar mientras las fantasias se armaban: nada del pasado, nada del hoy, nada del mañana. Sombras, tonos femeninos, el sabor de muchos cuerpos. Alguna luz que se refleja en unos ojos y el sentimiento de una sonrisa. Aquel sentimiento, porque la sensación sola no basta, implica otras cosas.

Una diversidad de ideas y modelos, que en algunos espacios, influyen realmente rápidamente y en otros, se conocen con temor, pareciendo ser anulados, pero que poco a poco, impacta. Muy lentamente sin duda, pero en ese desarrollo humano, existe la esperanza en la fatiga y la fortaleza de los sueños que se reconocen realizables. Puede acelerarse sin duda, pero para eso, el individuo debe entenderse como parte de un todo, de todos. Y de la vida y la posibilidad de generar una herencia por la humanidad misma, para la humanidad. Ella observaba su pintura con admiración. Tras meses y noches en vela, muy a pesar de su trabajo, había logrado hacer algo que de alguna manera expresaba al fin lo que quería, como si su lienzo hubiera sido su mismo cuerpo y toda la pintura los fluidos de su ser, desde las lágrimas hasta su liquido vaginal. ¿Ÿ ahora? No hubo un ahora. Treinta años después de su muerte, alguien descubrió aquella maravillosa pintura que no sólo era grandiosa en si, sino que de alguna manera contaba la historía de una mujer al principio de un siglo de contradicciones. Aquella insignificante y aburrida ciudad, solo atraía a gente de todo el mundo para ver aquel cuadro. La veía a ella y lo que ella representaba, pues en sus tiempos, mientras vivía, no representó a nadie."