Last Night of the First Month

"Last night of the first month. The moon is yellow in a cloudy sky of a hot Wednesday inside times of disturbed minds and hearts in explosion.  Emotions: hatreds, loves and passions. People want an exit for the day at day thinks in a week. An desperate situation to believe in something, same if it is the erroneous creed. A miracle is better that a consequence or an human surprise. The results of conversations (in any case same people talk but not listen the others) are a frustrating pause without any conclusion and more with the dreams are a collection of disappointments in a deep place inside the brain, where the intimacy is only a shadow recognized by oneself. For the others is an unknown possibility.  Sometimes a story to forget in the next morning to speak (without listen) one more time.

On other Wednesdays, the moon did not matter because the firmament is important when there are something to reach in the time and in the space, but in these nights, just the eyes or the skin are the space necessary to forget the notion of time, the anguish of tomorrow. Thursday is important because the time, the moon of the end of the years and all decisions are scary. Disturbed minds must endure another month, in the career of very few people to have a relevance for life. Intimal but trascendental life. 

The exit. A possibility is to follow the mainstream and trending, reasons to easily given the promises that people want to hear.  However, the exit is just an illusion of freedom, but for some tales an only ending is possible, the difference is to find the role in this night, because tomorrow the way is a collection of the questions without a good answer. Little phrases with a good argument but with the sufficient words to create an idea. The idea enough to throw away all the love songs while lovers do not need to justify their sex. Lovers but not in love. 

At last, the cold wind of the other month goes through the curtains to refresh the idea of a happy end in this tale. But in reality,  it is not a question of end, but the beginning of a process. The exit is an entrance in a world where the moon and the clouds are part of the escenario: same for the skin and lips, same for the fear and passions.  It is possible to be with the only belief of the own life and hatreds but understanding the bright of the eyes in the others. In silence, no necessary in a talk with arguments or simple replicas.

The moon arrives to the morning in yellow. It is not a question of a miracle, but the possibility to flinch in the first morning of the second month. Same about the being conscious of the pass of the time more than the everydayness. The opportunity to be unpredictable in a regular day with formal rules. Always mistakenly thinking of  a non-existent exit. Thursday is not to anguish however the hatreds and the intimacy. The life in the firmament must be interessant when the position is known as important. Written until the first day of the last month."

Una vez

"Cada vez pareciera mas dificil encontrar aquellas cosas que alguna vez se descubrieron en el pasado que inspiran y son mucho mas que una motivación. Por el contrario, las decepciones, desde las simples hasta aquellas que son complejas porque son intimas, son mas visibles. Incluso si las disfrazamos de odios y palabrejas, o mejor aūn si se finge no sentir nada por ellas, buscando descripciones erróneas ante una frivolidad que no se tiene. Hay quienes simplemente son frívolos, por las razones que sea, pero aquellos que siendo románticos buscan insensibilidad, no solamente quedan en evidencia, sino que no aportan en nada a aquellas motivaciones que hacen que aūn, las noches puedan pasarse con un poco de ron y música, en soledad. O en silencio, mientras las nubes cubren una luna, cada vez menos admirada, cada vez menos inspiradora. Si tan solo fuera capaz de simplemente guardar silencio o al fin, de decir las palabras adecuadas, aquellas que son evidentes, pero el ego humano puede mas y es entonces cuando aquella inspiración del pasado, simplemente se suma al conjunto de decepciones y frustraciones sociales, pudiendo ser simplemente una desincronización intima. Otra palabreja conveniente al diccionario de los finales.  De eso se trata. De momentos de amor y de pasión que podrían seguir... pero simplemente fueron únicos en ese momento y no más. ¿Por qué? No habrá respuesta satisfactoria.

Una vez, entre la niebla que da la noche y el humo del tabaco, las palabras de los viejos poemas fueron suficientes. Como el brillo de los ojos y el sabor entre ron y sexo. Como los silencios y la música que a lo lejos, llegaba pues la música cercana ya no daba algún tipo de ritmo a seguir. Así, en el tiempo, como cuando se ve la luz de aquella estrella que fue alguna vez y hoy es otra, quedó. Sin decir mas o menos, salvo que las palabras y los brillos (no el ron, ni el sexo, ni el humo del tabaco) se extrañan. De ahí que por eso los humanos prefieren los adioses contundentes, pués pareciera que para algunos es insoportablemente triste que sea un pasado. Incluso para quienes disfrazados con sus mejores mascaras, olvidan que no importa que las lleven pues sus palabras fue lo importante, no su rostro. Su gemir y sus labios. El alma saliendo con cada bocanada y una que otra sonrisa. ¿Y si no hubiera pasado?. El mundo sería simplemente existencia. No vida.

Podría simplemente decir que la noche es cálida y obscura pués las nubes no dejaron por mucho tiempo a que la luna intentara desviar las miradas de las luces de los portátiles y teléfonos. En otras noches, los amantes jugaban a esconderse de la vista de los otros para solamente reconocerse con el brillo de la luna. Ahora no importa pués en realidad nadie los vera a menos que sean algún tipo de tendencia por unas horas. Ni si quiera los ancianos, que seguro duermen con el televisor frente a ellos y uno que otro insurgente del mundo, lee algo, pero igual ignora la noche, la luna y las nubes. Bueno, el calor sin duda se siente, pero no menos que aquel calor que quema las palmas de las manos al tener aquel aparato celular. Se quemaría el alma igualmente, diría algún poeta, si se tomara mas que mi mano y mi pecho. Una vez, junto al mar, entendí el significado de lo fugaz y de lo eterno. No fue ni fugaz, ni eterno, pero sucedió. Y hasta ahí, ha sido lo importante.

Pero no todo sucede de noche. Otras veces hay tardes en el que los espacios vacíos se llenan de los suspiros de los amantes decepcionados, mientras algunos simplemente se dan cuenta, con pragmatismo, que lo mejor es simplemente partir. Olvidar, borrar, bloquear, eliminar, no contestar, ignorar e imaginarse que se abre una puerta con una ducha por la que no cae nada de agua sobre una tina en la que en otros tiempos, los enfermos y los amantes miraban aquel bombillo sobre sus cabezas, esperando el momento en que los electrocutara al caer para ahí si ser un final de un amor ... ¿eterno? La verdad es que aquel lugar podría ser una pieza de museo, no por el mármol o aquel trio ducha, tina y bombillo, pues igual podría ser un trio de silencio, ausencia y tedio. Si. Eso aburre y lo hace mas el  pensar que a pesar del deseo, no habrá un mañana o un hoy. Una vez, quizás aquella tina soporto agua, fluidos corporales y risas. Hoy. Es simplemente un espacio de tarde de domingo a observar, mientras las mariposas vuelven a Mompox y la gente no soporta más de tres días en el pueblo.

Es de noche. Las horas desde hace rato, marcan el momento de irse a dormir mientras que la mente piensa que a las cuatro y media de la llamada ya deberá comenzar a soportarse el martes. Los días se soportan y aunque aquellos recuerdos de vida hacen sonreír, el ego y todo aquello que no fue es suficiente para simplemente encontrar las palabras que desilusionan mas, pero dan la razón acerca la necesidad del silencio. Un ciclo, dos ciclos. ¿Cuantas veces? Aquellas necesarias para entender que aquello que inspira no se busca, simplemente se encuentra. En algún momento en el que hay una danza entre el deseo y el amor. Pero que igual, puede durar un poco mas que algo fugaz, pero no sera para nada eterno. Una vez y ya."

Au noir

"Les caractères restent sur l'écran noir. On pourrai dire qu'une image du passé, des autres temps quand la technologie et le temps surprennent et aussi l'espoir sur le lendemain parce que demain est en réalité déjà, le minute suivant. Alors, quand est ce que les rêves se sont converti en envies qui jamais seront pour nous, quand en réalité elles existent? Envies que jamais seront accomplis, des désirs que sont es frustrations dans une réalité où l'espoir est l'absence de la peur. Les mots, ne donnent pas assez de sens pour décrire les sentiments. Les images? Alors, comme humains, nous découvrons que on arrive au silence, à être muets parce que nous avons oublié de parler de nous, entre nous. Il est impossible même de dessiner le regard de l'autre de se rappeler du son de sa voix, de la sensation de ses mains dans notre peau.

Technologie. Au noir. Tous les moments pour arriver comme humain à être immobile face à une écran et aucun des eux, un chemin ésotérique. Mais au même moment les petits questions que mentionne Brenda font partie de l'autour de l'existence humaine. Pas seulement intime, au moment que les jours et les années passent, sauf que maintenant la même humanité qui reste immobile sur les caractères humaines, entre la peur et l'ignorance sont plus conscientes de son importance, peut être parce l'importante commence à être plus sensible que l'urgence. La quel?  

Après midi, matin, "la nuit". Vendredi. Mercredi. Janvier, l'année passé et les temps qui passe sans que beaucoup des choses en réalité arrivent à être heureusement contondants.  Les mots équivoques pour les situations correctes. L'après midi toujours sera le moment avant que l'homme moderne arrive à être pour quelques heures d'obscurité libre autant que le matin, s'il est dimanche, sera le jour où simplement le temps passe entre les nuages, le soleil et les draps. Voici que nous trouvons les noms correctes pour des situations qu'ils devraient pas avoir des phrases descriptives, mais ça pourra alimenter, dans le silence, l'imposibilité de dire quelque chose "complète"..., ou simplement sera mieux imaginer les caractères au noir. 

Les préoccupations de survivance de notre temps, sont les mêmes que toujours, sauf que nous avons transformé les croyances en justifications et les mensonges en sophismes, surtout si personne demande plus qu'un coupable. Il est plus commodément pour le reste de pas avoir une responsabilité, parce que comme ça, toujours on sera des innocents. Les phrases qu'on trouve, d'accusation, d'excuses autant que larmes et de sueur nous donnent le niveau pour juger à l'autre et aussi, pour se faufiler et au confort qui donne la supposition d'ignorance. Il est très pratique autant que la vie humaine reste, après? Bon, Il n'est pas important.

Dans l'impresionante longueur de chemin de la vie en civilisation, nous pensons toujours dans le petit intervalle qu'est notre intime existence, pas pour tout le monde, sinon pour eux qui dans le matin arrivent à penser si à jamais ses actions seront le suffisamment influents pour le présent et le futur, autant que des autres sont simplement des noms qui font partie des visages à oublier. Dans le temps au nous sommes sur la rupture, pas entre ça que nous disons qu'est la vie et la mort, sinon quand les décisions sont sur les actions avec des conséquences, les justifications commodes sont suffisants pour ignorer nos capacités, notre intellectualité et ça que de fois on arrive à dire que sont des principes. Pas nécessairement des vertus, mais si d'une certaine cohérence. Alors, le plaisir, la satisfaction même momentanée se chevauchent sur n'importe quoi intellectualité sur certains. Et les autres? Bon, ils seront peut être détestés mais rappelés pour ses contemporaines. Après, ils seront des légendes, des histoires que ne seront pas écrit mais comptés entre nous, les survivants."

Unsupportable Truthfulness

Details of the Garden of Earthly Delights, by El Bosco 

"New year in the same world. The fears remains after few hours of parties, days of love and some night for pleasure and nostalgia. Alone, the human in a Sunday night keep his trepidations against any hope.  That is the particular vicissitude of the man, a simple being trapped in a constant pression between his dreams and the reality.  Searching almost the words to explain what about those thoughts in moments with the envy seems to beat everyone of the habitants who read the eyes and the tears in pages of life while the ignorants sleep happy this night.  In fact, people loves the lie and the lier. The truth is frustrating, a frustration that makes the person who brings it unbearable. (He is too naive if he gives it). His permanent, penetrating and calm gaze, like his words, must be interrupted. Constantly. The lie is sweet, intimate, necessary for the human happiness.  The insupportable does not keep great friends.

Alone, it is possible to imagine the other results of the silence. In a strange eagerness,  a person explains the facts. However, facts are not important when the popular imaginary has created an other truthfulness. In a conversation, for years, the silence is the best answer for any question. Or for none. Silence allows to remains the tales about the love, passion and not love and simple pleasure. In any case, the problem is not the fault - he said - the problem was that the truth now is public. So, it is not magic or complicated. Actually, the decisions are for pleasure or survival. Sometimes for ambition and in a rare occasion for real love. Pleasure before friendship. The proper convenient justifications are sufficient against the simple and cruel truth. And that's why it's so annoying.

Second Sunday of this year, and after the other explanations some people recreates love (reality is pleasure).  May be is part of the hope. The possibility to see in to the eyes with the conviction that there are not secrets and the fear, yes, are shared. Share is a rare word used conveniently when the time is not important, only the action to reach a simple goal. Yes, this night the words are not the ideas to build an human belief, a faith, however the inspiration of the other times. Inspiration against the new year and the charges of the other years in the past. The burdens that make it difficult to walk in the new year with a creed. They are part of the awful truth in the astonishing times when the human kind keep alive from the intimate and individual being to all the civilisation.

It is not sure that the convenience for a little of them are the better for all. And same, for almost one different. It feels bad to be discovered, not by the act. The act was pleasure, their lips, their sex and their smile. And the other? It is love or loyalty? At night, the human thinks about their insupportable fragility and the past that is present feeding their fears. About the foolishness and the hope to receive something amazing for him. Without any possibility to arrogance, the human awake the on Sunday night thinks about the power of the silence. And how the juggle makes happy to the others. But, he is not part of the others. As the messenger of truth, he discovers the unbearable that he is himself. And he understands why it is better to rest in ignorance and sleep. 

But, the silence and the cold breeze breaks the silence with a distant song and a little smile compites against the brightness of a distant star.  In a far away time - he thinks - the love are sufficient to be part of the non convenient justifications. Real was magic, in truth without any shame. And the fear is just a word that appears when we are not together. However, in solitude, in a non-recognize of the other, the consequences are predictable. Pleasure over happiness. Convenient justification to not interrupt the times of the ego.  These times."