Ultimo

"Es justo el último día de un largo mes. El verdadero mes de inicio, después de un letargo extraordinario en el que no se piensa en espacios sino en tiempos. Un último viernes de mes para escribir, para pensar en aquellas cosas que serán y olvidar aquellas que nunca estarán en los recuerdos, pero quizás si en los sueños. No es muy difícil pensar en las expectativas,  tal vez lo complicado es mantener esos pensamientos en el tiempo, sin dejar contaminarse por aquello que esta entre la nostalgia y los anhelos. 

Hace sueño, muchas ganas de dormir y simplemente no pensar en nada. Ni en los diez minutos que quedan para la próxima reunión a hacer porque hay que hacerla, ni en las palabras dichas o caminos a seguir por otros. Tal vez un poco de tiempo en pensar en la noche del jueves, su música, las miradas, aquellas figuras de sombras que por mas que distraigan no tienen luz propia, sus ojos están apagados y solo ven a través de ellos lo que monetariamente representan. Juguetes de cuerpo y notas musicales sin salir algún ruido de sus bocas, solo aquella imagen compartida que en aquel momento es suficiente para acompañar licores, frases rara vez dichas. 

Pasa el mes y continua aquella carrera temporal del año. Ya los humanos no son los viajeros de las horas y los dioses, sino todo el tiempo pasa por mentes, ojos y sueños. Todo pasa por lineas de texto, por cuerpos que se desnudan y se tapan continuamente con odio, mentes que prefieren olvidar aquellos viejos amores para disfrazar nuevos amores de personalidades inexistentes, mitificando aquello que simplemente estuvo allí, pero no se fue lo suficientemente inspirado para mantenerlo o lucharlo. Esas luchas no hacen falta ya, otros tiempos, otros cuerpos y otros labios aparecen en las historias humanas. La esperanza es disfrazada de nuevas oportunidades, y de olvidos. Solo en la soledad de la noche, antes del sueño aparece, por un instante, la fecha, los minutos, las horas perdidas y otras historias.

Es justo el último momento de cumplir con lo prometido a si mismo. Las palabras escritas para decir algo y no pasar en blanco, dar los argumentos suficientes para hacerse el interesante, complicar un poco los segundos y darse cuenta que se es consciente del tiempo que pasa. Muchas ganas de dormir y pocos pensamientos suficientes para impactar. Pero, incluso en ese instante antes que el dormir caiga en el último pensamiento, se reconoce algo, sin nombre, sin discusión, que nos recuerda la lucidez.  "

Neighbour

"Neighborhoods are the particularisation of the world reality. Tyrans, victims, tranquility and caos are in each one of the street. Neighborhoods are planets in the same galaxy-state of the modern civilization life. A representation of the holistic condition with all variables, same for them isolated indoors, in silence with the only noise inside a head. 

When the street and the house changes, the vision of the next real life changes. The reality of the proximity makes the decision about himself to move away from the "here" because the opportunity to stay the same is not possible. The static resistances are not of this time, and they are part of the stories of the another life. Written lines but unread. Actually, the memory that exists somewhere, but not sure what they say.

People are not the same in each fortuitous encounter. Coincidences are gray spaces of solitude and the meetings are part of the an unbearable everyday. Sometimes in the block, a song ripping appart the hours, not to call another times, not to write other stories, the time to close the eyes and inside see all reasons to stay to change, to decide, to think and to smoke the life.

Particular times to talk about the planetary neighborhoods. City times,  the time when the humanity is displaced by citizenship.  The information world tell us about to see in the window the anxiety of each one of the others, and the anxiety of each one of us. Is time to forget that simply, each one if a human neighbor inside thousands without names."

Entropique

"Les véritables révolutions sont pensées dans le temps. Juste quelque chose que on appelle conscience ou peut être, raison d'histoire dira s'il à valait la peine ou pas. Tout ou rien. Les mots, les discours que finalement pourront être temporelles, et les idées que bien si sont de hier ou de demain restèrent avec l'influence pour se rappeler toujours que grace à la construction idéaliste qu'a démarré un changement dans l'histoire.  Pas de fatigue pour continuer mais aussi, les bons mots pour faire garder le silence aux contradictions et contradictoires. Les dictateurs de l'état entropique de l'effort mineur et de rester, simplement, sans rien faire au moins que quelqu'un pourra changer tout. 

On regarde le monde que change mais aussi comme des personnes sont habitués a rester inertes dans ces propres préoccupations, en justifier qu'à la fin est le monde qu'est équivoque, mais le monde est aussi étrange, bizarre, loin des terres que résistent les pieds sur les quelles le paysage des autres est regardé pour culpabiliser la méfiance et la malheur. Le monde dans le quelle je suis chaque fois que j'échappe sans sentir que le bienêtre que reste est les luttes pour demain, rester dans un mémoire et profiter la possibilité d'être presque éternel. 

Alors, plusieurs gens regardent seulement la profondeur des portefeuilles des autres, même pas les siens, même pas le temps des autres qu'on essayé de convaincre que sont vivants, en vain. Et que même vivants il faut bouger pour pas arriver à être juste la poussière à nettoyer dans ce coin du monde, où les gens oublient les idées par les slogans. Et la lutte de pouvoir ridicule sur la pauvreté du moment les fait devenir aveugles. 

L'espoir est juste attendre que la vie et la selection ferra les choses que toujours font, et simplement, l'histoire, la vraie reflexion les dira qu'ils ne seront pas rappelés pour l'humanité dans son histoire. Et que ces paroles ne sont pas que des figures bizarres sans aucune forme, l'égoïsme que  fait des mots que construisent une prison d'oubli." 

Partir

"Muy pocas veces se observa el paisaje.  Es quieto, casi inerte. No hay viento, solo las nubes grises que recuerdan que es invierno y la música que escapa desde el interior de un dispositivo hacia los oídos hacen que algo, en algún lugar, se mueva. Las notas.  Tal vez esa música hace que las frases no se vuelvan melancólicas ni tristes, a pesar que las despedidas siempre lo son. Es ahí cuando se demuestra casi siempre que tanto es la fragilidad de alguien y de paso, su debilidad. En estos tiempos modernos, la fragilidad es algo que se oculta, que no gusta, los tiempos modernos no permiten que los ojos en algún momento se llenen de lagrimas y que, en algún momento, así sea en la soledad, armen caminos en el rostro.

Arboles entre café y gris. No hay nieve. El tren va lo suficientemente rápido como para fijar la mirada en algún lugar. Con las casas en el paisaje, a pesar de otras épocas, no se logra imaginar los amantes acostados en ellas, soñando juntos. Las promesas y esperanzas pasadas, las palabras a medias y silencios, lo que se dice a otros, pero lo que se niega decirse a si mismo, todo ello que al final da una absoluta libertad. Se sonríe, tiempos como estos son raros en los que se logra pensar en todo y en nada. Sin lenguas, solo imágenes, que se desvanecen en el paisaje. Se sonríe, un viaje mas, otro regreso que al final es otro partir.

Las montañas nevadas han quedado atrás y ya ni siquiera se logra imaginar aquella ciudad atrapada despertar finalmente. Todo aquello que ha sido pesado en el alma queda en el silencio. No hay manera de mirar atrás. Es la posibilidad que da la libertad de estos tiempos  y parece, que es mejor. Otras ciudades se abren, las luces están aun lejanas (a pesar que es de día, ya están encendidas)  y luego el mar, en otras montañas verdes y en aquella efervescencia  que hace parte de otras partes del mundo, pero no de esta. Aquí, en el gris del invierno y otros colores, el viejo letargo permite olvidar las horas y los minutos, para luego, lentamente, volver a sentir el viento y pensar que las nubes grises en otro lado no permanecen allí sino que traen lluvia.

Una ventana azul en el cielo aparece antes del túnel. Ya no hay mas paisaje, solo la música. Los ojos se cierran y extraordinariamente ya no hay mas otras épocas. El presente, frases de amor sin promesas. Sonrisas, un poco de luz en aquello que a veces se llama un dulce recuerdo, pero también el sonido de los cuerpos que se juntan realmente. Un sonido que se siente con todo el ser y no podría explicarse en notas o ruidos. Es el sonido que podría ser el del viento, que ahora aparece en el paisaje moviendo un poco los arboles, solo un poco. No habrá mas. Se sabe por las nubes bajas que pasan lentamente por el paisaje”.