Blue Sky

"It's possible to write a song with August, whit a love times and party nights, sunsets in fire after walking days without wind, sometimes a little breeze. The last day of the month in other parts of the world is the ceremonial time of the sumer's end. But here, August is one other sequence of thirty-one days in the eternal summer of this side of the planet, with magical sunsets among labor days, without time to receive anything more than the journal orders. 

Sunday to end the summer time of the north-world. Silence and blue sky. Some clouds without forms and some words. A morning without coffee and without seconds to mesure and the opportunity to think on nothing. The moment to live the bizarre human condition of live without expect something for tomorrow, today. 

This is the possibility to have days like the others. Equal. Without the necessity to prepare the autumn and after the winter. Day at day.Without coffee in the morning and without events to remember of the last night. A night only to sleep. No dreams and longings to have in the head,  because the clouds in the blue sky are sufficient. "

Un Rincón

"A veces se puede notar en el cielo una estrella. 3:00 a.m. y a través de la ventana de repente. Allí, un pálido brillo sobre las montañas en el silencio. Sin necesidad de competir con lo que hay en el silencio y el brillo de una porción de ciudad. Simplemente recordando que hay un cielo de sueños por encima de cualquier lugar de realidades.  

Después de aquel momento, es muy difícil de dormir otra vez. Todos los sueños dejados atrás vuelven en el mismo instante. Entonces en el lenguaje pareciera que todo aquel que de niño y luego en el tiempo ha sido soñado, debe ser un perfecto plan, muy descriptivo para convertirse en un objetivo, una meta clara que pueda describirse en términos, medirse en situaciones cronometradas de éxito o de fracaso. No hay un solo renglón para dejarse en blanco y dar un poco de aventura. Para darle paso a lo desconocido y aquello que mas que pensarse pueda mas bien sentirse. Los horarios, responsabilidades y logros, solo dan un poco de tiempo al final, antes de morir. O simplemente dejan de existir en algunos seres que no serán recordados ahora ni nunca, ellos tampoco. No tendrán nada que recordar porque todo lo han vivido realmente. Y allí, lo que se llama historia no vale nada personalmente. Tal vez para ser leído por los otros.

Cierro los ojos y miro un rincón del pasado. Uno de los mejores. Aún allí, en primera persona, miraba las estrellas buscando sin querer realmente los caminos de los sueños. Podría considerarse un instante de nostalgia, pero la verdad aquel ayer de simplicidad, de ruptura del tiempo y del deseo, es solo un cómodo lugar que me acogió unas cuantas noches en las cuales, antes de dormir, miraba las estrellas jugar en mi imaginación entre las luces del aeropuerto y el mar. Un rincón con una puerta hacia lo que es hoy una vida. Hacia lo que fue ayer un amor. Una luz que me dice quédate y vuelve a mirar por la ventana, siente la brisa y el sabor fresco y agridulce de una copa de vino rosado.

A veces se abren los ojos y ya es de mañana. Hay ruido en la calle. Aquellos que creen en conjunto, sin tener en realidad sueños compartidos se congregan para que en un extraño éxtasis, tan raro como la ruptura de despertar un minuto después cuando han pasado en realidad muchas horas, olvidan lo que pueden ser para ser lo que se escribe que se puede ser. No hace calor, ni frio. El teléfono suena, aquella estrella estará en el universo mientras el sol acá, a pesar de las nubes, como la civilización, los cronogramas y etapas hacia logros, mantienen su reinado. - ¿Aló...? "

De Vingt à Un Minute.

"Vingt minutes pour écrire n'importe quoi. Après que le mots commencent à se passer d'une idée à une autre. Je pourrai dire que sont un parti de l'oubli. Le quelle? Peu importe le temps, juste que demain pourra se commémorer aussi un journée de adieu. L'adieu maudit de mensonge. De la douleur. Des mots que ne sont pas écris. Même pas sont capables de se dessiner dans le lèvres pour dire quelque chose.  Le silence pour incapacité.

Après demain, dans dix-neuf minutes, je pourrai me rappeler des larmes, des bisous d'adieux et d'un profond désir de lutte pour moi, un partie du monde romantique (comme toujours) et de liberté au même temps. L'histoire d'amour et passion, de désir, de sexe et des sentiments parfait. Comme après, avec des autres j'ai vécu dans le temps, et le "je" me disait que le problème es d'avoir superposé le rêve, l'aspiration nocturne sur la réalité. Le personage parfait que te dis - je ne t'aime plus - après avoir reçu votre souffle. Le personage douce et innocent que fait l'amour avec son amant, très loin de toi, dans les endroits pensés pour vous les deux, après d'avoir te faire jurer l'insistance et la lutte avec des larmes dans son visage. Vous laissant avec le froid que fait la solitude. 

Dix minutes après le silence et avant de finir d'écrire. T'est maintenant un geôlier. Les chaines et la prison que on fait, c'est la prison de remerciement. Le sexe, la passion, les bisous, les moments sont just pour le remerciement. Toutes les luttes que tu fait, on été des luttes de solitude. Le monde et les rêves contre toi. Et dans le moment de la vérité, après d'avoir compris tout pour se re-faire, pour reconstruire le monde à partir des plans d'haine, le personage douce et innocent fait tout pour une nouvelle vie, sans toi... avec tout ça que on voudrai savoir et recevoir dans son moment. Mais c'est ça la vérité des luttes, et on cherche les mots pour faire sentir ça qu'es imprononçable mais que fait une description de tout. Je ne trouve pas les mots, pas encore.

Deux minutes. Pas de méfiance et de solitude. Mais si d'ennui. L'ennui de le passé imparfait et le future que ne reviendra jamais. L'acceptation requis, malgré toutes les batailles contre l'abnegation et l'acceptation. Peut être ça a été le pire.  Malgré l'insistance et tout ça que rien pourra faire, il y a eu la défaite.  La défait pour avoir une nouvelle histoire, de amour, de sexe et de passion, loin. Et l'oubli. 

Letter speaks...

"Image draws sentiments and non-real thinks. A photo of the past has sought behind the papers of the time, but a letter appears with a rock'n roll song. After a week to try to write about the sadness to not understanding the real life, a phrase in the sky, attending the spectacular moon says that some sadness contribute to the happiness of others. Two days after the moon, the cold breeze runs a little more of the skin, could be the soul or may be the images of the past.  A conscious long time to share a rock' roll song. Not all times and all places are hot in the tropics.

Letter speaks about the transformation of the love in story. Ways flown more than walked. Moments with the value of being together. The simple words to say that in the time we are lovers however the development of the facts. Letter to recognize that the project was real and the reality allows to receive the present with an smile, without hatreds. Keeping the memory over all times to see the beautiful image one date in the present. An image transforming times in question to resolve. Answers about how the love is time at night, is sex and passion, must be dreamed phrases to describe basic sentiments to appreciate. Dreamed hours in light, in sound and in silence.

The first love in a sense, must be the only one, the true and original passion to remains among all years. Passion of the young years is passed without any alarm, searching sometimes eyes in fire or in water. For this reason, the real love remains in the nightmares and in the contemplation spaces. Times without responses or questions, moments with non-argument in words but yes in an image. The photo of the past in our minds remaining in the silence at the end of the rock'n roll song.

Three days after the week to try to write about a memory. Phrases of the real world prevent overthink and the seconds awakening in the reality of the life without any love sentiment. Silence. Cold time and sun to draw in the mountain lines to past stories. Phrases to tell that one time the original love existed and non the illusion in the mind.  As the letter in the deep of that metal box, as the image in the deep part of the heart before to arrive to the head".