That's What It's About

"When we can, our lips will be beyond the night, however the world of the others, where the dreams are impossible things to forget, conveniently. At time, the bodies are part of a landscape: they both sleep and there are any importance of the next moment. Time is only a measure, not a rule because like humans, we have learned to live and recognize the importance of the days without names. The time without hours, just marked by sunsets and sunrises without words or numbers to describe anything. 

When we want, the song of the bodies appears however the silence reigning over fear. Wind in breath and music without lyrics. It is not a question of suitability, is the necessity to be in an harmony in times when the noise is the sum of all silences. And yes, you are sure that I will not look you in my dreams because I am afraid of you, however my sadness and nostalgia. 

The human beings remain alone because his tears are debility. And weakness is not convenient in times of pleasure. That's what it's about and there are not any importance because in an afternoon, when the rain is strong enough, there are not any reason for fear, and other encounter is sufficient. The reasons to want, they simply disappear. The song can be a freedom anthem with the music of all nights and the reasons to dance.  And same, if people try to ignore it, the reason to be inside the song are insufficient, but we stay.

The looks cross without necessary looking at each other. Three weeks and the lips are still dry. An airport and a weekend that passes in flight (an airport is a place of rupture, and the sky, an spiritual place, same inside a plane). The dreams are about lovers of the life, in a yesterday with the correct words to write at that moment a story to inspire, agreeably, about the human being who want the sufficient reason to want and the opportunity to can. And the place? It's not a question of place, it's only synchrony.  The match is not for some search, and of course, is not a question of destiny or fortune. 

Last time here, I expected something. The moment was an afternoon. However, other last times were in my room, in other parts of the world, listening to something. My room? The sky and the land, as your body (and same, the mine) were a gigantic place to store all dreams and desires. Saturday and some people without thing in the past, they are together for first time in places of rupture, and yes, when we try, nothing happens. However, when we live recognizing the melody to be happy, the time is only a measure, between encounters. That's What It's About"

Un Gran Bazar

"Las lenguas se confunden entre lo sonidos de los autos y las sirenas. No hay gris, pero si un impresionante azul y sol en el dia, junto con una brisa fría del pacifico que de alguna manera, se une con el aliento haciendo que las viejas tristezas y una que otra alegría pasen rápidamente a congelarse en el olvido. ¿Afortunadamente? Sin duda lo es así, pues a pesar que no se quiera, es mejor olvidar algunas cosas y mientras se hace, disfrutar de aquella sonrisa y ojos café que atraviesan el muelle, viendo a un extraño caminar, sin duda disfrutando la vida y el mundo.  Otra historia sin duda se escribiría si fuera un dia gris y lluvioso.

El cemento del muelle se convierte poco a poco en asfalto, pero las lenguas cada vez son mas confusas. Ya no hay mas mar, vidrio, metal, las sirenas. La sonrisa de sentirse en un mundo, no solo en un sitio remoto entre los Andes o en los Alpes. De saber que hay un horario y unos dias que transcurren entre los días del planeta, haciendo parte de aquello que es vida y que de alguna manera es diferente que todos aquellos que viven sumidos en sus tristezas, sobreviviendo. Es la vida de muchos, las decisiones de muchos otros mas y las oportunidades de pocos. En un mundo donde las decisiones se toman por el placer personal, individual y momentaneo,  no es dificil imaginar a aquellos que coleccionan cosas (y personas, como si fueran precisamente cosas). Otros han logrado de alguna manera, por el juego entre las oportunidades y decisiones, mantener su vida en libertad. Con todo el amor del mundo y la soledad de precisamente estar en él. En ese mundo. Algunas veces, mientras que el paisaje del metal y vidrio, se convierte en ladrillo. en rojo, amarillo y verde, pueden darse encuentros.

Y asi suele pasar muchas veces,  el mismo sol, muchos colores, ya no solo son lenguas, son caracteres y rostros, pero en el fondo las mismas maneras de reír, de mirar, de encontrar su sombra y el reflejo en alguna ventana pasajera. Todos los sueños y pesadillas, los temores eternos y seguridades instantáneas, temporales,  puestas en algún mostrador de tienda del tiempo, como en un gran bazar en el que se admira todo aquello sin decidirse a comprar algo, bueno, quizás aquello que es lo mas barato y ridículo, solo servible y con un sentido en ese momento en el que se observo y causó esa atracción. Como aquella mirada en el muelle, como aquellos pasos en tacones sobre el asfalto, rápidamente en la Market, mientras la mente pensaba en otras calles con ese nombre, al otro lado del pacifico. 

Si se decidiera escribir sobre algo triste, a pesar del sol, se pensaría en todo el temor del mundo que hace que no se insistiera mas, de una manera afortunada, a pesar de los dias y las noches en las que lo ultimo y lo primero en pensarse fuera en su rostro, cada vez mas difuso o en sus palabras, que ya no tienen sentido pues las lenguas y los caracteres bajo el sol y el azul, el asfalto, la arena del mar, el cemento y la brisa, tanto como los colores, hacen lo suficiente para poner sobre aquel estante del dia, aquello que puede verse, sentirse, olerse, admirarse y sonreírse. 

Amarillo, rojo, verde. Clay deja de ser interesante, al menos hasta cambiar abruptamente de sentido y volver al mar por Columbus. Si, se piensa en en el gran bazar y como se puede perderse horas en él, dejando atrás las tristes canciones. Como los nombres ya poco a poco se olvidan y nuevamente el sonido del mar, hace parte de todo aquello que confunde pero al mismo tiempo agrada. Otras canciones, otra música, las miradas que se descubren y aquella mañana que se convierte en tarde, para que en azul y sol, acompañar los encuentros entre algunos y los re-encuentros íntimos y personales entre si mismos, de otros. En fin, no hubo gris."

Une façon de Paradis

"Paradis. La lumière que passe entre la nuit et le jour, entre les rideaux noirs et les yeux entre ouverts. Un souffle d'âme après l'orgasme et les minutes que malgré le lundi est ignoré complètement pour le bonheur des artistes et une qu'autre écrivain.  Oui, il faut pas le mélanger, et même pas dire que les poètes aussi sont des écrivains. L'inspiration et la mélancolie ne sont pas la même chose, comme les lèvres entre ouvertes et ses yeux, même si eux sont dans le même visage, avec le même suspire mais pas la même raison. Donc, le paradis sera le lieu où les raisons et instincts se trouvent, pour nommer l'inspiration? Hélas, les mots (et même pas les coups de pinceau) sont suffisants pour indiquer, finalement, où il est le paradis. Les quelles sont les désirs décryptés pour dire comme il est?.

Les pensées passent entre l'obscurité et l'illumination. Voici les paroles des chanson que pourront devenir des gémissements et des rires, des cris et des expressions simples et pures. Basiques, et pour la simplicité des lettres que les composent sont sincères, comme le même moment où les yeux s'ouvrent complètement et la bouche n'est pas capable de dire "que je t'aime". La phrase n'existe pas, parce qu'il est juste une expiration, et si jamais il existe une, ça sera juste deux mots: "encore, encore"..., alors on se comme avec des phrases isolées on pourra décrire le lieux où tous les souhaites et les peurs convergent en illumination, et obscurité. Alors, on connais le paradis: n'est pas noir et blanc. On le sens dans le visage, avec la langue et la chaleur d'une matinée en mars.

Ensuite, il est la quelle la différence entre le rêve et l'idée? Les yeux fermés qu'ignorent la réalité, le corps seul avec les fantômes n'arrive pas à sentir plus que l'inspiration que devient sur l'existence, simplement feu contre la solitude? Alors, le paradis existe dans le temps, intime, le même que fait feux et froid. Le rêve devient réalité, pas de silence, on dirai que nous avons arrivé à un port où les chansons sont juste de mélodie, mais il y a des cris et suspires. Plaisir? Le paradis est une façon de désir contre la vérité cruel qu'attrape les hommes en frustrations, et les femmes en culpabilités. Pas besoin des mots si nous tous le connaissons, mais comme les endroits les plus rouges de la cité, en hypocrisie, nous les nions constamment. Heureusement il y a une papillon que nous rappelle que l'inspiration et l'excitation font la réalité des humains. Et il est suffisant de le savoir.

Et si les lèvres se trouvent pour recevoir d'une façon mutuelle le souffle que fait la vie de l'autre? La civilisation trouve la manière de faire passer le découragement, et s'il existe des doutes, juste il faut attendre les chansons modernes et voir les graffitis dans la rue. Il y a des courageux que dissent que un monde qu'excite existe entre le jour et la nuit, comme entre la nuit et le jour. Le même monde qu'a une entrée marqué avec un papillon de lumière. Pas nécessité d'un nom pour l"endroit où les désirs et les rêves pourront devenir idées réelles. Le monde où le paysage commence entre seins et yeux brillants de terres, d'histoire, simplement de vie.

Paradis. Là où après nous allons dormir avec l'odeur de la vie et la brise de tous les mers et de toutes les montagnes. Pas de silence, même si la ville reste immobile en attendant la prochaine tragédie. Demain il sera le moment pour voir sans méfiance les indications pour arriver au paradis de l'autre. En tout cas, pas tous voudront partager son inspiration et tout ça qu'il est possible de construire entre le jour et la nuit, la nuit et le jour. Une façon de paradis avec une entrée marquée. Oui, il y a un papillon dorée, et le paysage commence avec la soudeur entre ses seins, et la brise qui traverse sa poitrine quand de sa bouche, simplement exhale un peu de son âme. "

March

"Let yourself be loved. A phrase said with the sensation of frustration face to the awful facts but with sense in any case. In relax, at night the words take some signification when the time is ignoring, however the week. Bad music and beer. Sunday night and tomorrow will be for millions a day to start the count to arrive to the next week end. Same when the people see the night as the time to arrive for the next dream,  sometimes also with the same promise to reach a morning without sadness and nostalgia. Ignoring the other beautiful songs to dance, let in mind the same sad song. 

Nevertheless,  inspiration for the poets is the cruel behavior of the lost loves. The dream itself and not the real moment. It is to easy to hanker the imagination and not all the landscape: the gris afternoon, the dismissive look and the simple tiredness with any possibility to rest in silence and in tranquility with the demons and instincts.   Why then the longing? Depression gives sensibility, but now is a case of emotion. The emotion needs a new light to inspiration and sensations. Why then the lie? Human mind loves to build shocking worlds, impressive and imposible models in a past that will never be future. Forty-one years and other couple of months more can assure it.

March can be a strange month. At the bed, the memories of the moments that were never, they are mixed with the real present. In the table, same proposition however the silence arrives to be a whisper. Time is sun and darkness. Rain, heat, snow, noise, silence. A ripple in a forest and the breath in the mountain to remember the life that will be.  The sea is an image in the mind, and the bright eyes are part of the memories..., and in the same strange moment it is not possible to remember the color of them. In March, life and death are in the same stanza of time, without names or smells. Yes, someone cried for first time in this world, and many others to do so despite the years. At this city, streets are lines in a page. Immobile, the pen rest without draw any step. However all dreams and nightmares.

In red, it is a possibility to change the sadness by fear. The same nervousness that leads to acceptance. Self-renunciation? No. Just a visible abnegation due to the impossibility of the insistence. At this world, landscapes and bodies help us to show to the others that we forget, even though we burn ourselves inside. Easy, insistence is harassment and in love, it is not a question to carry on, to press the the dreams in fallacies. Bed stories are more real that love poems... and in any case, the humans are made to love many, not to build just one and only love. In red, a new first time is an impressive shock of worlds. So, it is time to dance an other song. 

Motivation is not a necessary an extraordinary explosion. In blue, it is possible to accept tranquility and peace. However the perturbation demanded to be loved. We are the romantics, in March, which observe the night and the day in Sunday. Ignoring the other sadness of thousands of city habitants for the Monday morning. Sun, rain, clouds and green. March is a rupture month, when the possibility to change excitation for love is temptress. But, the pen still in the street to write something different, may be something stirring. Inspirator since the first sentence."