"Los humanos son felices con las frases de poesía, así quieran negarse a ella (algunos de ellos) en su negacionísmo de pragmática modernidad. Todo un movimiento en la que las frases de coaching, emprendimiento o vieja religión, pueden por encima de aquellas palabras que simplemente de los labios pasaban a un papel, como oraciones malditas que podrían demostrar que la conciencia es quizás más e incluso, proteger correctamente a sus religiones valiosas. Pero en los tiempos modernos, no hay sino cuentas y objetivos. ¿Acaso los propósitos ya no preocupan a nadie? Descubrí entonces que había roto el destino y de ahí, que tras años sin comprender, lo mejor era alejarme tanto como tu lo habías hecho - lo dijo sin mostrar una lágrima en sus ojos, ante su inexpresiva mirada, que ya no era feliz ni joven. Fueron demasiados años, y ese tipo de historias se repiten con la conversación final, antes de cualquier muerte. Igual, ya ella le había dado su adiós y no le dio, jamás en su orgullo, aunque fuera un indicio que pensaba en él, tanto como él lo había sido. Su rostro, hermoso, era una pintura en una pared.
De todas maneras, las palabras adecuadas jamás se dicen en el momento que es. Vienen después, solo que en algunos casos, muy contados, llegan a aquellos oídos y antes que el tiempo y la misma sociedad se encarguen de darlo todo por perdido, sucede lo extraordinario: lo que hace que la canción se componga y las esperanzas tengan sentido. Pero solo en contados casos. El resto, entre la realidad y el miedo, la acusación, la vergüenza y el acoso se convierte en un agrío silencio mientras todos dicen: la vida continua. ¿Cuál? Esa ya termino y por eso, se aprende a construir otras vidas. Con menos objetivos y trayectos mas extraños, en algunos casos, para simplemente olvidar aquellos anhelos y traiciones, diciéndose así mismo que se sigue siendo el mismo. Pero no es cierto. Ya había tenido ese sueño en el pasado. Imágenes mezcladas de realidades y tiempos, le recordaban que las prioridades son otras y que la riqueza y apariencia, no dan la confianza. Había sido un lobo rampante, un jaguar que murió pronto, un castor y un fénix... que de las cenizas surgió, mientras la tormenta eléctrica sucedía, un otro jaguar sonriente, solitario. Años que pudieron ser siglos, hicieron que la montaña y aquellas piedras en las que se refugió aquella noche de su renacer, desaparecieron. Luego, descubrió que el lobo, el fénix, el castor y el jaguar estaban dentro de él. En el sueño, vió en todo el cuerpo de ella, y como después de la vida juntos, se volvió simplemente en una conveniente propiedad. Era supervivencia. En estos tiempos, no podría criticar ni penalizar. ¿Por qué hacerlo? Podría reconocer que se es víctima de la suma de todos tiempos o simplemente guardar silencio. Ella, le seguía diciendo corazón, pero el quería pensar que era por la fuerza de la costumbre. Se odiaba y odiaba los tiempos de los hombres, y odiaba sentir que todas aquellas vidas del pasado y del futuro estarían en él.
El propósito siempre ha sido aquella supervivencia. Por encima incluso de la misma especie y los genes violentos y egoístas parecen dominar sobre aquellos que realmente han dado la fortaleza necesaria para adaptarse y evolucionar, no simplemente propagarse y someter. Tal vez esa violencia sea la necesaria para ir en contra de ese orden, en contra de ese destino del cual se huye de manera afortunada. En tiempos de modernidad, se piensa que es necesaria otra cosa, pero la invención, aquella que simplemente transformará la adaptación en otra cosa es callada por las mayorías y aniquiladas por los que dominan la especie a sabiendas incluso de su inminente destrucción: solo se vive el momento, se acapara y en algunos casos, se convierte en el legado para su descendencia, aunque en el fondo en realidad no les importa, salvo morir con una sonrisa en el rostro. Nunca entendió el odio que llegó a despertar por solo hecho de amarla y convertirla en su propósito. Pero eso fue en otra vida - se dijo mientras veía cómo, a pesar de ser domingo en la noche, la actividad en las calles parecía no detenerse. No tan lejos, en el edificio de enfrente, veía cómo una pareja de jóvenes tenían sexo apasionadamente, pero en silencio, para no despertar sospechas de alguien, incluso de ellos mismos que ya no sé reconocerían la mañana siguiente. Recordaba entonces la pasión y deseo extraordinario que sintió por ella, con la que también con sigilo, ella buscaba igual satisfacerse, oculta de sus dioses y él, simplemente lo aceptaba, esperando el día en que fueran uno solo. Pero los dioses fueron muertos, y al mismo tiempo, libre, igual ella lo mató a él, de sed y de una lanza que entró por un costado. Hubiera podido convertirme en un demonio - se decía mientras a pesar de las nubes, se sentía el calor del infierno - pero decidí seguir siendo humano. Esperando. Hasta que al perderlo todo, ya no había nada mas que esperar y simplemente ser parte de los olvidos convenientes, de historías de alguien que roba los protagonismos, hasta que otra historia y otra vida comienzan a escribirse nuevamente.
Algunas veces, se trasciende. Y en esa trascendencia se aprende a ser libre, influir y contribuir a la vida y los sueños humanos. Las decisiones personales son incomprensibles, pero de un tiempo para acá las decisiones colectivas son realmente extrañas. ¿Dónde esta aquella libertad? Es dificil pensar en ella o en atravesar la capa de nubes con hambre e insatisfacción. ¿Y lo que los humanos llaman amor? La ambición y el deseo pueden mas que cualquier fraternidad, y la necesidad de satisfacerlo sin duda reconfigura la palabra amistad y lealtad para algunos, mientras mas palabrejas son remplazadas por aquellas que son socialmente correctas, con todo el derecho a hacerlo, mientras los instintos básicos garantizan la adaptación. ¿Y los otros?. Ven en un domingo caluroso, como otros viven, aspirando que no trasciendan. Pero ellos no influyen lo suficiente como para que sus palabras se conviertan en una canción, al menos. No entendía las decisiones tomadas, pero se había dado cuenta que no se trataba de eso. Los magos, le enseñaron qué entre mas rápido se olvide es mejor, mientras que los brujos, chamanes y hechiceros guardan el dolor en libros y hechizos, que sólo pueden soportarse con brebajes y fuego. Pero esas enseñanzas, sólo son teoría, en la práctica, la fantasía suele ser macabra y las historias humanas en busca de un destino, sin pensar en las consecuencias que dan aquellas decisiones que no llevan a un propósito, solo a aceptar lo que pasa, culpando a los dioses y demonios, al azar, siendo víctimas de su poca capacidad de sentir y pensar simultáneamente. La simpatía por encima de cualquier empatía - se decía mientras dejaba encima de la mesa uno de los viejos libros en lenguas extrañas, que acababa de terminar de leer.
Los poemas, a veces llegan a invadir música y convertirse en canciones de tiempos de finalización, sin renacimiento. Otras veces, en diálogos de historias fantásticas, deseadas pero jamás reales. Los propósitos se transforman en metas con indicadores, fases y pasos y jamás en actos que de manera indescriptible, hacen que la soledad sea tan apreciada a pesar de su supuesta tristeza. No por estar entre si mismos, sino por que se sueña que ese encuentro, ese fin último, simplemente llega, como consecuencia y no como destino. Duele. Duele llegar a las noches y saber qué pasó otra jornada en el que el tiempo nos distancia mas, sin merecer esa búsqueda, con el miedo de que cuando se haga, ya sea demasiado tarde. O que nunca se haga, pues jamas se fue ese verdadero propósito, otra vez. El olor del tabaco llegaba a través de la ventana mientras recostado, mirando las luces de los fuegos en la montaña, esperaba el sueño. Lo bueno de los lunes - se decía - es que ya hay otras prioridades en que pensar y hay cuatro noches cortas para ello. Ya las otras noches, si no hay vivencia - seguía diciéndose reteniendo un suspiro - las palabras mismas se convierten en poemas de propósitos perdidos en otras vidas que han pasado."
