29-2

"What it is possible to make the day (bad written) to be each four years? A banal question to try to understand the ephemeral opportunity to give an opportunity of transcendence to a Saturday, when the last time was a Wednesday, in silence, in a worst human world far to the dreams and the happiness. Just the momentary satisfaction and the comfort over the sadness of a lot of people. Not others, just a mass with reasons without importance. So, the optimisms of the years is over in the future. I don't understand the fear to the darkness and to the silence. In silence, eight years ago, I  heard your voice say I love you. Conversely, the day was bright when you tell me I hate you. And the noise of the morning prevented me to saying something new.

The worst world (beyond the day by day survival) is noticed by those who have the time to watch the sunset and sometimes, the reasons to find a light of hope is written (good) in ink attending the lover and the optimist. A person who find the romantic and poetic way to inspire some seconds of good things. Or at least good thinks. She dancing in that dark. It could a ritual, intimate however the public place and my look, deeper, an invasion to the moment when the world does not exist and I am an observer, and intruder of a moment of freedom. There is no sense of such ambiguity, a moment of freedom caught between darkness and some song with the invasion of a man who wants to take (after) her for passion. In a poetic manner, I can say that I want to give more freedom but in reality, just I want to catch her... one more time as on that Friday 29. But, watch her dance in the dark is sufficient to write a poem, not a song.

Saturday night in a side of the Earth. In the correction of the human years, for a lot of citizens, the dates are only the red mark to fulfill the obligations. Nights to sleep, but before, a little smile for having survived against all odds. Sleep is an escape, same in the day when the humans are forced to be in harmony (or coherence) with the universe. A side of the human world in a city with survivors full of beliefs, but without hope. In any case, they were good times that tried to kill me. Good vibes and moments whit love and dreams. Nights written on the skin and sighs caught by kisses, and when the music is over, before the fire alarm, our naked bodies shuddered regardless of our origins. Nevertheless, it was a meeting and not a prophecy. Personal (wrong) decisions and a red mark to write in the blue agenda of this year after see the future through a white tequila.

I see the first lines written (public) in 29 and the rest of the argument of a sequence of decisions to this 29-2 on a hot a lonely night. white tequila is good with rock and roll and memories of the smiley moments. Decisions for nothing?Not. Same if a day like today exists in the civilization mind, the magical night is necessary to rock sadness without the necessity to find an explanation. Decisions for a present, not for the future. So, the second tequila is for cheers. However, the bad days became years and the present day is expected to be over soon. Where are the high spirits of the songs? A sad generation that never wanted to learn to see the starry sky but with some of them in a strange freedom between the pursuit of the happiness and the oppression of the general fear. Thanks for them, the rare days are perfect to find the words to inspire songs and new stories with bad decisions, for love. More than simple experiences to a book written every four years. 

2020. Eight years ago and the moment of today was unpredictable (fortunately). Against a destiny, humans are really free, far away of the forecasts or premonitions, just something to remember as the young dreams and the inspiration caused by people what is explained that it was a love. It doesn't matters because the original feelings are the answer for the repetitive questions. Ephemeral or not, it is the possibility to resist in a night before March, every four years. Bad decisions and good nights. Written on skin, love words and breaths for lines in a poem (and sometimes in a song). However, the fabulous reality, lies in mind are sufficient for the next bored years, and it is easy to understand the answer of the question of the other 29.  Then, just a second before to sleep and of course, some hours of 29 before March. Bad lyrics for repetitive songs.  "

La Esperanza se Lee muy Bonita ante la Incertidumbre

"Se debería preocupar por la destrucción de la vida y no por conseguir reconocimiento, fondos y recursos para la supervivencia. Tal vez, pensar que el conocimiento no solo une sino también permite crecer, en lugar de sortear egos y huir de la pobreza mental. ¿En qué se ha equivocado? Hay cosas que simplemente no funcionan en lugares en los cuales, se cree que se valora mas el creer que el conocer, pero en realidad es una manera de mantener esclavos, siervos y capataces. Los señores de siempre y los que han aprendido a serlo, lo saben. ¿Acaso ellos creen en aquellas divinidades impuestas? Ya ni siquiera pueden reconocerse cuales son. En el fin de todos los tiempos, este, pensé en qué tendría la suficiente fortaleza para enfrentarlo todo. Pero la verdad, es que la inspiración que estaba en aquella estrella, se diluyó al conocerte. Una fantasía que se convierte en realidad y luego en tristeza. No puede haber una posibilidad de sentir esa tristeza y nostalgia pues sino, todos seremos acusados y quemados en la hoguera de estos tiempos. 

Mucho se escribe sobre el optimismo de estos días a pesar de todo. Por supuesto, el optimismo puede estar en otros lugares, pero es muy dificil cuando se está en el centro de todo aquello que en teoría se vence en los capítulos obscuros de la historia, pero, han pasado veinte años (y más) de impunidad y de quienes creen que la justicia divina se encargará de los culpables, pero es necesaria la verdad y la justifica de los hombres. ¿Hasta cuándo? Hay quienes simplemente se han dado cuenta que naciones como esta, no solo tiene una pobreza mental, sino de un espíritu que dice tener: un alma corrompida por la mentira y la ambición, capaz no solo de asesinar al otro, sino así mismos. Y por supuesto, ya no hace falta siquiera justificarse en una mentira. Ni indignarse al quedar en descubierto, todo lo contrario, se enorgullecen de ello. Me pregunto si Zweig tendrá razón y aquellos no pueden huir de su consciencia. Pero duermen plácidamente, sin siquiera miedo, con sus barrigas llenas y la satisfacción de la tranquilidad que da llegar a la mañana siguiente. Él igual partió al ver el mundo en que se había convertido en ese momento, sin poder ver que este podría ser mucho peor y un poco mejor. Alguna vez hablé de las satisfacciones del primer libro que leí de él (que de hecho fue el primer libro que leí en mi vida) pero nunca he podido hablar de los temores del último.  

Perseverar. Hay quienes todas las mañanas intentan influir mientras se pierden en un día a día de nada, que se ha convertido en años, sin que debiera sera así. Llega la noche y mientras toman su bebida de resistencia y olvido, ahogan la lágrima en un mal sabor de realidad. ¿Y el insistir? Ya ni siquiera se creen aquellos valores y principios que motivan una lucha. Solo quedan las necesidades obscuras y el desear que simplemente la noche dure más. Aquel sábado, pensó en escribir sobre él, pero no lo hizo, mas que no poder hacerlo, no quizo hacerlo. El silencio era mas que suficiente, luego el tequila, el vodka y la cerveza. Una conversación banal y sin sentido que su amigo entendió pero no dijo nada. Algo seguía mal, lo sabía. Sólo podía estar con él, pero a pesar que igual, él también lo quería, no se emborracharon. El sueño pudo más. Llovía a cántaros. Espero a que su amigo se quedará dormido en el sofa y luego partió. Mientras recorría las calles en aquel taxi a toda velocidad, a pesar de la lluvia y lo peligroso que podría ser, pensaba que si aquel personaje que conocía desde niño perdía la esperanza, todo ya había comenzado a irse a la mierda. La idea no lo aterrorizaba, pero si lo hacia pensar en que los románticos, pueden extinguirse.

Sólo es febrero. Seguramente se llegará a marzo y pasarán luego meses y años de olvido. Ya ni siquiera puede usarse libremente una palabra como impunidad pues la ira de la civilización la tiene ya catalogada como prohibida. E igual, para muchos ya fatiga que todo se sepa y nada pase. ¿En qué la humanidad y los países se han convertido? Ya no hay grandes enseñanzas y los grandes hombres y mujeres son ajenos, incluso con todas sus debilidades, las mismas que se suele tener como humanos, pero ya no se llega a ser humano, sino ciudadano. Febrero es un mes extraño. Te fuiste en febrero a pesar de los tres y algo maravillosos años juntos. Aún así, sigue siendo romántico: quizás por la nieve rosada en un atardecer mientras desciendo la ultima línea (si, es un recuerdo) o por qué es un año mas sin ti (si, ya son mas los que no estamos juntos, que los que fueron, pero de eso se trata la nostalgia y el olvido). Entre tanto, mientras el mar en calma llega a la playa, me maravillo con aquello que puede estar mas allá y dejé, por volver. No a ti, sino a lo que creí que era importante y para lo que yo creí que igual era importante. Tres razones y solo creo que una de esas tres valió la pena. A pesar de las respuestas. Entre tanto, me pregunto si debería partir otra vez, para no volver jamás. Solo hay una razón, pero es suficiente a pesar del miedo. En todo caso, al final me topé contigo. Y resistir ya no es lo mismo.

Solo es lunes aunque sea el último de febrero. Hay quienes afortunadamente piensan en la vida y no están en estas tierras, pensando en sobrevivir, sino en todo lo que implica realmente perseverar y ver mas allá de la esperanza humana. Es de noche ya y hay canciones que acompañan el escape mientras existe la esperanza de unos pocos en que la civilización que se conoce llegara a su fin, para darle paso a otra, a aquella que acogerá otros mundos y hará que el ser humano se reivindique con la vida misma. Pero es el fin de todos tiempos y la esperanza se lee muy bonita ante la incertidumbre. Alguna vez dije que no quería que todo pasará demasiado tarde: simplemente no pasará y de ahí las nuevas vidas y las nuevas historias, a pesar que sabes donde encontrarme y yo busque recordar tu voz, pero ya ni siquiera tu mirada o tu sexo o tus labios puedo recordarlos. Ni aquellas mañanas maravillosas en las que despertaba junto a ti. Siempre es fuera de tiempo, pero igual es bonito cuando en ese optimismo humano, pasa de alguna manera u otra, hace que las lecturas sobre un futuro sean alegres y pueda creerse de vez en cuando en historias fantásticas a pesar de la incertidumbre y la injusticia humana."

Entre Rêves et Souvenirs

"Un jour, on se regarde et se découvre avoir vieilli dix ans dans un nuit de fièvre et malaise. Il n'est pas facile toujours de l'accepter: tout le temps qui passe, dans une vie humaine que fait qu'au réveil on se trouve dans le même endroit que vingt ou plus ans avant. Pas les mêmes mais avec la peur et les rêves de l'époque oubliés ou transformés pour les besoins sociaux et les mauvais décisions. Très on pense, parce dans le silence, sans se dire, d'un façon très intime est plus facile à résister la défaite de vie.  Il n'y a pas des suffisants mots lus pour écrire les sentiments suffisants de ce jour là. Il faudra quarante ans ou plus pour trouver le moment du suspire. Donc, on se comprends comme est ce que nous pouvons nous aventurer à être des poètes de jeunes, pas quand nous sommes des hommes adultes... ou seulement quand nous arrivons a être des vieillards autour d'un petit blanc le matin ou un café le soir. Peu importe sauf qu'est le moment.

Le temps du vent, le temps poétique que se passe-t-il entre le rêve et l'après midi dans la quelle on se souviens de voir l'Obélisque à la Concorde à novembre six ans avant entre la pluie et l'émotion de faire un simple vision de rêve une toile de réalité et maintenant un souvenir que nous ne savons pas si il est heureux ou triste. Quatre minutes ou dix ans et quelque sont suffisants pour le donner un suspire, au même moment que nous regardons le regard triste qui s'a fixé. Les sourcils touffus et ébouriffés, et les yeux sans lunettes au même moment qu'on désire la femme que le vendredi dernière on a réussi à faire l'amour. Jusqu'a quand? Il fait froid, on est très loin de ce vendredi et la musique est remplacé pour France Info. Zut, c'est quoi ce bordel? Si je voudrais dire quelle merde? Les mots s'échappent entre le correcte et le réel.

Les chansons commencent à être vraiment compris et écoutes. Pas de dance spontanée, parce que les figures du corps sont un rituel que seulement quelques humaines des âges métaboliques supérieurs garantis entre le liqueur, le sexe, les nuits (dans les caves, les montagnes et les boites), la lecture, les voyages et l'insomnie, sont capables à le faire et sentir. Une langue des femmes et des hommes adultes. Un chanson des deux guitares, des deux ombres et larmes. Et oui, de l'amour trouvé et l'amour perdu. Pas de réconciliation ou pardon. Les vrais histoires sont d'adieu. Une ville, comme ça, est toujours une ville d'adieu pas des rencontres. Pareil le pays. Alors, pour quoi l'insistance dans une cause perdue? Chaque jour, face à l'incapacité de faire une révolution, il se dit la même chose. Mais, il continu en savant que lui il ne fait rien, aucune différence, même pas comme une exemple de résistance. Il a pris la pire des décisions... pas par retourner, sinon par rester. 

Après des années les humaines sont capables de comprendre l'indifférence. Et la maitriser pour résister l'oubli et la frivolité. De fois, se trouve la possibilité d'écrire une chanson et avec les gémissements faire une valse et danser en souriant, seul avec une ombre dans le coin que nous avons choisi comme foyer. Maitriser la solitude entre des amants et la danse. Les humaines que se dissent en liberté, sont capables de résister la nuit en réalité? Bien sur, ça fait parti de la joie à montrer à tout le monde. Et tout le monde sourit et soupire. Dans le silence, il est mieux marcher sur la neige qu'avec le froid d'asphalte et la peur de deux mil six cents mètres plus proches aux étoiles. Une interruption pour l'irruption de notre vie sur l'hiver et la vie sans nous, alors que dans la ville, la peur et l'haine nous persécutent jusqu'à le moment que, loin des rues, l'honte d'une quotidienneté de mensonges par la survivance se transforme en voix avant s'endormir.

Une nuit, on se découvre entre le froid et la solitude sans honte et sans émotion. Mais il passeront des années avant le moment de la mort. Avant de nous, des autres, et nous ressentirons la douleur d'un véritable au revoir, à jamais. Des souvenirs, de nostalgie et des moments que seront toujours de rêves parce que il n'y aura possibilité d'un réalité. Alors? Il est difficile d'écrire sur l'espoir et l'optimisme quand dix ans on passé entre novembre et février. Oui, ça été février quand tu m'as abandonné. Et oui, t'as raison de l'avoir fait. Je t'aime, je t'aimais avant et peut être je t'aimerai à toujours, mais entre les rêves et les souvenirs ton image, comme ton nom qu'est innombrable, est impossible à la placer ou distinguer. Alors, je courre dans la réalité malgré la tristesse, pour avoir une sourire: la mien."

02202020

"I could have chosen the silence, but not. Same if for me is complicated to live in a world with which I don't agree: a world that justifies the unjustifiable in favor of alleged victims, but it is actually part of the discours in behalf of the ambition supported by fear and hate. I understand Zweig, Kafka and Kundera, then, the hopelessness is from a lot of years ago. It is not possible to leave a day as today: between the magic and the not important date because tomorrow the depts and the work follows the motor of the civilisation. If the tag of slave or not exits, it doesn't matter. There are not sufficient time to think or to be unhappy. In the next weekend is possible to take a minute to think about it, before a drink. After the sex. The web of a modern life, days chosen by humans has completely covered the tree of life. A beautiful tree of other humans missing and forgotten by citizens.

However the sadness, it is not a question of suicide. No. Change a world in words and paints, same if the acts are not sufficient and of course, for the privileged people, the option to leave is real. Tonight the dead people are classified as good dead and bad dead: the true is that all were killed. And at the end, with all the distrust, people will hate each other more. The time for alliances and love is finish and the nations is a collection of selected murders and lucky believers but fear and alone. She knows her rights to feel desired. In her loneliness, seeing the city in fear in a Sunday's night, she decide to traverse the body with her fingers and photograph herself. Place her body in darkness public and  she feel desired. A lonely and intimate state without orgasm but necessary to resit the silence and this built world by men. How she missed feeling them, however she took a public side and in the pleasure search, the lesbian acts were not enough. It's tragic. She didn't feel consolation or pleasure. 

A stock market and timed world. Benefits and privileges to be different and free with the correct style of life: a state in the social worldwide network. But a weekend or a trip is not sufficient for desired stories and likes. And as Today, the ways are boring and it is evident to read in any way the same life: numbers, profit and old stories of pleasure and love. His age had allowed him to sleep without make sex at the moment with he slept with a drunk woman in the same bed without real desire. -Real desire? - said his friend with a laugh of disbelief. In fact, always, as good poet, I looked for fantastic words for the obvious. A romantic. -Yes. - He answer to him with unusual security in his words. Why more explanations or rejoinder? His friend said nothing more. Together, with a second drink of vodka they watched the stripper dancer who approached them: a beautiful woman. Nude after the show.  They both thought that she didn't need to speak. Just the music (not bad really) and her beauty.

Outside, the city was irregular to be a Sunday. Contaminated by the fantasy to be part of a country that usurped the name of an entire continent, its inhabitants didn't care about its past or the future. A future without them but the hope of being one of the called to live there. The night is not a time for the minority and may be tomorrow in a dysfunctional but justified act they will be killed. Likewise, they have already been segregated and the death will only matter to artists.  Inside the minds, its sure that another world exits. Genetic, common sense, feelings and reflexions due to the processing of the information, help build a vision. May be, the common vision to revolutionize the human existence, however in a comfort world the revolution is a damn word. And with that curse the mankind accept to live.

A city to leave is more easy that a world. It is the magic of absence and the possibility to find the lost dreams written in another pages and in the way, the fantastic option to meet other dreamers and lonely people to reach the common vision. But always the humans want to tell the story fo the original neighbors. Sometimes like a song. And for this reason, the romantics return. He thought about her all day. Her words and her breasts. The brightness of her eyes and the sound of her breathing the times when they are close. Desire and admiration to attend complicity and the unknown factor. The magic number to open a closed box with feelings with a safe lock of reflexions, fears and reality. However, the lecture is simple in both senses: he thinks about her."