Two Tales: The Second One.

"Rain.  I loved the sound of the rain falling in the afternoon. It is not an original feeling, but it is true. The rain remember us that this planet is alive. She played in the rain hitting the sea. Her laughter and her cries were of life. A dog accompanied the games and my look. I was fascinated, I' m quiet and I knew I loved her. Yes, it is not a question of the satisfaction when we have sex (and now, I recognize that we made love) and that's why I miss her. However my insistence I have learned that the love changes and sometimes is drained. And in spite my sadness I understand that there are another beautiful songs to dance, in my macho attitude, why I insist to hear the same sick song?, ... and she's in freedom. But there are not love songs. And I no longer exist for her.  It is the better.

In other places on the globe, September is a romantic month. Rain is tranquility and I don't sure if the love is quiet. A bizarre day, the lovers break their clothes at same time that the good habitudes and the words are changed by bites and scratches. It is not a new prayer between bodies and fluids, but yes an exception comparable with the tempest in a Sunday night, attending the moment when the lightning illuminate our faces before the energy goes away and we stay in the dark. The rain now is a tempest and after years, I'm alone with my memories attending a new song. But not a love song. No more.

Sunday night and I smile. The city is active, and some people advance with your hours today what starts for men tomorrow. It's the civilisation rules: sacrifice life for opportunity. Justify the lie because the true is insupportable if we find the pleasure. I remember the lips open to receive my body or my tongue. And I receive her dreams and I build her wings dreaming that she would fly with me, but the outcome is other and nothing matters. The rain is tranquility and other lips have received my body, while my heart is hidden and protected. She's free, like me. And some candles accompany me while other songs are enjoyed with rum and tobacco. An island can be a place of the other freedom. In this place, fortunately there are lips and poems that get drunk.

Darkness. Just three flames and the distant lightning remind the light.  I can not draw her face. And her voice it is a murmur like the rain. Another life died. Yes, the new life was a dream when she gaming in the beach under the rain (before to making love with me), in the silence the new things was said. However, never heard. And now, when the darkness and the rain are in a Sunday night, I'm sure that I don't need to remember a name. Or a first story. The last one was a tale with pain and tranquility and the end of the week. So, it is possible to discover the passion and the satisfaction without love.

The energy does not return and the rain in the island is an other moment to forget. She thinks a lot about him, but this man will never come back and she will not either. He no longer expects, they are in the same island and she just did what she should have done. - I've never known what a search towards me is.. - he said gaming with the glass of rum for the aroma to flood that moment. -I am not forgivable nor searchable... - a suspire.  The three candles trembling make him smile. She stay in silence."

Dos Historias: La Primera.

"-Te amo, lo decía mientras después de años sentía un orgasmo de verdad. No aquel que siempre se había negado a tener, aquel que estuvo a punto pero que luego en años, se convirtieron cada uno de sus hijos. El sonreía con cierta ternura, dejando su malicia a un lado, pero no podía mentirle y solo le dijo: esto no es amor. Es deseo. Disfrutalo, no me amas. Pero sientes ese placer, ese deseo y por eso viene una segunda vez y no te importa lo que acabo de decirte. Era cierto.  Tanto como el dia extremadamente caluroso, la tierra en el camino y como lo inevitable es igualmente las consecuencias de lo deseable. No hay excusas y en las historias como esta, los silencios sobran, y cuando se habla se sabe mas lo que no se es, lo que no es, que lo que realmente es. Es cierto, no era amor. No lo sera jamás y tampoco lo fue con su ex-esposo, ni con sus otros amantes que comenzarán a venir después de él, pues de eso se trata. No es amor, es pasión. Es el calor del desierto, es lo negro de su piel y la claridad de la de él, y la mañana con ese adios mientras el barco se aleja del muelle, para afortunadamente, no volver a repetir nada mas: fue el acto definitivo de libertad. Veinte años después.

Es domingo. Saboreaba una cerveza bajo el inclemente sol otra vez. Solo el silencio era perturbado por el zumbido de las moscas en un charco de algo que podría ser desde licor hasta sangre. Poco importaba en realidad. No había brisa y desde que la mañana lo había sorprendido en el puerto dando un cómico adios, en realidad no había pasado mucho. Poca gente, ni siquiera cuando las campanas de la iglesia llamaban a una misa que ya pocos iban y menos después de todo lo que ha pasado. No es cuestión de fé o esperanza, es cuestión de moralidad y fortaleza. ¿Resistencia? Anoche la hubo mientras disfrutaba como ella tenia sus guardados orgasmos, casi virginal: una mujer encerrada en si misma y sus hijos. Pensó en como le contó de su emancipación, que como todas esta en la tragedia, lo dramático y el humor. Igual, su ex-esposo debió sufrir mucho al ocultar su homosexualidad y sus perversiones mientras como de costumbre, hacia parte de la ridícula extrema derecha de este continente:  América es una selva maléfica en el que los hombres son peores que las bestias y no matan para comer, sino por que pueden hacerlo. Ni siquiera es una cuestión de ambición o poder. Seguro todos ellos se encontrarán en la misa de las seis de la tarde, mientras ella, afortunadamente, tomaba un barco un uno de sus hijos que será libre. El otro heredara la hipocresía de su padre y los que viven de la falacia y la mentira como él. Por eso, son populares.

Su perversión no era acostarse con hombres, sino con adolescentes. Lo sentía como un castigo. Sus "amantes" como un negocio. Recibían pago y a él, por su condición, no le interesaba que se supiera mas. Tampoco veían el peligro que constituía pues los co-partidarios podrían mandarlos a asesinar en algún momento, cuando él no fuera útil o por simple temor a que alguno de ellos mas adelante hable. Ya ha pasado varias veces con él. Y aunque su sexualidad no fuera aun parte del comentario público, entre el desierto y la selva, los humanos de estas tierras lo verían como algo igual de poderoso para apoyar la popularidad de ese partido. Era tierra yerma. Ya ni siquiera lo que se denominada malo, podría considerarse como algo para odiar..., sino por el contrario, para sentirse atraído por ese "man tan berraco", el cual hace lo que se le da la gana: podría decirse que eso si era amor. Estar con él... con todos ellos, "te hace demasiado feliz". Y es cierto.

Ella decidió dormir mientras el barco sin tambalearse demasiado se alejaba. Si, era cierto - se decía asi misma - no lo amaba, pero podría. El no lo haría y ya a su edad no la desesperaría y aunque deseara volverlo a ver, sabía que no pasaría mas. Pero con lo que paso fue lo suficiente. Era cierto que él era terrible, podría haberle pagado... de hecho, todo comenzó como un juego de palabras de pago: pero la verdad es que ella, a pesar de su edad y de sus hijos, no tenia la experiencia de él, no era tan buen amante y había renegado desde su educación católica y conservadora, su sexualidad. Una sexualidad que ella emanaba, su piel lo decía, la música de sus ancestros, la luna y aquellas playas en la que los esclavos y sus herederos supuestamente libres, sabían lo que era el fuego, la pasión y la diferencia con el amor. - Fuí tonta al decirle eso - se lamentaba mientras la brisa del mar golpeaba con unas gotas de agua su rostro y sonreía. Pero lo dijo porque se sentía libre y muy bien. Tanto que le dio medio sentirse así por unos instantes y no pudo dormir por mucho tiempo, sin pensar en nada realmente. Sonreía, pensaba igualmente que su educación incluso le negaba la risa, el mirar de ciertas maneras, el explorarse. Y el acompañar a su esposo en la cenas del poder, reforzaba esa supuesta educación.

Hacia calor. Dormía con el dia en la hamaca. En realidad no importaba nada en estas lentas horas, lo que realmente importa comenzará a pasar a partir de mañana. Ya será octubre. Las moscas se habían ido y el charco estaba seco. Podría haber sido agua. -En otros tiempos- suspiraba, pensaba mientras notaba el cielo extremadamente azul,  y que su cerveza se había acabado hace varios minutos, los que durmió - me daría nostalgia su adios. Pero no. No había perdido el acento y satisfecho, por haberle dado placer y por haber contribuido a su libertad se puso de pie mientras notaba como la soledad del pueblo se mantenía. - El único momento de la semana sin hipocresía - se dijo mientras caminaba en busca de otra cerveza, no sin antes pasar por el baño. "

Fatigue

"Les visages de touts sont de fatigue. Au moins ça donne des excuses pour pas être obligué à les observer, sinon juste de ne pas remarquer qu'il y a des autres qu'arrivent pour le départ. Oui. On arrive pour partir (heureusement) autant que nous ne comprenons pas pour quoi est que les choses ne marchent plus. En réalité, jamais les choses marchent, seulement eux passent de la même façon que l'hasard, la chance entre les gens que sont de l'autre côte de la vie, là on nous pouvons trouver les finales heureux. Le bonheur des autres que difficilement on arrive au comprendre, parce que on reconnait pas la vraie félicité, plus là que les envies qu'autant sont  écrits. Tellement qu'il est très compliqué de les reconnaitre entre les rêves et les projets.

2018. Tout est limité. Tout pourra devenir mal et oublié au même temps. Les autres pensent que la lune est la figure placé dans le ciel par les déités pour se souvenir des frustrations humaines. Donc, il n'y pas de se réjouir, pas besoin de penser (comme avant) que la lune pourra être romantique. "Pfff, le silence arrive simplement après le bonheur qu'a ton visage sans penser en moi. Mais je suis heureux. Toi, t'est devenu livre et moi... il y a quelque chose que ne marche pas mais je suis devenu un fugitive. 

Même s'il y a trop pour faire, l'haine et la faiblesse font le sufficient pour pas faire plus que lever le bras pour amener un peu de n'importe quoi à boire. Et maintenant, il est juste mardi. Un mardi après quarante ans et quelques heures. Deux jours pour arriver à se souvenir des histoires tristes et oublier l'importance de la liberté au temps de l'esclavage volontaire et massif, des temps et des endroits des silences et des cris mais jamais des conversations argumentés ou des doux chansons d'amour. Dit moi quelque chose de nouveau... putain! Oui. C'est très evident qu'il y a quelque chose qu'est incorrecte. Que ne dois pas être mais ça passe. Très suivant. Comme si le bon sens et les consequences sont des mauvaises blagues imprévues. 

Il y a les autres rêves et aussi le temps qui passe entre le moment qu'on se couche et quand nous arrivons à être vraiment endormis. Ils sont des minutes qui sont précieux car on trouve les réponses aux questions importants avant l'absurdité. Et voilà qu'on oubli parce que le cerveaux se déconnecte pour devenir libre et laisser à l'imagination de découvrir ça que nous n'avons pas trouvé les mots à décrire.  En tout cas, ça va pas la peine de trouver inclus des descriptions sur les choses que nous ne pouvons pas retenir plus d'une instante réveille dans la tête. Pardon, l'esprit.

Je suis maudit. J'ai devenu le pire sans savoir si la vérité est une autre. Peu importe en réalité, car la pluie arriverai pour nettoyer mon corps en laissant  mon visage au découverte, aussi que toi, tu cherches de chansons d'amour tristes pour penser que je t'aime, mais non, je ne t'aime plus. Et le désir est perdu. Le temps qu'arrive, et il est evident qu'est trop tard. Le temps qu'arrive et il est des minutes de sommeil parce que l'adieu a été arrogant et définitif.  Et oui, cruel et puissant et on se demande si quelque fois, l'attente en valait la peine, arrive avec une autre final. Pas pour nous, sinon pour eux."

The Other Side of World and The Others Words

By alexandradillon.com 

"Calling the other side of the world. In other times, the life was a consecutive collection of mornings to make a seven hour difference call. A frustration to arrive at night without messages, alone and of course, the new day with a lot of desires... unfulfilled wishes, in solitude.  Now, there are a similar single bedroom, the songs from other people's times, and desires..., memories of what happened and what did not happen. There are not any possibility to remember the sound of her voice and at least one love word... it is a diffuse shadow, she.

"So... I am, and if nothing new is heard, I look for another sex, another heart ... because it was not only that you kept it, but that you took care of it... and it does not matter if I liked how my body opened up to you, while we were on the road, on the way to the airport... So, it is time. We must to make more that a simple resistance and we must defend the word. Why it is not possible to use, equality, fraternity, progress, society, community and rights without being branded as being on the other side of the world? What about love or loyalty? . Of course, I do not agree with your principles, because I just want to sleep with your partner and succumb to my desire (and hers) no matter what you think. Pass the page..., I have not done anything wrong. So, my dignity and pleasure are more important than your honor and your... love? So, the little questions are ridiculous, and the desire of an humanity is a civilisation sin: the occidental values are defendible and overall the other people. Really, in the occidental people speech, this affirmation is not an irony.

"So... and I hope you're listening to those bastards. They are the best. The only ones who deserve this world, its riches and the forgiveness, because all of us, just we are guilty. Alone, It is the responsibility of thinking about the world before the murder. The silence. There are different ways to be a death. Oblivion is enough. But for the other side, there is freedom. And it does not matter what the others think (yes, it hurt the one who hurts), but he is free and dies with a smile. The prize of the freedom is to be alone in a night face to a white paper that will not be burned before it is written. In fact, it will never be possible to burn.

And you already bit your elbows? A principle is a reason to be weak, fragile. The opportunity, a mole on the lower back and the spot on his ass is enough. My porcelain, my mermaid and the chick who that absolutely forgives me everything for love. And for the others, yes... they conspire, yes, they conspired against my happiness! And she accept the affirmation because is the only supportable truth. This is a difficult land. The land of the modern wild human. Modern? Human? Humanity is a forbidden word, and same if there are the defenders of the real sense of the true meaning of the word, at the end we are reduced for rhythmic sentences. In likes and emojis.

Happiness is about convenience and popularity. But in humanity is a question of well-being.  The others words are to resist the transformation of the world. Remember the real origin and the principle of the humans and friends. One far time, very far, the people against the fallacies defends the community and the friendship. Now, the opportunity is open and the conscience is just a convenable label for some discussion, for example, to disguise himself as dignity.  Yes, You are too happy, because you are too convenient."