Cloudy Time

"Snow falls in the mountains, while here, the rain and the clouds cover the city. Cloudy time to sleep more than to make anything.  People sleeping in their rooms, do not care how the time passes. It's time to leave the world go without us. Cloudy time to any idea. To any important thing, to any important thought.

Is the end week of one of my travels. I'm back to the mountains, before to go to the place named my home, and I understand, one more time, that "my home" is any place. The problem of the emigrant (or common migrant), I'm of somewhere and nowhere. A strange gypsy of the 21th century world without being Rom.

I remember the biblical passage  about the moment when Eve and Adan ate the fruit of the good and evil. Before, they were happy. Without knowing, the happiness is walking in the place called paradise. After, they toured the world searching the paradise. Happiness no appears forever, but the trips made known, and to distinguish the true happiness and the true sadness.  I remember this passage because before to know, before my travels, the satisfaction to stay on the same place should be called happiness.... but after the trips, one thing missing, and the paradise is not found.

Always, nostalgia of the other place appears on the mind. The nest, the first place, the last one..., people and moments in the place. The problem with the knowledge is that it does not bring happiness. Happiness is given by other things.

What other things? Things such as the possibility to sleep without remorse, forget the world not a moment but yes many hours, enjoying the cloudy days. Finding the time to not think and forget the balance between the reason and feeling. A moment so that no one cares". 

Cents posts après...

"Il y a eu de brouillard dans la montagne. Et aussi la tempête, et  finalement la calme. Il y a eu dans un moment la passion. Et aussi les bisous et la tendresse. Les mots qu'un jour on dirai des mots d'amour et le silence des corps. Mais toujours la tempête reste et le danger, malgré les souvenirs d'un passé et la promesse d'un beau horizon, malgré tout, s'éloigne. La fatigue arrive et aussi la déception, de devoir prendre la décision de renoncer. 

Cent posts après, je pense dans tous les jours les quelles je me suis dédié à écrire et partager mes démons et mes pensés, grands et petits, intéressants et pas de tout objectifs pour soutenir une discipline d'écriture. Tous, à la fin, avec quelque chose d'espoir. Soit sur l'amour, les objectifs personnels, la civilisation, l'humanité. La joie et la tristesse..., ou plutôt l'espoir de pas avoir la tristesse. Aussi j'ai répété des sujets... même dans la même langue. Peut être parce qu'ils ont été des sentiments répétés aussi. On reste des fois dans les tourbillons d'esprit pour longtemps. Aujourd'hui, je retourne sur mes idées de montagne, et mes anciens démons, et l'impossibilité (dire incapacité) de laisser tomber les choses quand elles ne marchent pas. Mais la fatigue arrive... et mon corps et mon esprit ne peuvent plus.

Il ya eu de brouillard dans la montagne, et même si neige a été magnifique et j'ai abandonné les pistes marques, la peur et le danger vécu dans le passé m'ont fait renoncer. Quatre vingt dix sept post avant j'ai failli de mourir pour pas l'avoir fait. Alors, qu'est que j'attends pour pas touer mon esprit?. Il n'y pas eu des panneaux de risque..., mais si, la énorme tristesse et l'agressivité. La haine et la douleur de l'âme. La fatigue et les penses que ne sont pas utiles malgré l'argument, malgré l'argument. Renoncer est à la fin oublier, laisser dans le temps. Pour ne reprendre rien après. Rien jamais. Rien à jamais. Il faut savoir le faire... et c'est le moment de le faire, sans attendre la signal divine, sinon juste comprendre les risques, comme humain. Comme un être encore vivant."

Domingo, antes de San Valentin

"No es muy buena idea escribir un domingo. Entre la pereza, la nostalgia del viernes y sábado que han terminado y el deseo absoluto de hacer algo útil en el día, las ideas se vuelven vagas y dejarlas en algún lado resulta difícil. Y menos cuando en algún momento anterior de la noche anterior pareciera que la iluminación de la inspiración absoluta llegara para hacer pensar en todo y no dejar dormir.

Puede ser peor la escena? Si. Mañana en San Valentin. En otro lugar del mundo al final no me diría nada o podría ignorarlo, pero entre la bruma que se posa poéticamente sobre el viejo puerto las flores y cintas rojas en los comercios, la música y la pareja que apasionadamente se besa con el rumor del mar que choca  - extrañamente  para ser invierno - suavemente contra los viejos muros de la antigua muralla, se completa un cuadro patético en el cual, el observador solitario suspira y trata de no pensar en nada. Y lo logra por unos segundos.

Solo un par de veces pase el San Valentin o el equivalente a ello en el hemisferio sur como protagonista del cuadro amoroso. Pero no pienso en ellos tanto con alegría o tristeza. Sonrío mas de aquellos días en los cuales el San Valentin (o su equivalente en otras partes del mundo) la pase haciendo parte del paisaje… no el observador que lo describe, sino del fondo extraordinario sin el cual el lienzo no se completaría.

Un cumpleaños extraordinario con gente de todo el mundo en torno a la música y la comida del mundo, mientras una pareja se besa en un balcón, observando los otros que hacen la fiesta, viendo que el mundo es feliz. Años después, alguien en una cena de tres. No era el observador, sino la compañía para quitarle la banalidad a un día de enamorados del sur de Brasil en junio. Un restaurante, muchas parejas y yo. Mucho después, fui una traza negra entre la nieve y el viento, recorriendo afanosamente la nieve escoltando a alguien que se deslizaba en la nieve para rescatar o acompañar a su amada accidentada. Ahora me pregunto, que escoltaba… el amor?. En todo caso fue un descenso de locos, mientras en el telesiège una pareja interrumpía su beso para vernos descender, irónicamente por una falda de la montaña llamada Valentin.

Mañana muy seguramente no pensaré en lo que escribo ahora. Ni recibiré una rosa con una caja de chocolates desde el otro lado del océano como hace un año. El día se anuncia lluvioso y gris…, lo suficiente como para quedarse a hacer el amor - pienso mientras observo como la pareja se aleja por las calles de Antibes y la bruma los cubre -… igual será lunes, en todo caso es un buen día para que un solitario como yo camine buscando la oficina de correo para enviar una postal y alimente sus historias para contar, en domingos como este."

Seven Minutes

"What is the silence? - Demands the little voice in the middle of the forest when you are alone.

In the middle of the forest, I find my little voice. Other times, I try to deafen all noises: music, insignificant thoughts, voices of the people around, cars... But in the middle of the forest, as in face of the sea or in the mountain summit, the little voice that remember that everyone is afraid (and that everyone thinks that is crazy when hears it). Little voice that wants the answers to the questions that nobody wants.

Yesterday morning, during the seven minutes to arrive to the mountain summit, immerse in the silence over the trees, I see my shadow in the snow, and the voice demands why I love the illusion of love, more that the love itself. Rare question for whom that always thinks distinguishing the love from the obsessions. Or the love from the passions.

Seven minutes of silence, alone seeing the white summits of the mountains. Blue ski, a little noise of the teleski cable. No wind, no screams down on the tracks. The little voice does not speak more. Why? Only one time is sufficient to produce in my head a lot of questions... as the little snowball causes the avalanche.

After during the ride, I heard the sound of the board sliding the snow and sometimes my breath. In my mind  only the lines on the track, the better choice to descend, to speed control, to get down. The first question and the avalanche does not important. May be during the other seven minutes If I choose the same path, I think about it. If I find other silence time.

The silence my little voice - says the answer - is the absence of the world".